Тьма. Игрушка мажора

Глава 1. Как снег на голову

– Ириша, иди знакомиться. Это сын Кирилла Юрьевича – Матвей.

Я поднимаю глаза от книжки и замираю. За спиной мамы стоит светловолосый парень с широкой улыбкой на губах. Встретив мой взгляд, он подмигивает. Вздрагиваю и понимаю, что к щекам тут же приливает кровь.

Ну почему мама меня не позвала вниз? Неловко-то как.

Я поднимаюсь с места и поправляю домашнее платье. Надо было ещё и переодеться. А то эти розовые единорожки смотрятся совсем по-детски. Подхожу к ним ближе.

– Ну что ж. Оставлю вас одних. Спускайтесь чай пить к нам как наболтаетесь, – довольно говорит мама и выходит из моей комнаты.

Неловкость вырастает тут же в геометрической прогрессии. Да тут даже жарче как-то становится. Шаги мамы на лестнице затихают, а мы так и стоим у входа и просто смотрим друг на друга.

– Ириша, а ты симпатичная, – говорит парень и входит в мою комнату, прикрыв за собой дверь.

Осматривает тут всё так, будто собирается купить этот дом вместе со всей обстановкой. И почему я тут хозяйка, а чувствую себя так, будто всё наоборот. Кто-то явно привык вести себя в любых условиях как дома.

Укладкой бросаю на самоуверенного Матвея взгляд.

Высокий, широкоплечий. Явно не пренебрегает занятиями физкультурой. Светлая футболка облепляет его бицепсы, выгодно подчёркивая все рельефы. Наверняка и пресс имеется.

А ещё он явно старше меня.

Мне буквально на прошлой неделе исполнилось шестнадцать, а ему, наверное, лет двадцать уже есть. То есть между нами целая пропасть. В его представлении, я выгляжу малолеткой, видимо.

Если сравнить парня с моими одноклассниками, то сразу становится ясно, что он выигрывает на их фоне. У нас ребята следят за собой, конечно, всё же гимназия для богатеньких, но до Матвея им ещё далеко. Никто не фанатеет от спорта, а этот явно не вылезает из качалки.

Ну что ж, надо признать очевидное.

Матвей – очень симпатичный парень.

Вот только о чём же мне с ним разговаривать? Он уже… взрослый.

Странно, что мама вообще позволила незнакомцу топтаться в моей комнате. Хотя тут нет ничего удивительного. Наверное, ей захотелось побыть наедине с Кириллом Юрьевичем. С личной жизнью у мамы не ладится, поэтому она время от времени пытается построить очередной роман.

Матвей поворачивается ко мне. Осматривает меня с ног до головы, задерживаясь взглядом на моих коленях, на бёдрах, на груди и наконец-то останавливается на лице. Правда потом его глаза снова перемещаются на грудь.

Понимаю, что он нервов и вообще как-то резко прохладно становится… в общем, вершинки начинают топорщится, и я не знаю куда себя деть. Как же неудобно!

Бросаю взгляд на письменный стол. Но, к сожалению, моего кардигана на спинке стула нет.

Наверное, убрала его уже в шкаф.

– У тебя тут чистота… и невинность кругом.

– Что? – удивлённо переспрашиваю я.

– Жаль, что ты ещё несовершеннолетняя.

Я вспыхиваю ещё больше и складываю руки перед собой на груди. Хам какой-то. Я слышала, что у Кирилла Юрьевича есть сын, но даже предположить не могла, что такой наглец.

И на что это он намекает? Неужели вот так сходу пытается ко мне под платье залезть?

– Да не бойся. Я терпеливый. Подожду, пока тебе восемнадцать исполнится. А пока можем просто пососаться.

– Слушай, Матвей, это некультурно, – вздыхаю я и оторопело смотрю на парня. – Я тебя первый раз вижу, а ты ведёшь себя как абориген.

Он мгновение смотрит на меня, а потом начинает смеяться. Я с удивлением отмечаю, что у него приятный низкий смех. Может зря я на него клише так сразу вешаю? Просто такой юмор у него… пошлый.

– А я уж решил, что ты разговаривать не умеешь. Прекрасно. Тогда перейдём ко второй части знакомства.

Матвей делает шаг вперёд и вдруг кладёт свои руки мне на плечи. Я дёргаюсь и с трудом освобождаюсь от захвата. Впадаю в шоковое состояние. Ну это уже слишком. Одно дело болтать, а второе ещё и руки распускать.

Я даже знать не хочу, что он там задумал и почему вообще ко мне подошёл.

Инстинкт самосохранения включается на полную катушку. Я разворачиваюсь и бегу к выходу из комнаты. Но… парень оказывается быстрее. Он опережает меня и кладёт руку на дверь.

Путь к выходу закрыт.

Я с ужасом смотрю на руку, которая давит на дверь в мою комнату.

– Ну и что ты сделаешь теперь, конфетка?

Сглатываю возникший в горле ком.

Чёрт! Я у себя дома. И я в ловушке.