Трофей Тёмного Императора

Пролог

Тяжело осознавать, что в сутках двадцать восемь часов, а в году тринадцать месяцев. Тяжело ежедневно смотреть на две алые луны в ночном небе. Тяжело понимать, что шутки закончились, что я больше не Кирилл Крестовский — успешный бизнесмен, беспечный прожигатель жизни и охотник за юбками.

Вассаран знает другое мое имя. Оказывается, и оно у меня есть.

Земля? Как давно это было и, кажется, что уже не про меня.

До легкой боли сжимаю кулаки и зубы, сдерживая в себе злость, ненависть и почти сводящее с ума желание отомстить.

Ей одной.

Элена...

От одного этого имени в мозгах бомбят петарды, разнося в щепки то самое хваленое равнодушие, что я изо дня в день пытался выстроит. Чтобы забыть. Но не получается. Я ненавижу ее слишком сильно, на ее беду.

— Мой господин, — окликает меня служка и я медленно поворачиваюсь.

Накидываю плащ на голые плечи, больше не стесняясь тех рубцов, что покрывают мою спину. Теперь я горжусь ими, ношу с честью. Они — часть меня — наглядное подтверждение того, кем я был и кем стал.

Из-за нее.

— Нежить встала, драконы и виверны ждут указаний, маги готовы призвать церберов, ведьмы и колдуны ведут за собой нежить, темные кровавые эльфы тоже здесь. Даже вампиры приклонили колено перед вами. Никто не посмел нарушить приказ.

— Рагнар где? — спрашиваю я, стараясь не повышать голоса и не смотреть девушке в глаза.

Это чревато. Многие не выдерживают. Да что там, почти все. Четверо до нее сошли с ума просто потому, что утонули в моем взгляде. Одну из-за черты я так и не вернул. Не смог.

Жаль ли мне было? О, да. Хорошая была служка, послушная, а самое главное верная и преданная. Уж лучше бы на ее месте оказалась та самая лживая дрянь.

Я бы наслаждался ее безумием.

— У алтаря, мой господи, — голос девушки дрожит. Боится, трясется как лист на ветру. Глупая мошка.

— Свободна, — взмахом руки отпускаю я девушку и вижу, как из-под пальцев вырывается алая магия. Теперь меня это не удивляет, теперь я слился с ней воедино. Теперь я сама Тьма во плоти.

Подхватываю со стола свой кинжал, заученным движением проверяю баланс и убираю оружие в ножны. А потом поднимаю голову и уверенно направляюсь на выход. Босой, но я больше не чувствую холода, вся моя суть горит в огне почти нестерпимого предвкушения. Уже скоро. Уже близко. Я чувствую сладость победы на языке.

Коридор за коридором, не пользуясь магией перемещения. Не сейчас. Я должен растянуть этот момент, просмаковать его от начала до конца. Ведь я так долго к нему шел.

Месть. Говорят, что ее лучше подавать холодной. Что же, для одной лживой гадины у меня будет целое меню:

Месть холодная.

Месть горячая.

Месть под острым соусом и даже под «шубой».

На пару и свежевыжатая.

И на десерт — месть под взбитыми сливками.

Правда же у меня щедрая душа? Вот только есть один минус — она черная до безобразия и изрезанная в клочья, но мастерски. Но кто в этом виноват?

Она одна. Элена...

Выхожу на широкий балкон главной Цитадели Варана и оглядываю бескрайнее поле, заполненное воинами. Легионы. И они пойдут за мной до самого конца.

Вскидываю руку и тут же слышу оглушающие овации. Сердце замирает и пропускает удар. Я не могу подвести их.

Я не могу подвести самого себя.

Я заберу то, что нам причитается. Теперь только так — силой. И никак иначе. Улыбаюсь. Ведь мы все это заслужили.

«Скоро встретимся, Элена. Обещаю, что буду так же добр к тебе, как и ты ко мне в последнюю нашу встречу», — мысленно взываю я к ней и весь вспыхиваю алыми огнем.

А перед глазами, как приклеенный, стоит ее образ, ненавистный почти до тошноты — голубые как небо глаза, шелковистые белокурые пряди, что обрамляют невероятно красивое лицо и губы, что так и напрашиваются на грехи — пухлые, чувственные, манящие.

Прекрасная снаружи и гнилая внутри.

Как же обманчива бывает внешняя оболочка...

Но ничего, я это исправлю. Обещаю.