Там, где гаснут зори.

Глава 2. Никогда не спорьте с ...

Г Л А В А 2

Никогда не спорьте с ...

- Поговорим? - Сбив гостя с мысли спросил незнакомец.

- О чём?

- О праздности бытия, к примеру.

- Эээ, ни хотелось бы...

- Что ж, можно о наболевшем. Чую, оно у вас есть.

- Где я? – Литератор, не спросившись, присел теперь уже на ставший чужим стул.

- Знамо где. Бульвар очень Красной Пресни 37 «а», квартира собственно, 24.

- К-квартира моя, улица чужая. Нет у нас таких названий.

- Будет! - Буднично заверил незнакомец. - Когда рабочие власть возьмут. Как здесь к примеру.

- А теперь я где?

- В сопредельном "королевстве" приятель, куда ты, как видится и попал.

- И чего теперь? - Охнул литератор. - Острог?

- Ну, это лишнее, если всё без утайки расскажешь.

И Ивану Даниловичу ничего не оставалось делать, как подробнейшим образом выплеснуть первому встречному -поперечному свалившийся на него бред. Все. Вплоть до падения.

- Т-а-а-а-а-к! – Изобразил понимание собеседник. – Катапультировался, значит?

- Выходит.

- Хорошо-о-о. И не разбился? Занятно……. А что, может, и мне слетать? Сменить, так сказать, чёт на нечет?

- Н-не знаю, не уверен. Расшибиться можно.

- Ну, енто вряд ли! – Буркнул себе в нос незнакомец. – Ладно, начнём всё опять. Ты кому дорогу перешёл, лишенец?! – Он нервно заколотил костяшками пальцев по крышке стола.

- Нууу. - Неопределённо потянул литератор.

- Гну! Давай, колись, чего в прессе мазюкал? Подробненько так…… Поди, пасквили, да памфлеты пакостные, на людей? Или хулу на власть ?! Мммм?

- Как можно?! – Возмутился Гот. – Этаким гадством отродясь не баловался! Статьи заказные я писал, да повести. Всё детективы, больше, да мистику...

- Конъюнктурщина, одним словом. - Подытожил незнакомец.

- Ну да! Жулики, воры, бесы. Всё, как всегда.

- А бабы?

- Ооо, этих вдосталь!

- Да уж, не сомневаюсь! - Ухмыльнулся незнакомец. - Ну, а главный труд про что? Тот самый, который порезали.

- Так сразу, в двух словах и не расскажешь. – Нахмурился литератор. – Обо всём понемногу.

- А ты начни с сути.

- Ну-у-у-у, основная мысль о Созидателе. Творце. Кому мы поклоняемся? Для чего? И вообще, нужно ли это? И не есть ли Он, этот самый Творец, - вселенское зло?

- Круто! – Глаза собеседника резко сузились, полыхнув, как на миг почудилось литератору, адовым пламенем. – Рукопись обозначь.

- Так нет её! Я же вам сказал, ветер всё измочалил, и прочь уволок.

- Измочалил, значит? – Буркала собеседника, вновь сменили цвет, обратившись парой застывших льдинок. – Складно поёшь. Да только мимо всё. Учти приятель, рукописи, ежели конечно они стоящие рукописи, а не продукт творчества свихнувшегося борзописца, не рвутся, не мочалятся, не горят и даже не тонут! Уразумел?

- Угу. – Скромно вздохнул писатель. – Только, где ж её взя……. А впрочем! – Иван Данилович сунулся в карман собственного плаща. – Вот! Всё что осталось. – На стол легла сложенная вчетверо бумажка.

- Чего это? – Проявил некоторое любопытство незнакомец, брезгливо рассматривая неприглядный на вид лист. – «Специалист по устранению. Как традиционного, экзотического, так и суицидального характера» Эге! А ты братец, непрост.

- Что?

Убивец! - Глаза непонятного типа смотрели строго, но как показалось литератору, слегка насмешливо.

- Да не моё это! - Заволновался литератор. - Психа из местной пивнушки.

- Психа? Без штанов, но в шляпе который?

- Наверное. Хотя штаны вроде, были.

- Повезло значит! Корхиц это, местный неадекват.

- Корхиц?

- Ага. Специалист по отсеву. - Собеседник напрягся. - Так что, по рукописи?

- С обратной стороны нужно......

- "Пастырь из Архарита" - Цензор непонимающе вскинул бровь.

- Повесть так называется. - Поспешно пояснил литератор, заметив лёгкую тень в глазах собеседника.

- Принято!- Встряхнув листок, странный тип углубился в чтение……

****************

«Мир умирал. Один, из бессчетного множества таких же, ничем неприметных миров, рождённых в бескрайних просторах вселенной. Отгремели, отголосили страшные войны, бездушным огнём вспахав плоть земли. И как явь, вымерло всё, обернувшись серым, бесчувственным пеплом. Всё то, что когда-то радовалось, мыслило, ползало, летало, да просто жило, отдавая частичку себя природе. Тем же, кому посчастливилось выжить в горниле безумных страстей, больны радиацией, утратив навыки воспроизводства.

Но шло время. И клетки новой, доселе неведомой жизни, едва проклюнувшись на изъеденной атомом почве, уже делали первые положительные ростки. Но пройдут годы, сотни лет, тысячи, прежде чем, погубленная ядом планета способна будет хоть в малом, дать новой ветви живого, ничтожный шанс на вторую жизнь……»

- Н-ну как? – Тревожно вздохнул Гот, едва подметив, как собеседник оторвал хмурый взгляд от бумаги.

Ответа не было. Зато непонятный мужик, пихнув руку под стол, выудил оттуда изрядных размеров телефонный аппарат. Стильная вещица! Иван Данилович подобный, в издательских мастерских наблюдал, да ещё в кабинете собственного начальника.

Наигравшись вволю диском мембраны, незнакомец приготовился слушать.

- Диспетчер.

- Барышня, соедини-ка меня с городским архивом…. Архив? Это Бразговей говорит... Бразговей! Сегодня рукопись от,…. – мужчина, нервозно скривив мину, выразительно щёлкнул пальцем.

- Гот Иван Данилович! – Услужливо подсказал, ничего не понимающий литератор.

- От Гота И.Д. поступала? А? Что, значит, нет?! Посмотрите ещё раз! – Барабанная дробь по крышке стола.

- ?????....!!!!

- Нашлась, значится?! Хорошо-о-о-о! Ко мне её шлите, срочно.

- ?????

- В секретном архиве? Нет доступа?! Чего-о-о-о!! Да я сейчас ваш архив, вместе с доступом, в пыль сотру!! Ты меня знаешь. Чт-о-о!! Архивариуса суда, живо!!!