Тень и Принц: Хроники Этернии

Глава 1: Тени Нижнего Города (От лица Эйры)

Свет, словно капли крови, просачивается сквозь узкие щели в переулке. Он едва касается мокрого булыжника, оставляя за собой длинные, дрожащие тени. Запах специй и гнили, как давно знакомая мелодия, заполняет мои легкие, и я начинаю в унисон дышать с Нижним Этернием. Это мой дом, моя территория, где каждый уголок пропитан болью и отчаянием. Сегодняшняя ночь ничем не отличается от других, она полна возможностей и угроз. Сегодня мой приз — это еще одна возможность остаться в живых.

Впереди маячит силуэт. Слишком высокий, слишком правильный для этих трущоб. Этот человек, как белая ворона на фоне увядшей листвы, как нечто инородное в моем мире. Его одежда чиста, не запятнана ни грязью, ни усталостью, и это вызывает у меня привычное раздражение. Зачем он здесь? Что он ищет? Это не любопытство, а скорее беспечность. И эта беспечность может стоить ему жизни. Он как магнит, который притягивает взгляды прохожих и мое внимание. Он словно мишень для моих тренированных пальцев. И для моей жажды выжить.

Я двигаюсь бесшумно, как тень, скольжу между стенами. Мои пальцы, словно продолжение моей воли, уже ищут уязвимость в его обороне, проверяют, где он слаб, где можно поживиться. Он совсем не ожидает, что кто-то может приблизиться к нему незаметно, что кто-то может посягнуть на его мнимое благополучие. Мешочек на его поясе — это не приглашение к игре, это просто возможность. Моя возможность.

Но, как только мои пальцы коснулись его, он резко повернулся, и в тусклом свете я увидела его глаза — два темных пятна, полных какой-то чуждой мне грусти. Он не испугался, нет, скорее… он разочаровался, и это меня злит. Что он себе позволяет? Какого черта я должна беспокоиться о том, как на меня смотрит какой-то холеный аристократ? Он ведь сам не здешний. Что он тут забыл?

Я уже дернулась назад, собираясь уйти в тень, но его рука схватила мое запястье. Крепко, но не грубо, словно не желая причинить мне боли. Тепло. Что еще более раздражает. “Это ведь не твой кошелек, верно?” – его голос, словно бархат, кажется нелепым в этом грязном переулке. Он не кричит, не ругается, просто задает вопрос. Слишком мягко, чтобы быть правдой, слишком спокойно, чтобы не злить меня еще больше. Он явно не из здешних мест, и пусть он платит за свою беспечность. Не то чтобы я желала ему зла, нет, просто он не должен был сюда приходить.

«Отпусти», – говорю я, голос пропитанный льдом, – «не порть мне вечер, пока я не проломила твою холеную голову». Я не жду, что он испугается, что отступит, но хватка не ослабевает. Он словно ждет чего-то от меня, и это меня только бесит. Его взгляд цепляется за меня, словно я какой-то грязный зверь. И это меня злит, потому что я больше чем грязный зверь. Я способна на большее. Я выжила. И я всегда буду выживать.

Я не знаю, что меня больше раздражает: его спокойствие или его тупые глаза. После того, как он схватил меня за руку, я ожидала хотя бы какого-то страха, хотя бы капельку удивления. Но нет. Он смотрит на меня, как на забавное животное, которое забежало на его территорию. «Это ведь не твой кошелек, верно?» – Его голос, такой мягкий и спокойный, вызывает во мне почти рвотный рефлекс. Какого черта он так спокоен? Будто он не в Нижнем городе, а у себя в дворце на каком-нибудь балу.

И эти его аристократические манеры! Раздражает до зубовного скрежета. Хочется взять его за холеную шею и потянуть в грязь, чтобы он хоть немного прочувствовал, что это такое. Но меня останавливает одно, этот его вид, словно он устал, словно его это все не интересует, как будто ему все это надоело. Это не дает мне покоя. Он не похож на остальных богачей, которых я когда-либо встречала. Не высокомерный, не заносчивый. А какой-то… уставший, или что-то в этом роде.

Он не отпускает мою руку, и я чувствую, как мои пальцы чешутся в желании проломить его красивую морду. «Отпусти меня, – говорю я, снова повторяя, – а то я, клянусь, выбью из тебя все твои аристократические мозги» Его пальцы, однако, не ослабляют хватку. И эта сила, которую я чувствую. Не физическая, не совсем, словно он держит мою душу. Черт, откуда он взялся? Надо валить отсюда, пока он не начал догадываться о моей силе, которую я так тщательно скрываю.

Но он, кажется, даже не слушает мои угрозы. Его взгляд скользит по мне, от кончиков пальцев до моих волос. Он изучает меня, словно какую-то диковинку. Такое ощущение, что он не видит меня как воровку, скорее как… объект исследования. Я, конечно, не против внимания, но его внимание меня нервирует, раздражает до чертиков, да и еще страх пробирается в мое тело, а это мне не нравится, не должно быть такого.

И вот тогда, когда я уже почти готова сорваться и наброситься на него, он делает кое-что совершенно неожиданное. Он медленно отпускает мою руку. Ничего не говорит, лишь кивает головой, и отходит в сторону, словно давая мне возможность уйти. «По какому праву он вообще отпускает?» Это все какое-то театральное представление, которое не имеет смысла. Почему я не сделала так, как делала всегда? Просто сбежать? Почему его простое прикосновение так на меня подействовало?

В этот момент я на мгновение ощущаю растерянность. Этот холеный аристократ, с его странным взглядом и мягкими манерами, сбил меня с толку. Что это было? Какого черта он не заорал, как это делают другие? Почему он не погнался за мной? Почему он не вызвал стражу? Его спокойствие пугает меня больше, чем любой гнев, и от этого становится еще хуже. И вот когда я была готова скрыться в темном переулке, я остановилась, словно упершись в невидимую стену.

Я оглядываюсь назад и вижу, что он все еще стоит там, у стены, и смотрит на меня. На его лице нет ни злости, ни удивления, лишь какая-то холодная отстраненность. Он – как айсберг, скрывающий под поверхностью что-то еще. Он не похож на обычного богатенького дурачка, как мне сначала казалось. Это прибавляет мне еще больше причин ненавидеть его. Кажется, что он знает какую-то тайну, а я не люблю оставаться в дураках. Он и вправду какой-то не такой, и из-за этого мне хочется его обокрасть снова. И не только его кошелек, но и все, что у него есть.