Тропа

Тропа

      Солнечным ранним утром ты идёшь вдоль знакомой дороги. Всё вокруг  тебе кажется до боли родным. Солнечные лучи уже начинают согревать землю, покрытую густой молодой травой. Деревья вновь одеты в свой зелёный наряд. Где-то там, у самой верхушки ели, сидит маленькая птичка. Ты не видишь её, но ты знаешь, что она там благодаря её сладкому пению. Неподалёку шуршит листва. Ты улыбаешься, увидев пушистую белочку, бегущую по толстой ветке. Ты идёшь медленным шагом, стараясь не упустить ни сантиметра вокруг. Глядя под ноги, ты видишь, как старые, сухие ветки, что остались с зимы, медленно исчезают под новым, зелёным лесным ковром. Воздух наполнен свежестью. Ты вдыхаешь полной грудью, ведь так хочется почувствовать эту свежесть в себе. Наполняя твои лёгкие, кислород придаёт тебе сил. Ты чувствуешь что-то новое. Ты свободен. Вокруг никого нет. Но в то же время ты не одинок. Стоит лишь оглянуться. Ты смотришь по сторонам, но не оглядываешься назад. Ты просто движешься вперёд. Ничто не сможет остановить тебя. Сегодня только ты себе хозяин. Ты идёшь, думая о чём-то своём. И ничто тебя не тревожит. Поднимаешь взгляд в небо. А там, словно маленькие кусочки ваты, плывут пушистые облака. Их еле-еле видно на фоне голубого неба. Сквозь них свободно проходит свет. Ты опускаешь взгляд, и останавливаешься. Тебе хочется остаться здесь. Совсем рядом с тобой прорастает новее деревце. Оно ещё совсем молодо, но уже с невероятной силой прорывается сквозь землю, с каждым днём прорастая всё больше и больше. Ты смотришь на него, думая о том, что спустя много лет оно станет огромным деревом. И под его тенью будут прятаться новые, молодые ростки. Ты  снова делаешь глубокий вдох. Воздух пахнет озоном. Будто совсем недавно прошёл дождь. Но земля уже давно не сыра. Молодое Солнце уже успело согреть её.  Ты закрываешь глаза на минутку. Теперь ты лучше слышишь пенье птиц. Их десятки вокруг. А может и сотни. Их песни такие разные, но в тот же миг ты понимаешь, что все вместе они создают новую симфонию. Ни на что не похожую. Невероятно красивую. Их пенье будто проходить сквозь тебя. Ты улыбаешься. Открыв глаза, ты движешься вперёд. Видишь впереди густую чащу, и ускоряешь шаг. Там, в чаще, солнечным лучам тяжелей пробраться до земли. Сквозь маленькие щели, они проходят, падая на землю. Сотни лучей сыплются вниз. Под тенью, там, где листва не даёт свету просочиться, ты видишь несколько цветов. Ты останавливаешься. Ты знаешь эти цветы. Их лепестки, стебли – ты где-то видел их. Ты пытаешься вспомнить. Но эти мысли нагоняют на тебя тоску. Ты решаешь идти дальше. Незачем нагонять на себя грустные мысли. Пройдя сквозь чащу, ты видишь небольшую поляну. Она полностью залита солнцем. Ты видишь солнечных зайчиков. Они весело бегают по всей поляне. Ты ищешь их источник. Немного левее тебя ты видишь озеро.  Ты осторожно смотришь на чистую воду. Но ты не свернёшь с тропы. Тебе достаточно просто идти вперёд.  Ты ускоряешь шаг. Тебе хочется узнать что там - впереди. Ты никогда не заходил так далеко.  В глубине души ты знаешь что там. Ты пробираешься сквозь зелёную листву.

        И ты снова выходишь на начало тропы. Ты пугаешься. Ни никогда не сворачивал с дороги. Ты шёл лишь вперёд. Твои мысли начинают путаться. Ты пропускаешь через себя сотни воспоминаний, пытаясь вспомнить все тропы в этом лесу. Но ты понимаешь, что знаешь лишь одну тропу. Только эту. Маленькую одинокую тропинку, ведущую в самую глубь леса. Не имеющую ни одного поворота.  Тебе страшно. Ты больше не чувствуешь тепла от солнечных лучей. Ты опускаешь взгляд.  Это всё та же тропа. Ты успокаиваешь себя мыслью, что в лесу просто может быть сотни одинаковых мест. Но помнишь ли ты, как ты доходил до конца тропинки? Или как возвращался назад? Нет? Ты задаёшь этот вопрос себе сотни раз в течении всего нескольких минут. Ты понимаешь, что никогда не оглядывался назад, идя по тропе. Но сейчас тебе страшно это сделать. Ты видел это лес сотни раз. Ты проходил здесь. Но может измениться в прекрасном виде с тех пор, как ты повернёшься к нему спиной? Ничего. Ты успокаиваешь себя. Всё хорошо. Ты просто идёшь вперёд. И вновь слышишь пение птицы, шуршание лесных зверей где-то вдали. Вновь ощущаешь запах свежести после дождя. Вновь солнечные лучи греют землю, покрывая её всю без остатка. Проходя сквозь тонкие, молодые листики столетних деревьев. Всё вновь стало прежним. Ты вновь опускаешь голову. На тропе уже совсем не видно старых веток. Их время прошло. Их заменили новые. Ты вновь улыбаешься. Тебе вновь хорошо. Но закрывая глаза, ты слышишь шёпот внутри себя.  Он умоляет тебя обернуться. Ты открываешь глаза. Твоё сердце начинает биться чаще. Зачем же тебе оглядываться, если впереди столько всего прекрасного? Но голос внутри умоляет всё громче. Он уже не шепчет. Нет, он кричит. Он взывает тебя посмотреть назад. Ты решаешь просто пройти вперёд. Ты вновь ускоряешь шаг. Ты бежишь. И вот, пробравшись сквозь чащу, ты оказываешься на поляне у озера. Ты впервые в жизни решаешь сойти с тропы. Ты делаешь шаг.

         В одну секунду лес меняет своё обличие. Из молодого, полного жизни, он превращается в старый, сухой, мёртвый лес. Ты пугаешься. Ты медленным шагом подходишь к воде. Она больше не отбивает солнечные лучи, создавая зайчиков. Она темна, на неё не падает свет. Ты смотришь по сторонам, и понимаешь, что этот лес не похож на тот, по которому ты так любишь прогуливаться. Но он всё ещё до боли знаком тебе. Твоё сердце вот-вот выпрыгнет из груди. Ты бежишь вперёд, возвращаясь на тропу. Ты становишься прямо на неё и закрываешь глаза. Но ты не слышишь птиц. Ты ничего не слышишь. Лишь бесконечное биение своего сердца. Открыв глаза, ты понимаешь, что лес остался таким же. Он до сих пор сух и мёртв. Нет ни единого молодого дерева, ни единой зелёной травинки. Нет ни птиц, ни животных. Ничего. Ты понимаешь, что пути назад нет. Но ведь ты не оглядывался.