Тамерлан: жизнь без охоты

Пролог

Карина

Родной город встречает пасмурной, дождливой погодой. Я ступаю на перрон, останавливаюсь и смотрю по сторонам. Встречающие бегут, ищут глазами родных, рвутся скорее обнимать. Я вздрагиваю и перестаю искать глазами знакомые лица. Никто не придет, я никому и не говорила, что возвращаюсь.

– Девушка, – слышу голос проповедника, – вы забыли чемодан.

– Простите, – сухо отвечаю и забираю с рук свой чемодан.

Лариса уговаривала остаться до конца лета, но дальше некуда прятаться. Нужно вернутся, окунутся в реальность. Я открываю приложение и вызываю такси. На кладбище. Первым дело к маме. Пока жду, решаю не стоят на месте, прохожу по подземному переходу, к выходу из вокзала , не забыв указать в приложении изменение своего местонахождения. Дождь мелкими крупинками падает, смывая город от грязи. Натягиваю капюшон на голову, чтобы не намочить волосы, хорошо что я все же надела непромокаемую куртку. Привокзальная площадь радует, помню, как мы гуляли с мамой. Здесь и тоже после дождя. Она радовалась словно ребенок и просила сфотографировать ее чуть ли не с каждым кустом. Осматриваюсь по сторонам, все стоит на своих местах: и мини паровозик, и шахматная доска, красиво подстриженные кусты и ровно уложенная плитка, красивые узорчатые лавочки. Соседний город, в который я приехала не изменился, совсем.

Боясь своих чувств я не решилась приехать на вокзал своего города, где я потеряла маму. В груди больно колет, но слез уже не осталось. Я выплакала все, что могла.

Телефон оповещает, что машина подъехала и я моргая часто - часто, гоняя прочь непрошенные слезы, ступаю к выходу..

Дрожь сковывает тело, руки трясутся, когда водитель говорит, в который уже раз, что мы на месте.

Я боюсь, мне жутко страшно, одной пойти к маме. Но я иду, по чуть заросшей травой тропинке.

Я была здесь всего два раза, перед отъездом и на сорок дней. И все два раза со мной были Лариса и друзья. Сейчас я трушу и мелко дрожу. Оставляя чемодан за забором, я иду по тропинке. Обещая себе, что тропа к ее могиле никогда не зарастет, открываю металлическую калитку.

Металлическая калитка?

Словно просыпаясь, осматриваю округу. Кроме венков и креста, на могиле свежие цветы, в стеклянной вазе, в углу металлический стол и лавочка. Могила огорожена металлическим забором, выкрашена в черный цвет.

– Здравствуй мама, – наклоняясь, провожу пальцами по холодному кресту, – я приехала, – опускаясь на корточки, поправляю искусственные цветы на венках, рука еще не совсем рабочая, но я стараюсь ею работать, врач сказал болеть будет долго, но разрабатывать нужно, – я не знаю простила ли ты меня, – слезы падают с глаз, – ведь если бы не я со своим страданием, ты бы не решила уехать из города.

Боже!

Поднимая голову выше, к небу, подставляя лицо под капли дождя, я обращаюсь к маме:

Прости, что не уберегла. Прости, что вместо того, чтобы быть рядом, заботиться о тебе, я предпочла плакать и страдать. И теперь ты здесь, во сырой земле. Тебе холодно? Скажи?

Твердая рука ложится на плечо, не сильно сжимает. Я поднимаю голову и вижу … Самсона.

– Карина? – ошеломленный взгляд заставляет задрожать, – ты вернулась? – помогая мне встать, он обнимает. По дружески тепло и крепко.

– Это все ты? – имею введу забор и ухоженную могилу матери, горько плачу. Навзрыд.

Уважаемые читатели! Я столкнулась с тем, что вижу не все комментарии!

Прошу заметить, что я отвечаю на все комментарии, даже негативные. И если я не ответила на ваш комментарий, значит в теневом бане, не по моей вине. Если я вам не ответила на комментарий, напишите пожалуйста в техподдержку.

С уважением Эля.