Товарищи по одиночеству

Товарищи по одиночеству

В одном из панельных домов, таких обыденных для нашей страны, живёт мужчина, для которого жизнь в его тридцать пять должна играть яркими красками, как полотна Густава Климта, и так и было до того рокового дня, когда единственная любовь всей  жизни покинула его. Он больше не услышит её голоса после пары печальных гудков, разделявших их, она больше не придёт пить чай с эклерами, такими любимыми ею. Однажды она сказала, чтобы мужчина искал любовь, глядя высоко над головой. Потому-то свет в его окне горит каждую ночь, и взгляд его устремлён высоко вверх, где панорамой виднеется звёздное небо. Там он ищет её, любовь всей своей жизни.

В «панельке» напротив живёт девушка, столь же одинокая, как окна, залитые ночью искусственным светом. Как и все русские женщины, она трудолюбива и мечтательна. Её грёзы – сказочная любовь. Хоть раз в жизни ей бы хотелось испытать это окрыляющее чувство, чтобы знать, что всё не напрасно, что и её сердце способно дышать. Все мечтательные люди имеют свою странность, и её заключается в том, что девушка любит наблюдать за людьми: ей любопытно знать, чем они живут, чем дышат, какая боль отпечатком легла на их души. Выглядывая из окна своей «панельки», каждую ночь она видит тусклый свет в одном из окон панельного дома напротив. Кто там живёт? Почему не спит? Какие мысли юлой вертятся в голове этого человека? Она знала одно: он ужасно одинок и печален. Счастливые не сидят ночью у окна часами, свинцово-медлительными часами…

В одну из ночей, думая о том человеке в доме напротив, девушка захотела разделить одиночество с «совой». В силу характера, такого нежного и мечтательного, она написала письмо, зная, что утром выяснит адрес товарища по одиночеству и кинет послание в его почтовый ящик. Девушка вырисовывала буквы на белоснежной бумаге, а рука её дрожала, как и всё её нутро. Поймёт ли этот жест благодушия незнакомец?

«Здравствуй! Мы не знаем друг друга, но я чувствую твою печаль на расстоянии. Я пишу, чтобы рассказать свою историю и услышать твою, разделив боль и одиночество. Я начну первой.

Однажды я прочитала книгу про великую любовь. Моё сердце запылало, зажелало испытать её, но рядом не оказалось даже родных. Я хочу любить родителей, однако не знаю их.

Видишь? Это легко. Просто расскажи мне, что тревожит душу. Обещаю, станет легче.

Я жду ответного письма в твоём же почтовом ящике.

P.S. Пусть я буду Незнакомка».

Как прозорливое дитя, она ждала ответа. Час. Два. Рано. Он ещё спит. Так она прожила день, думая, что человек из панельки ей не ответит. Выждав время, девушка отправилась в дом напротив. Руки дрожали, а ноги не желали вести её. Но вот, она видит, как из ящика товарища по одиночеству торчит свёрнутый листок. Это не её письмо. Это ответ! Как безумная, она бежит домой, чтобы скорее прочитать слова, вычеканенные её  новым собеседником.

Развернув листок, она начала читать, рассматривая каждую буковку:

«Привет, Незнакомка. Признаться, я растерян. Кто ты? Не отвечай. Ты странная. Давно я не писал писем. Да если честно, никогда!

Что ж, мне просто начать писать о себе? Это тоже странно. Расскажи, что за книга, о которой ты писала, та, про любовь. Какой-то  бульварный романчик? И…ты сирота?

P.S. Это очень странно!».

Её лицо озарила улыбка. Товарищ по одиночеству ответил! Не отверг, не промолчал. Он ответил. Сердце девушки неистово билось в груди, будто птица, запертая в клетке, пыталась выбраться на свободу и лететь…лететь.

«Согласна, это безумие!

Это был роман Дж. Остин. Она умеет писать про любовь. Правда. И ты почитай!

И да, я сирота. Но лучше расскажи о себе. Кто ты? Я хороший слушатель.

Всё та же Незнакомка».

Ещё через время она снова получила ответ и радовалась столь же сильно, как и в первый раз. Затаив дыхание, она читала письмо:

«Не люблю дамские романы. Но, возможно, дам шанс Остин.

Я – тот, у кого была любовь, о которой ты мечтала. Как в сказке… И я – тот, кто потерял её. Моя любимая была такая же безумная и странная, как ты, Незнакомка. Она была прекрасна…Чтобы опередить тебя, я отвечу на вопрос, что случилось. Она погибла. Не так давно.  Я  до сих пор не могу пережить утрату. Пишу это и вижу перед собой её образ…»

Послание было недописанным. Что-то осталось недосказанным, что-то, терзающее душу.

Девушка написала короткое письмо со словами сожаления и скорби. И, кажется, их переписка подошла к логическому завершению. Что сказать? Как излечить эту боль?

Каждую ночь в доме напротив пятью этажами ниже её окна горел свет в квартире товарища по одиночеству. Она видела его грузный силуэт, который всё равно казалась хрупким и одиноким. От мысли о нём ей становилось столь же плохо, столь же больно. И с чувствами этими ничего не поделать.

Так прошла неделя. Мужчина думал о странной незнакомке, а она думала о нём. Пора бы уже отпустить пресловутое прошлое.

«Каждую ночь я смотрю вверх, пытаясь найти любовь. Её нет. Больше нет», - думал он. И однажды его взгляд был ниже уровня звёздного неба. В доме напротив, пятью этажами выше, горел свет. В окне виднелся женский силуэт, такой маленький и такой нежный. Только такая девушка способна была на безумие. Вот она! Незнакомка из дома напротив. Он глядел всё это время высоко над головой, только любовь была не на звёздах, а ближе, чем казалось.

Проснувшись, на удивление, рано утром, девушка вышла на прогулку по сонному городу и, вернувшись, увидела торчащий кончик листика из своего почтового ящика. Это было письмо.

«Незнакомка, здравствуй. Мы не знаем друга, но я чувствую тебя на расстоянии».

Лишь эти слова были написаны на белом листке, который она не ждала увидеть ни в его, ни тем более в своём почтовом ящике. «Чувствуешь на расстоянии?», - прошептала девушка, вновь перечитав письмо.