Тридцать оттенков выбора

Глава первая.

Это не та красивая история, которую вы привыкли читать и умиляться красивым героям.

Где двое встречают друг друга и у них сразу возникает притяжение. На их пути встречаются преграды, но несмотря ни на что они в итоге всегда остаются вместе.

Банально, но красиво.

Именно такие истории я читаю ежедневно и по несколько раз. И каждая похожа друг на друга.

“Опять любовь побеждает всё”, — думаю я, откидывая очередную рукопись в стопку “отказать”.

В моей работе нет места романтическим иллюзиям. Я — редактор в крупном издательстве, и моя задача — отсеивать тонны посредственных текстов. Каждый день я читаю истории, где герои встречаются в кофейнях, спасают друг друга от падающих вазонов и преодолевают нелепые препятствия на пути к счастью.

А потом я еду в прокуренной водителем газели, причём всем же неприятно, но все молчат.

Сижу зажатая между чьим-то рюкзаком и мужчиной в грязной куртке, который явно не спал последнюю неделю. Его соседняя пассажирка уткнулась в телефон, делая вид, что не замечает, как её сумка лежит на моём колене.

В салоне стоит запах перегара и старых носков, а водитель что-то бормочет себе под нос, периодически подвывая старыми песнями по радио. Газель трясёт на каждой кочке, и я мысленно молюсь, чтобы не выронить сумку с образцами “великой литературы”, которые я беру на дом, что успеть выполнить очередной план и получить хоть небольшую премию.

В таких моментах особенно остро чувствуешь разрыв между реальностью и теми историями, которые я читаю. Где там герои? Они катаются на лимузинах, встречаются в роскошных ресторанах и никогда не ездят в общественном транспорте. А если и ездят, то обязательно найдут там свою любовь или решат какую-нибудь глобальную проблему.

Дальше приходится ещё минут двадцать идти через грязный двор, где голуби каждый раз гадят на мою единственную приличную юбку, и постоянно спотыкаюсь о этот чёртов бордюр.

А дома… дома меня ждёт не прекрасный принц, который встречает после трудного рабочего дня с распростёртыми объятьями, накаченным голым торсом и с накрытым столом, а муж. Лежащий в этот момент на диване и играющий в эту бесящую игру на телефоне, которая вырывает его из реальности вот уже третий месяц.

Он даже не поднимает глаза, когда я вхожу. Просто мычит что-то невразумительное и продолжает тыкать в экран, пытаясь пройти этот чёртов уровень уже который час. На столе – грязные тарелки, на диване – разбросанное бельё, а в воздухе витает запах пива и засушенной рыбы.

Единственная радость в этих однообразных днях – это счастливые лица сыновей, которые каждый раз, слыша мой голос, выбегают из своей комнаты и вешаются мне на шею. В их глазах столько искренней радости и любви, что все мои проблемы на мгновение отступают на второй план.

Старший, хоть и пытается казаться серьёзным, всё равно не может сдержать радостную улыбку, когда я возвращаюсь домой. А младший – тот вообще не стесняется своих чувств: бросается ко мне с разбегу, обнимает за ноги и начинает рассказывать все новости разом, перебивая сам себя и путаясь в словах от избытка эмоций.

Их объятия – как тёплый плед в холодный вечер, как чашка горячего чая после долгой прогулки под дождём. В эти моменты я чувствую, что всё не зря: и тяжёлый день на работе, и усталость, и все бытовые проблемы. Потому что вот они – мои мальчики, моя настоящая радость, моё истинное счастье.

Они могут быть непослушными, могут ссориться между собой, драться, могут доводить меня до белого каления – но когда они так обнимают меня, я готова простить им всё. И даже то, что старший до сих пор не помыл посуду после завтрака, и что младший разрисовал обои в гостиной – всё становится неважным.

И вот сегодня, как и вчера, и неделю, месяц и год назад, я прихожу домой и вижу ту же картину. Ничего не меняется: те же грязные тарелки на столе, то же разбросанное бельё на диване, тот же запах пива и засушенной рыбы в воздухе. И муж, как всегда, лежащий на диване в одних трусах.

Но я уже привыкла. Привыкла к этому однообразию, к этим ежедневным проблемам, к этому… существованию. Каждый день как копия предыдущего: работа, дом, муж, дети. И вроде бы всё есть – семья, дети, крыша над головой, а счастья как-то не прибавляется.

А потом слышу знакомые шаги из детской, и дверь распахивается. Мои мальчишки выбегают навстречу, и их счастливые лица снова заставляют сердце биться чаще. Они обнимают меня, рассказывают о своих успехах, делятся новостями, и в эти моменты я снова чувствую, что живу не зря.

– Сереж посуду то можно было помыть? – спрашиваю, хотя заранее знаю ответ.

– Михаил – кричит он и через пару секунд в комнату вбегает старший сын – Посуду помой. Бегом.

Тот кивает и скрывается за дверью.

– Дети ели?

– Только собирался их кормить. – ответил муж не поднимая глаза.

– Ясно. – как можно спокойнее говорю и быстро переодеваюсь.

– Что опять с настроением? – бросает он мне в спину, но я молча ухожу на кухню и забираю губку у сына.

– Иди накладывай суп, себе и брату.

Я молча мою посуду, чувствуя, как внутри закипает раздражение. Руки автоматически справляются с работой, пока мысли крутятся вокруг одного и того же: “Опять я всё делаю сама. Опять.”

Смотрю в кастрюлю, супа осталось на тарелки две. А до зарплаты еще целая неделя. В холодильнике, как говорится, мышь повесилась. В морозилке только забытый кусок льда да пара сомнительных пельменей, которые, кажется, там с прошлого века лежат.

Беру себя в руки и начинаю думать. Может, у Аньки занять? Но стыдно второй раз подряд просить. В магазине и так должна за молоко и хлеб.

Ладно, сегодня поужинают супом, потом в саду и в школе поедят и на обед им тут хватит, а потом... потом что ни будь придумаю.

Варю четыре яйца на завтрашнее утро пацанам и иду в душ. Быстро смываю с себя усталость этого бесконечного дня. Горячая вода стекает по телу, но даже она не может смыть тяжесть, которая давит на плечи.