Тенор (не) моей мечты

Глава первая

Аннотация

Я не могу его видеть. Я не могу слышать его завораживающий голос. Я хотела бы забыть о нем и жить своей жизнью, но…

Наша дочь выбросила скрипку, покрасилась в зеленый цвет и собирается делать революцию в музыке. И пусть чертова звезда попсы не думает, что ему удастся остаться в стороне! В конце концов, дочка-то вся в него!

Каждый портит свою жизнь так, как считает нужным.

И чего мешать?

(ВК)

– Ты почему зеленая?

Я увидела дочь, пришедшую со школы – и просто остолбенела.

– Я не зеленая, – оскорбленной пароходной сереной взвыла Катя. – Я – мятная!

Я посмотрела повнимательнее на эту… мятную зелень. И чуть не взвыла сама. Где моя девочка? Неясно. А тринадцать ее лет – вот они. Как по часам. Откуда взялось это чудовище с упрямо поджатыми губами, зло сверкающими темными глазами в обрамлении длиннющих ресниц? Где…

– Волосы, – простонала я. – Где? Коса… Мы же с тобой… Отращивали. С самого детства. А сейчас?

Господи, это что за лохмотья на голове…

Я понимаю, умом, наверное, понимаю, что раз все живы, почти здоровы, то ничего не произошло. Наверное. Ну, зеленая, как жаба. Ну, коса, с детства рощеная.

А теперь. Не удержавшись, я всхлипнула.

– Это все глупости, мама.

Катя посмотрела на меня хмуро. Отвернулась. Хотела было проскочить мимо меня в комнату. Но тут… Сверкнуло на крыле выразительного папиного носа что-то…

– Это. Что?

– Пирсинг, – с негодованием глянула на меня юная… – И, мама, я в эту отстойную школу больше не пойду.

Ба-а-ам.

Что-то лопнуло во мне. Разлетелось осколками. Нервы? Терпение? Я сама?

– Отстойная?! Школа?! – Теперь заголосила и я. Стены, ощутив постановку моего голоса, дрогнули, но устояли. – Вот так просто – не пойду? В школу при консерватории?

– Да кому все это надо, – не осталась в долгу дочь, а дом протяжно и жалобно вздохнул. – Весь этот бред с вашими скрипочками? С тирлим-тирлимами. Все эти Бахи и Брамсы ваши бесконечные. Да вы устарели еще лет сто назад. Вам с вашей классикой только детей пытать.

– И это ты у нас запытанная? Бедная? – схватилась я за голову.

– Что тебя это все дало? Твоя школа при консерватории и классическое музыкальное образование? Сильву заглавной партией раз в год в твоей оперетте? И каждый раз трястись – может, кого другого поставят! А отцу? Его песенки дурацкие в квартете дебильном и рояль, на котором он почти не играет, потому что у них Лева есть?

– Катя. Что ты несешь?

Честно говоря, я понятия не имела, что сказать. Такого просто быть не могло. Не со мной. Не в нашей семье. Не с моей девочкой-скрипачкой.

– Правду, – ничуть не смутившись, ответила дочь. – Я все сказала в школе. Можете, кстати, забрать документы. Теперь все сказала тебе. И обязательно выскажу отцу.

Бам-бам-бам! Барабаны в моей голове зашлись в ритме изумительно тяжелого рока.

– Ах, отцу, – протянула я и вдохнула поглубже, пытаясь успокоиться. Но руки подплясывали, когда я схватила телефон, выбрала номер: – Отцу. Конечно. А что. Давай прямо сейчас.

– А давай, - ребенок закусил удила.

Меня трясло, пусть уж и бывший муж насладиться. А то все время – папа хороший, а я так. Мегера. Уроки заставляю делать и на дополнительные занятия по музыке загоняю. Устарела и запытала. И Баха люблю.

Трубку ожидаемо никто не брал. Ну, кто у нас самый занятой человек на планете Земля и в ее окрестностях? Кто б сомневался.

– Как обычно, – нахмурилась Катя.

Мне б помолчать, но я уже не могла:

– Ну, на его последние выступления ты сама не захотела. Хотя он ждал и обижался. А ты почему-то сделала крайней меня.

– Что я там не видела? Его новых вешалок?

– Катя.

– Что Катя? У него вешалки – одна другой противнее. Губищи – во! Ноги – атас просто. Тупые-е-е.

– Катя. Нас это не касается.

– Нас теперь благодаря тебе вообще ничего не касается, – тихо ответила дочь, резко утерев внезапно появившиеся слезы. – И девочка теперь рядом есть. Одной из них. Некая Ма-ша. Пусть с ней и общается. Пусть она к нему на концерты и ходит. Весь этот отстой про оленей слушать.

– Довольно, – прервала я поток обличений. – Я не желаю все это проходить в одиночку.

– Что это – все?!

– Загоны твои подростковые. Хочешь высказаться, пойдем, выскажешься. Собираемся.

– Куда? – насупилась юная бунтовщица. И, кажется, слегка струхнула.

– К отцу.

- Зачем?

– Масленицу справлять будем. Вся Москва гуляет, чем мы хуже.