Тайны Вселенной

Тайны Вселенной

Песочный человек

Пожилой старик вошёл в бар около половины второго ночи. Отворив дверь, немного постоял у порога, осматриваясь, а затем скользящим уверенным шагом направился к стойке.

Вахид сначала не обратил на него ни малейшего внимания, занятый протиранием бокалов и моля Аллаха о том, чтобы трое остававшиеся в заведении парочки да двое пьянчужек убрались поскорее домой. Как уберутся – можно закрывать лавочку на сегодня и считать выручку. В ином случае придётся снова куковать до утра. Глупый лозунг «мы работаем до последнего посетителя» абсолютно себя не оправдывал.  

Предложи кто-нибудь подобный лозунг сейчас, Вахид не задумываясь выгнал бы затейщика вон. Но, к несчастью, год назад на следующий день после придуманного красивого рекламного хода, который, по словам юного менеджера, должен был привлекать новых клиентов, паренька сшиб грузовик. Глупая смерть, конечно. Но ещё глупее было в память о парнишке оставлять эту надпись.

Лишь только когда громче раздались приближающиеся шаги, Вахид поднял взгляд на вошедшего.

Старик, укутанный в коричневый плащ, ковылял, опираясь на массивную деревянную трость. Невысокого роста, небритый, он медленно, но уверенно передвигал ноги, напоминая карлика из какой-нибудь сказки.

Вахид впервые его видел. Плох тот бармен, который не знает своих клиентов. В данном случае, он был готов поклясться на что угодно, что человек прибыл недавно, причём издалека. Скорее всего, из другой страны.

Старец остановился возле барной стойки. Оглянулся на немногочисленных посетителей. Внимательно прошёлся цепким взглядом по каждому из них и кивнул сам себе.  

– Пива, – коротко бросил он. Немного подумав, причмокнул и добавил: – И того журналиста пригласите, – палец собеседника указал на мужчину, сидящего за самым дальним столиком с супругой.

Вахид удивлённо заморгал.

– Простите…

– У меня мало времени, – оборвал его речь незнакомец. – Я должен передать информацию.

Пожав плечами, Вахид вынужден был признать, что ошибся насчёт иностранца. Мужчина, понадобившийся старцу, и вправду был местным журналистом. Не таким знаменитым, чтобы к нему приезжали из-за границы, но достаточно опытным и хорошо узнаваемым в Халуме – небольшом посёлке, окрещённым таковым в связи с неким недоразумением.

Шестьдесят три хижины, гостиничная почивальня, рынок, клуб да два бара, один из которых временно закрыт на облагораживание, - вот и весь посёлок.

Впрочем, столь гордое название у деревеньки могло появиться в связи с пролегающим через неё маршрутом, который вёл прямёхонько к Египетским пирамидам. Туристов, следующих к древним монументам архитектуры, было предостаточно. Рынок посёлка значительно улучшал им настроение, а торговцев радовал новыми поступлениями в их карманы. 

Очевидно, дедушка приковылял откуда-то с западной части города, где в основном селились бедуины, которые терпеть не могли подобные увеселительные заведения, предпочитая развлекать себя иным образом.      

Покуда Вахид наливал незнакомцу пиво, тот невозмутимо оценивал интерьер заведения, странно гримасничая и слегка подёргивая щеками. В какие-то моменты даже могло показаться, будто по скуластому, испещрённому морщинами лицу пробегают маленькие волдыри, что, откровенно, бросало в дрожь и холодило спину. При этом казалось, что тело старика слегка подрагивает. Но чуть позже Вахид ловил себя на мысли, что это всего-навсего игра теней и света, и что перед ним не призрак и даже не карлик из сказки, а вполне обычный человек.   

Час от часу не легче.

Вахид покачал головой.

Что только ни пригрезится в конце рабочего дня. Собственно, завтра в десять снова открывать бар. Надо бы повыгонять их всех к чертям собачим и хорошенько отоспаться! За последние двое суток он почти не спал. Да! Однозначно! Вахид так и поступит. Когда-нибудь.

Парень печально улыбнулся. Сколько раз он давал себе подобные обещания?! Раз, два? Может, двадцать два?! А всё из-за безысходности что-либо изменить. Зарабатывал он не так много, как бы того хотелось. Бар испытывал не лучшие свои времена. И чтобы хоть как-то сводить концы с концами нужно было усердно работать. Постоянно.

Вахид вздохнул, протянул незнакомцу бокал с пивом, а сам неспешной походкой устремился к дальнему столику, за которым в компании супруги отдыхал Стивен Кейн – местная звезда журналистики.

Бар «У Вахида» располагался почти в самом центре Халума. Неброское, аккуратное, исполненное в древнеегипетском стиле двухэтажное строение с незаурядной одноименной вывеской над входом, доставшееся парню от отца – Вахида старшего, ещё пару лет назад было, пожалуй, единственной развлекательной достопримечательностью посёлка.

Этот бар достаточно повидал на своём веку. Был он довольно-таки стар, пережив не одну междоусобицу, и не шибко радовал простором. Небольшая поильня на сорок человек на первом этаже и место ночлега на втором. Бар служил семье Вахида и хлебом насущным, и пристанищем одновременно. Ничего изысканного. Никакой напыщенности и пафоса. Умеренный комфорт и простота. Две составляющие, которые могли полностью описать строение. Что всегда и импонировало посетителям.

Здесь проводила время и веселилась молодёжь. Не спеша поглощали обеды и ужины под аккомпанемент чинно распиваемого пива люди преклонного возраста; пьянствовали русские туристы, а также чиновники, которые по неизвестным причинам оказывались в Халуме довольно-таки часто.