Танец в огне

Танец в огне

Вечер ненастного, ветреного дня казался бесконечным. Люди, собравшиеся в трактире, скучно сидели за столами, пили согревающий хмель, ругали погоду и, от нечего делать, разглядывали друг друга. Два парня начали спор, к ним присоединился третий - и вот уже весь трактир загудел, как растревоженный улей. Атмосфера с каждой минутой накалялась всё больше и грозила заведению если не крупными неприятностями, то основательной дракой уж наверняка. Вот тогда-то трактирщик и вспомнил вдруг про старую дедову книгу с необычными историями.

  Мирт поднялся к себе в комнату и выдвинул из-под кровати крепкий сундук, покрытый пылью и паутиной. Открыв крышку, он бережно извлёк оттуда толстую книгу в потрёпанной кожаной обложке. Танцующие языки пламени были изображены на ней когда-то, но теперь порядком стёрлись.

  - Авось, и теперь послужит. Найти бы только чтеца...- бормотал он себе под нос, спускаясь в зал. - Уважаемые, есть тут кто, знающий старопись? - громко обратился он к постояльцам.

  Трактир продолжал гудеть, многие равнодушно отвернулись, кто-то вообще не услышал вопроса. Но двое посетителей всё же откликнулись на призыв Мирта: старик с длинной белой бородой и молодой парень, совсем мальчишка. Оба такие худые, что трактирщик невольно пожалел их: эти двое вряд ли часто ели досыта. Старик склонился над книгой и близоруко прищурился:

  - Слишком мелкие буквы, - проворчал он, перевернув пару страниц. - Ничего не вижу. Посмотри-ка, Скай, что здесь?

  Юноша, его спутник, попытался прочитать название книги, взглянув на обложку:

  - Название книги совсем стёрлось, не разобрать, - сказал он, наморщив лоб. Потом открыл книгу и полистал её. - Зато внутри буквы сохранились хорошо. И это настоящая старопись, учитель. Не подделка. Насколько я понял, это сборник историй. Правильно, уважаемый хозяин?

  - Точно, точно, - обрадовано закивал трактирщик. - Старопись, настоящая старопись, как ты и сказал. Помоги-ка мне, парень. Вишь, в трактире неспокойно. Сделай одолжение, сядь у огня, да почитай вслух.

  - Я? - удивлённый Скай оторвался от изучения желтоватых страниц.

  - А то кто же? Вряд ли здесь найдётся ещё кто-то, разумеющий старопись, - Мирт ободряюще хлопнул его по плечу. - Не робей, парень, а уж мы с хозяйкой тебя отблагодарим.

  Юноша с сомнением обвёл взглядом шумный трактир, потом взглянул на старика, словно ища поддержки. Тот пожал плечами и согласно кивнул:

  - Для тебя это прекрасная возможность поупражняться в чтении старописи, Скай. Таких книг осталось очень мало.

  - Но меня вряд ли будут слушать, - всё ещё сомневаясь, заметил юноша.

  - Это не твоя забота, - улыбнулся трактирщик. - Думай о другом. Есть только одно правило чтения этой книги. Дед говорил: если начал читать историю - обязательно дочитывай до конца.

  - Зачем? - не понял Скай.

  - Старописные книги все с секретами, - вмешался старик. - Делай так, как говорит хозяин, мальчик.

  - Хорошо, - кивнул тот и направился к креслу у очага. Поудобнее устроив тяжёлый том на коленях, он негромко начал чтение.

  В тот миг, когда Скай прочитал вслух первые слова, в самом центре пламени очага родилась Миасса. Едва взглянув вокруг, она поспешила спрятаться среди горящих поленьев, переливаясь оранжево-жёлтым цветом, неразличимая среди всполохов огня. Миасса не любила людей и избегала их жадного любопытства. Никого не хотела видеть, кроме одного. Того, кто читал ЕЁ книгу. Она стала слушать, жадно впитывая слова и разглядывая украдкой лицо нового чтеца, рискнувшего разбудить её от долгого сна.

  Сначала слушателей было только двое: она да любопытный сынишка одного из постояльцев. Но с каждой минутой чтение у огня привлекало всё большее внимание. Мирт удовлетворённо наблюдал за тем, как действуют на посетителей голос Ская и заговорённая дедова книга. Один за другим люди в комнате замолкали, ссора утихла, так и не разгоревшись, дождь и ветер перестали быть темой для разговоров за столами.

  И задолго до того, как история закончилась, хозяин понял, что предложит парню остаться. И хорошо заплатит за работу. Потому что дед Мирта никогда не умел так хорошо читать, как этот юноша. У Ская был настоящий талант рассказчика, люди слушали его чуть ли не с открытыми ртами, и можно не сомневаться, что завтра весть о нём разнесётся по всему тракту. А это значит, что люди придут и принесут в трактир свои кошельки.

  Когда история закончилась, трактир ещё некоторое время находился в каком-то оцепенении. Люди сидели молча и даже не шевелились, боясь спугнуть послевкусие. Тишину нарушил довольный Мирт, во всеуслышание предложив юноше постоянную должность чтеца, хорошую плату за работу, комнату и еду. По залу пронёсся гул одобрения. Лишь спутник Ская, тощий белобородый старик, попытался уговорить парня не задерживаться в трактире и продолжить путешествие вместе с ним.

  - Оставшись здесь, ты потеряешь время!

  - Зато я заработаю денег, чтобы оплатить обучение в столице, - возразил Скай. - Другой возможности может не представиться. Я вскоре догоню тебя, не беспокойся.

  Старик неохотно кивнул, соглашаясь. И на прощанье предупредил ученика:

  - Будь осторожен с книгой. Она не так проста, как кажется. - Его подслеповатые глаза последний раз скользнули по затёртым буквам на обложке. - Я буду ждать тебя в столице. - И он ушёл один, сгорбившись больше обычного, опираясь на кривую ненадёжную трость.

  Так Скай остался в трактире.

  Мирт выделил ему комнатку на втором этаже, маленькую, необитаемую, в которой раньше держали всякий хлам. Но юноше, которому не раз приходилось ночевать и вовсе без крыши над головой, и такое жилище показалось роскошным. Каждый вечер, после ужина, он усаживался у огня и читал вслух старинную книгу.