Творческий запор

Творческий запор

Сделав очередной глоток, я тихонечко всхлипнула. Чуть не подавилась.

- Кхе-кхе. Еще помереть в одиночестве не хватало! – буркнула я, ни к кому не обращаясь.

Откинулась на спинку стула. Лениво покрутила стакан в руке, наблюдая, как бликует бардовый напиток в свете ночника.

Чистый лист лежал на столе. Надо было писать. Но слова не хотели складываться в предложения. Как же бесит.

- Жили- были крокодилы. – произнесла я и хихикнула. – Не тужили, водку пили. В гости к кролику ходили. Всю морковку в раз сьедали, Иногда его пинали. Белый трясся и пищал, Крокодилов прогонял…- я вздохнула. Это явно не тянет на бесцеллер. Пару раз впечатала голову в стол.

- Музааа! Шлёндра ты этакая, где тебя черти носят? Нормально же общались! – прорычала я.

В итоге так и уснула за столом.

Утро встретило не добро. В башке туман, шея затекла, адский сушняк и чертов чистый лист.

Приняв контрастный душ, я поставила вариться кофе. Закурила.

-Жили- были бегемоты! Жили-были без работы. Жили-были без напряга. Вот такая вот бадяга. – пробубнила я себе под нос. – Чёрт, кофе! – резко вскочив я ломанулась к плите. – Придется мыть. Да блин!

- Жили-были бабочки. Носили бабы тапочки. Ну, а летом босоножки, что дарили многоножки. – с досадой говорила я, оттирая плиту. - Одна чушь в голову лезет.

Вторая попытка сделать кофе увенчалась успехом. Сев на стол, я сделала глоток обжигающего горького напитка. Зажмурилась от удовольствия.

- Жила-была одна малышка. Порой вела себя, как мальчишка. Любила рыбалку, играла в футбол. Ей покорялся любой, блин, забор. И, словно мартышка, тусила в ветвях. Не знала малышка, что значит страх. Царапин и ссадин не сосчитать. Но девочка наша решила писать. Да что за бред? – вздохнула я, едва сдерживая гримасу отчаяния.

Спрыгнув со стола, я поклонилась плите, поставила себе 10 из 10 за маневр и поплелась в спальню.

- Ну, здравствуй, чистый лист!

«Творческий кризис придумали писатели, чтобы оправдать свою лень!»

Рожу расцарапала бы гаду это сказавшему.

- Музаааа! – взревела я. – Вернись! Я всё прощу!

***

- И долго ты ее так пытать будешь? – спросил ангел хранитель Талию, с грустью гляда на метания писательницы. – Она же себе так весь лоб расшибет!

- Я- муза комедии! А эта девчонка задумала трагедию написать! – поджав губы произнесла женщина. – Ну не её это!