Тишина

Горло. Щёки. Нос. Мне жжёт. Я докасаюсь до кожи не своими руками. Твоими. Тебя нет, но я ощущаю этот холод под кожей.

Лежать посреди океана на леднике. Батареи почему-то не излучают тепла. На полу холодно. На потолке - интересно. Кажется, я могу разглядеть там фигуры. Это смесь того, что связано с тобой и каких-то теорем по геометрии. Я зациклена на этих вещах, ведь они нерешаемы.

Этажом выше орёт музыка, да так, что перепонки трескаются. Но стук собственного сердца оказывается громче.

Похоже, что боль - это маленький человечек, который растёт. Укутывает тебя в свои объятия, сродне брату или сестре. Но последние не могут овладевать мыслями.

Соседи снизу ругаются. Орут, стучатся квартиру. Так это всё романтично, что аж дышать больно. Но я по-прежнему слышу только стук своего сердца.

Щёлк. Капилляры лопаются и заливают красным глаза. Я чувствую струйку крови, медленно стекающую по подбородку ниже, куда-то к ключицам. Тени начинают выплясывать танго на стенах.

Я открываю глаза и провожу ладонью в районе носа. Никаких признаков крови, а на стенах - пусто.

На балконе чертовски холодно, но именно это и отрезвляет. Я что-то шепчу себе под нос, а потом замолкаю. Где-то там люди предвкушают праздник и упаковывают подарки. Чуда не будет. Завтра наступит снова, окрасив небо кроваво-красным в знак того, что игра только-только началась, а её правила куда страшнее, чем тени на стенах, что воют от одиночества.