Тень охотника

Размер шрифта: - +

Глава 11.1

Оборотни – дети луны. Она даёт силу, обостряет рефлексы, глушит боль и заживляет раны. Но мир устроен так, что дармовой силы не бывает. Всегда приходится чем-то платить. Луна забирает разум, заставляет человека уступить место зверю, и первую скрипку в ночи играют инстинкты хищника.

Боль проясняла сознание. Сигерн метался, прикрываясь монолитами надгробий, с трудом выбирал моменты для атаки. Несколько раз удалось дотянуться до противника, но всё тщетно. Тело Стилета казалось сотканным из мутного тумана. Почти плотного. Но этого почти было не достаточно. Его шаги не поднимали пыль, не оставляли следов. Движения лишь напоминали человеческие – люди не скользят вдоль земли, подобно волне. А глаза… их просто не существовало на мёртвом, похожем на бледную маску лице. Даже в черноте ночного неба жизни было больше, чем в глазницах этого существа.

Понимание, что это противник не для волчьих клыков, пришло слишком поздно. Сейчас пелена ярости спадала. Наёмник, даже оказавшись в мохнатой  шкуре, начал понимать, как сглупил. Ну чего стоило пойти на прорыв? На быстрых лапах рвануть прочь за городские ворота, и скрыться в далёких лесах? Стража бы не остановила ночного хищника. Но у полнолуния свои правила: оно будит в душе охотника и заставляет идти по следу. Теперь Сигерн уклонялся, щёлкал клыками, бил лапами, в безнадёжных попытках дать отпор. Уйти от врага оказалось невозможно – слишком быстр.

Вот зубы вырывают кусок призрачной ткани из рукава. Плащ становится чуть более драным. Надежда? Уязвимость? Стилет смазанным движением смещается вправо и молниеносно контратакует. Оборотень получает новую рану, пытаясь дотянуться до врага. Челюсти смыкаются на ноге, но силуэт враг тает, не оставив даже частички плоти – лишь отвратительное послевкусие. Новый удар со спины. Уклонение. Бой продолжается.

Силы тают, как лёд в жаркий полдень. Уже не победить. Сигерн скалит клыки, собираясь продать остатки своей волчьей жизни как можно дороже, но тут замечает нечто новое. Сперва трубят обострённые луной инстинкты, и лишь потом он замечает быстрые шаги. Как гром в ночной тиши, на Стилета обрушивается молодой фехтовальщик с обнажённой саблей. Росчерк клинка в темноте полосует призрачную фигуру, и та отшатывается сразу на тройку шагов. Длинная рана от плеча до пояса клубится тьмой. Мёртвое лицо выглядит чуть изумлённым.

- Ты… не… - убийца бандитов замер, всматриваясь в пришельца. Он словно бы пытается принять решение, но никак не может. – Ты не… не виновен. Не мешай.

Снова размытый рывок, переходящие в клинки пальцы нацелены на волка. Всё происходит очень быстро, на пределе человеческой реакции. Сигерн отскакивает, а боец чудом успевает полоснуть по руке противника кончиком сабли.

- Сдавайся! Именем короля! – кричит парень, снова вставая в позицию.

- Именем… короля…

Стилет медлит несколько долгих секунд. Они были так нужны Сигерну, чтобы перевести дух. Но вот он делает шаг вперёд.

- Именем…  короля… виновен. Ты… мешаешь правосудию. Виновен! - какие бы мысли не метались под изорванным котелком, но убийца опять атакует. Он исчез, возникая за спиной саблиста. Оборотень стрелой бросается, не давая тому прикончить ошарашенного юнца. Схватка закипает с новой силой.



Роман Попов

Отредактировано: 07.02.2019

Добавить в библиотеку


Пожаловаться