Тут и к гадалке не ходи

Размер шрифта: - +

Порча №4 – Вольт

Наш мир, гораздо богаче, чем мы привыкли видеть. Целые его пласты, намеренно скрыты от наших глаз. А вся реальная власть над нашими судьбами, принадлежит силам природы. Именно природа и решает, кому жить, а кому уже пора умирать. И мы – маги, лишь прямое продолжение её воли, последователи зова свыше.

И мы по сути – работаем с миром людей, разнятся лишь наши способы, да подходы. Можно, конечно, сколько угодно лечить свою израненную душу и тело, или взять, да и исцелить его местью, чужими руками, а почему бы и нет? «Убийство – грех?»,- ну что же, помилуйте, у магов-то свои законы.

Всё чётко, как по регламенту, соблюдая каждый пункт в договоре, с теми тёмными силами, взявшими над мной покровительство. Они отправляют ко мне людей за помощью, и никакой самодеятельности. Всё рамках моих обязанностей, шаг вправо, шаг влево – расстрел.

«Но ты же убиваешь людей!»,- возразят недовольные. «Да, убиваю»,- не буду спорить, и значит время умирать этому человеку, уже пришло! Откажись я от этого задания, природа бы поручила его кому-нибудь ещё. Поймите же наконец, маг – ни убийца, а исполнитель. Как можно обвинять волка - леса санитара, что убивает пропитания ради, и только дичь больную. Срок жизни той, давно истёк уж, верно?!

Порча №4 – Вольт

«И плата какова за жизнь?»,- заметит язвенно читатель. По-разному, зависит от человека, от дел его мирских. «Куда ты - лис, плата сколько?»,- настаиваете вы. «Говорю же, по-разному!»,- но от читателя спасения нет. Помните, это как в небылицы про мальчика плохого, которого воры похитили, а сами затес же, ещё и выкуп родителям предлагали, чтобы они его обратно забрали.

В моём же деле, ситуация, когда у высших сил, нет рук свободных, зовут меня по помощь, и шлют по вашу душу бесов. А вы думали, душ жнецы с небес приходят? «Нет, это старуха с косой?!»,- выкрикивает мальчонка, только вызывая улыбку на моём лице. «Кто же ещё, кроме бесов, согласится добровольно на грязные делишки?»

(…)

Поздней безлунной ночью, когда пришло время мёртвых, к пятнадцатиэтажной высотке на красного цвета иномарке, подъехала женщина. Тёмно-рыжие крашенные волосы, длинная норковая шуба, кожаные перчатки. Вышла и потяпала, а на улице зима, холод, снег так и валит.

«Дзынь-дзынь»,- соизволил пропиликать домофон. Я подошёл, и взяв трубку,- «Этаж второй, открываю»,- сигнал, и уличная дверь открылась. Минута ожидания, и на пороге она, мой клиент. Это не обделённая красотой, миловидная дама лет 37. Молча, входит, кивнув в знак приветствия, снимая с себя верхнюю одежду и обувь.

«Прошу, за мной»,- в кабинете кровавый алтарь для жертв, картины немного мрачные, свечи, окна зашторены, и огромный рабочий стол. Не подумайте, всё это работы ради и нужного настроя клиенту, чтобы он понимал, где находится. Молчание, пока дама оглядывается по сторонам.

«Решились?»,- немного погодя, спрашиваю её я, пока дама теребила в руках что-то завёрнутое в пакет. А она, пронзительно смотрит мне глаза, не отвечая. «Если передумали, то дверь там»,- пробую разъяснить ей, что это только её выбор. «А больно не будет?»,- пилит взглядом она.

«Умрёт во сне»,- подтверждаю я, и она, успокоившись, трясущимися руками протягивает мне пакет. А в нём, немного волос. «Они, вашего мужа!?»,- переспрашиваю я, чтобы точно удостовериться в этом. «Да, сын этой расчёской никогда не пользуется»,- её ответ звучит как-то неубедительно. 

«Если они есть, то умереть может именно он»,- и мне буквально на секунду показалось, и что она тоже поверила в мои слова, но одумалась, свято веря в свою женскую правоту. Почему-то меня это гложило, но я не придал этому значения. Взяв пакет, при ней слепил из воска куклу, к ней же, приклеил лицо её мужа, с фотографии, и волосы вовнутрь.

«Так, готово»,- отчитался я, буквально через час работы. «Предупреждаю сразу, что вы, и только вы, берёте на себя ответственность за смерть мужа, согласны?»,- это стандартная практика, якобы снимающая с мага всю вину за содеянное, но это была правда, лишь отчасти. «Повторим порядок действий»-, предложила она, смотря на бумажку с инструкцией.

«Беру куклу..,»,- начала она, и замялась. «Выезжаете за город, Вольт под дерево, и читаете заговор»,- продолжил я, видя как она хочет по быстрому соскочить. «Да, это ваше вуду, точно сработает?»,- ну кто в наше время верит в магию. «Гарантия 100%, оплата после результата»,- мой ответ звучал убедительно, и она ничего не теряла.

«А если я передумаю?»,- соскочило с её языка. «Жизнь вашего мужа в ваших руках, пока Вольт не в земле, с ним ничего не случится»,- уверил я, и проводил к выходу. А дама, всё никак не могла решить. «А если…» «То денег я не возьму»,- закончил за неё. Ушла.

(Прошло два дня)

Снова ночью, звонок телефона. «Да-да, слушаю»,- мой сонный голос в трубку. «Беда! Вы меня обманули!!!»,- вопила она. «Что случилось?»,- непонимающе, ещё с закрытыми глазами, слушал я её вопли. «У сына, у сына…»,- не могла выговорить дальше, запинаясь от стресса. 

«Что у него?»

«Сердце, остановилось!»,- с крика на шепот, перешла она. «Дорогая, с кем ты там говоришь?»,- послышался сзади голос её мужа. «Помогите!»,- и сдерживаемые слёзы матери, полились вновь. «Алло, алло, с кем я говорю?»,- выхватил трубку её муж, но меня уже не было у аппарата. 

Я оделся, и выбежал на улицу, только с одной мыслью,-«Накосячил! Надо сделать переклад!». Не зря била тревогу интуиция, были же сигналы, и эти волосы на деле оказались не мужа, а сына. Надо было спасти мальчика, и как можно скорей, чтобы исправить свою ошибку. 



Ярик

Отредактировано: 03.01.2019

Добавить в библиотеку


Пожаловаться