Только не лги мне

Глава 9

Вероника не отходила от меня ни на шаг. Не давала мне скатиться в пропасть. Бросить универ. Для чего ей это? Я не знаю. Может она чокнутая? А может просто ловит кайф с того, что стала для кого-то спасительным кругом в вонючем водовороте жизни. Есть такой тип людей. Я бы назвала этот тип «мать Тереза» или «мать Вероника». И изучала Веронику на уроках психологии.

Но тогда мне было всё равно. Она получала удовольствие от того, что самоутверждалась за счёт моих пороков. А я не сопротивлялась. Потому что мне это было нужно не меньше, чем ей. Так мы помогли друг другу.

- Жанна, давай! Жанна, ты можешь! Жанна, вперед! Только не сорвись…

И я не сорвалась. Я вернулась. Новая. Ещё лучше, чем была до…

О Серже я старалась не думать. Но чертова память не давала мне покоя. По-прежнему всплывал перед глазами его образ с каплей дождя на божественно красивом лице. Я душила эти воспоминаниями как могла. Не давала им растерзать меня.

Постепенно я научилась контролировать их без тусовок и спиртного.

Эту гадкую часть своей биографии я хотела вырвать с корнем, стереть, удалить. Навсегда.

Но это невозможно. За ошибки нужно платить. Только я не думала, что плата будет такой…


Закончилась последняя пара. Я вышла из главного корпуса, свернула в сквер.

Морозное утро. Холодный ветер пронизывает насквозь. Погода этой осень такая же мерзкая, как мои чувства к нему.

Я кутаюсь в длинное байковое пальто. Достаю из кармана пятак на метро.

- Эй ты, иди сюда, - раздается где-то позади хриплый голос.

Я оборачиваюсь, позади меня высокий парень в кожаной косухе и рваных байкерских ботинках. На щеке шрам. Глаза стеклянные. Пьяный или под кайфом?

Я узнаю его сразу. Как не узнать. Он с «Галактики». Ночной клуб на Фрунзенской. «Барыга». Там таких как он - море. И «травы» тоже море. Гадкое место. Зачем я ему? Я в «Галактику» больше ни ногой. С того самого позорного дня в душной аудитории.

Он подходит ко мне почти вплотную, нагло усмехается и сдавливает мое горло шершавой ладонью.

Чувствую, как кольнуло где-то в области печени.

Что-то холодное, острое, неприятное скользит по животу через плотный край пальто.

- Ну что, цыпочка! За удовольствия надо платить. - Я чувствую как смердит у него изо рта. Так пахнет дно. То самое дно, на которое я чуть не опустила сама себя собственными руками по глупости.

Я понимаю. Это нож. Холодное скользкое острие пронзает мою плоть. Кричать. Звать на помощь.

Не могу. Каждое неверное движение может стоить мне жизни.

- Что вам от меня нужно?

- Заткнись! Попробуй пикнуть и я намотаю твои кишки на моего железного друга так быстро, что никто не заметит. Поняла? Заткнись и слушай!

- Угу, - мотаю головой и чувствую жжение под лезвием.

- Иди молча — хватает он меня второй рукой за плечо и толкает в кусты.

Я покорно шагаю вперёд.

Как только наши силуэты скрываются от посторонних глаз за могучими лапами вековых лип, он сжимает мне за горло и убрирает нож в карман. Дышать трудно. Сопротивляться бессмысленно.

- Гони деньги за «траву». Быстро, - шипит он и сплевывает мне под ноги.

- Какие деньги? Я не брала у тебя ничего, ты меня с кем-то спутал.

Парень ослабляет хватку, закатывает глаза. Да у него «ломка» вот-вот начнётся. Бежать. Сейчас или никогда. Выберусь из сквера. Там люди. Я закричу. Он не посмеет меня тронуть.

Я ударяю его в пах коленом и бросаюсь к тротуару.

Не успеваю. Он дергает за ворот пальто. Я падаю. Он садится на меня сверху, зажимает рот своей грязной ладонью, неприятно пахнущей табаком и грязью. Может у него там яиц нет? Ударила я его точно со всей дури. Он должен быть валяться по траве и скулить как раненный пёс.

- Ты что думаешь? Я играть с тобой буду? - сжимает руку в кулак и бьет мне по лицу. Я боюсь кричать. От него можно ожидать, что угодно. Я стискиваю зубы, прикусываю губу. Не закричала. Стерпела. - Если до завтра деньги не отдашь, твой труп найдут где-нибудь в лесу, а может вообще не найдут. Поняла меня? Поняла?

Я моргаю затекшим от удара глазом. Иначе этот тип не оставит меня в покое.

- Сколько?

- Вот так –то лучше, - ощетинивает он гнилые зубы, - сто баксов.

- Сколько? У меня нет таких денег.

- Это не моя забота, где ты бабки достанешь. И не вздумай в ментовку стукануть. - Он встает, тушит бычок о шершавую ладонь и бросает мне его в лицо. Да он боли не чувствует. Псих.

Я переворачиваюсь. Закрываю голову руками. Я знаю, - будет бить ногами.

Слышу удаляющиеся шаги. Не может быть. Ушёл?

Мощные подошвы ботинок всё тише и тише хлюпают по липкой грязи. Осторожно поворачиваю голову. Ушёл.

Медленно поднимаюсь, стряхиваю листья, прилипшую траву. Пальто испорчено. Да что пальто? Где я сто баксов достану? Тяжело дыша, прислоняюсь спиной к раскидистому огромному дереву. За что я должна ему? В мыслях мелькают фрагменты моего недавнего прошлого. Мерзкого. Постыдного. Я не могу вспомнить ничего, что связывало бы меня с этим типом.



Марья Левандовская

Отредактировано: 02.05.2021

Добавить в библиотеку


Пожаловаться