Творец

Творец

Вступление

Что отделяет тебя от бескрайних миров? Ты не даёшь им жизни, когда перестаёшь писать. В книге и заключена вся твоя власть, а на земле ты слишком слаб. Так уйди же, хотя бы на время, в те бескрайние миры, что гибнут без тебя, творец, вдохни жизнь в закрытые страницы.

Глава 1

Он посмотрел вновь на те книги, в которых зарождалась жизнь, начинались истории, формировались герои, к своему часу готовились противостояния, но лишь с ухмылкой отвернулся и вновь закрыл каждую из них.

- Нет, не сегодня – сказал творец зачем-то вслух. Пускай всё само собой идёт, я впредь не притронусь. К чему все эти новые миры. Они никогда не встретятся, они не верят в меня, да и как мне объяснить им всё это – в раздумьях склонил голову свою над столом из красного дерева, обшитого золотыми нитями по краям бархатом.

И всё стало бы просто, но в бесконечности того времени, что он пребывал, никак не мог найти себе покой. Творец так долго в этом месте, не помня ни начала, ни конца. Он помнит лишь первую книгу, ради забавы сотворил огромных неразумных существ, но как только всё наскучило кинул в неё камень и закрыл. Камень он, кстати, в гневе вырвал впервые с потолка, но дыры не образовалась, а само место тут же восстановилось. Впредь не открывая вот уже сотни миллионов лет, так и не узнал, что в той книге зародилась иная жизнь. Что именно в этом мире живут подобные ему творцы. Только обладали они куда более скромной силой. Их созданные книги оживали лишь во время чтения, а писались они благодаря воображению. Иначе же всё являлось у этого одинокого творца, ах если б он знал, что есть те, кто его поймут, но вот ирония, та книга что уже в пыли и под грудой всех остальных и есть его спасение, но он продолжает создавать новые. Порой и вовсе жизнь не зарождается или так скоротечно протекает, что планета буквально за пару миллионов лет оказывается пустой и мёртвой. Но каждый раз, как только создаёт он новую книгу, наполненную бескрайними мирами, в небе загорается новая звезда. Но самое страшное случается, когда в гневе он уничтожает её, тогда звезда гаснет навсегда.

- Отчаянье овладевает мною – говорит сам себе творец.

Сразу же задувает все свечи, которые ни сгорают никогда. Что по поводу огня, творцу несложно создать пламя, это сущий пустяк по сравнению с созданием целых миров. И свечи, собственно, созданы им самим. Вначале каждый новый день начинался именно со свечей. Восковые фигуры в серебряной подставке несколько сотен лет украшали его массивный стол из красного дерева. Стол никогда не менялся, в отличии от свечей. Порой даже создавалось звезда, которая освещала его комнату, но она доставляла слишком много хлопот, то слишком ярко, то слишком жарко, а без контроля она отказывалась исправно работать. Поэтому творец предпочитает огонь, хоть и пользуется им без удовольствия. Он вообще ничто не любил. Звезды, которые освещали самым натуральным светом его комнату давно зашторены шёлковыми занавесками синего цвета. Без узора, без складок, идеально ровные как покров ночи. Как та первая ночь, которую он впервые в своей жизни встретил, отдавала синим оттенком. Да, синий ему нравился, но и этот цвет недостаточно любил. Любовь он отвергает как факт, любви нет и то, что он видел в других живых книгах, всё это предательство и ложь или же попросту чуждо ему. Нет таких как он.

Сколько себя помнит, существовала лишь его комната. Он однажды открыл глаза, а вокруг тьма и сразу же зажёг свет. Из его рук появился шар огня, который осветил помещение. Он немного подумал и появилась свеча, она до сих пор стоит в его первом деревянном шкафу. Тот шкаф уже покосился и в нём беспорядочно навалена куча хлама и среди них та самая свеча, она погнулась, на ней виден стекавший воск, однако всё ещё цела. Но по какой причине он её оставил? Творец уже не помнит.

После свечи он создал себе стул. Вначале всё являлось очень простым. Деревянный табурет, деревянный стол. Творец сразу же понял, что из этой комнаты нет выхода. Всё что он представлял являлось реальностью, но только не выход из его вечной тюрьмы. Получилось создать лишь прозрачные окна, живя в темноте научился видеть любое отличие. Как только в каменной стене появилась гладкая, а не шершавая поверхность и от неё не пахло пылью и если очень присмотреться, то можно увидеть бескрайнюю пустоту вечной ночи, а не каменную стену, которая совсем рядом. Утомившись, он лёг спать на холодном каменном полу. А во сне ему приснился сказочный сон, полный ярких красок счастливой жизни. В том сне жили такие же как он, но проснувшись среди ночи увидел лишь книгу на столе. Сразу же зажёг первую свечу и начал листать. Но кроме холодного космоса так ничего и не увидел, в отчаянье подумав «хоть бы что-нибудь увидеть!» - сразу же произошёл взрыв. Испугавшись, творец бросил книгу и лёг спать, думая, что быть может сон ещё не окончен.

Глава 2

Пробудившись ото сна, сам не понимая, когда день, а когда ночь, но решил для себя лишь одно, что, когда спит ему холодно, нужно что-то придумать и тут же появилось одеяло. Он сильно удивился, ведь это первое из подобного материала. Мягкое, тёплое, это чувство вызвало у него сильнейшую скорбь, словно когда-то ощущал подобное. Именно в тот момент он подумал, хорошо бы укрыть одеяло другой тканью, дабы уберечь его от пыли, которая падает с потолка. И так появилась бархатное покрывало. Оно тоже ему очень понравилось и именно в этот момент представил, что такой же тканью нужно обшить его прекрасный стол из красного дерева. Именно окантовки не хватало ему. Массивные прямоугольные ножки стола выглядели идеальными. Они внушали мощь, силу, уверенность. Гладкое покрытие верхней части стола наоборот же дарило спокойствие и тишину. Проводя ладонью, он так хотел бы хоть что-то ощутить. Иногда лишь холод и ослепительный свет, от неожиданно появившейся за окном звезды, что тревожит вечный покой сознания творца, иногда тишина расторгается шумом, криком, производимым им самим. Но нет удовольствия от жизни. Лишь редкие вспышки, глушимые океаном печали и одиночества. Нет никого и ничего.