Улица в небо

Улица в небо

Улица упиралась в небо. Не уходила за горизонт, сжимаясь в точку, а в нарушение всех законов перспективы, поднималась вверх, странно выворачивалась и, словно обрезанная гигантскими ножницами, упиралась в небо.

-Два часа идём, а она все прямая… Ноги уже гудят…. – пожаловался Ромка, схватив меня за локоть.

Я остановился:
-А чего ты ждал? Земля, если разобраться, круглая, но идёшь же ты по - прямой, а не под горку….
-Так, то Земля…. – протянул мой спутник, - Она большая и, её кривизна незаметна, а тут улица. И дома по сторонам вверх и кусты, и деревья…. А доходишь до дома, а он на ровном месте…. Может мы внутри Земли?!

Мои брови сами собой поползли вверх – рассуждения третьеклашки были мудры и логичны!

-А как мы попали внутрь? По-моему, мы не падали в ямы, не углублялись в тоннели, а наоборот! По пути сюда мы лезли только вверх! Причём через два забора!
-А сюда по-другому не попадёшь! Только через забор! Я как-то с Петькой весь день посвятил поиску ворот! Мы до обеда шли вдоль забора!

«Посвятил!» - усмехнулся я про себя, - «Слова-то, какие! Куда деваться от этих малолетних мудрецов!»

-То есть весь день, ты шлялся неизвестно где?
-Во-первых, я гулял! А во-вторых, почему это неизвестно где?! Очень даже известно! И, вообще! У меня каникулы! И я провожу их как хочу!
-Ладно…. – примирительно сказал я, - В конце – концов, это действительно только твоё дело.
-Вот… - буркнул Ромка, ставя точку в нашем разговоре.

Мы снова шли молча. Улица упрямо лезла вверх перед глазами и непостижимым образом распрямлялась под ногами. Создавалось впечатление, что мы идем по бегущей дорожке, оставаясь при этом на месте. Это впечатление усиливалось от того что, дома, стоящие на срезе улицы, менялись. Вначале пути мы твердо решили дойти до красного дома, который висел перпендикулярно земле, словно приклеенный к срезу дороги. Пока мы шли, дом медленно сползал вниз, распрямляясь в нормальную постройку, а на его месте, из синеватой дымки сформировался новый дом, сияющий стёклами….

Красный дом мы прошли. Прошли и стеклянный, оказавшийся универмагом, закрытым по техническим причинам. Поглазев сквозь стекло на велосипеды и спортинвентарь, мы двинулись дальше.

-Ромашкин, ты не устал?
-От чего? – мой спутник пожал плечами, - Идём себе, гуляем….
-Смотри, а то можно привал устроить!
-Дойдём, тогда устроим! – твёрдо сказал Ромка.

Меня словно ударило изнутри.

-Ром. А куда дойдём?

Ромка остановился и задумался. Потом оглянулся назад. За нами расстилалась абсолютно «нормальная» улица, подчиняющаяся всем законам….

-Нуууууу…. – мой спутник растерялся.

В голову пришла неожиданная идея:
-Сейчас половина второго, - сказал я, посмотрев на часы, - пройдёмся еще полчасика, а потом свернём куда-нибудь и устроим привал! Или попробуем свернуть в сторону….
-Я сворачивал…. – угрюмо буркнул Ромка.

«Вот это новости! Он, оказывается, уже экспериментировал с этой улицей! И ничего ведь поросёнок не сказал! И как подлизался: «Дядя Костя, я тут обнаружил такой феномен! (Так ведь и сказал паршивец – «феномен») Вы любите фантастику, может, прогуляетесь со мной…. Только там трудности будут! (Прямо оторопь берёт – каков психолог!) Но, мы же справимся вдвоём? (Вот, так! Взял и уже все решил…)».

-Сворачивал и что?
-А ничего….
-То есть ничего?!
-Там пустыня…. Только не такая как в кино с барханами и верблюдами…. Просто выходишь за дома, а там деревья кончаются, потом кустарник стеной. А, если продраться, то там совсем немного травки и дальше песок. Красный как кирпич. И так до самого горизонта. И горизонт такой…. – он замялся, - Словно дрожит. И бочка ржавая…. Та, к которой мы вышли. Она постоянно видна….
-То есть, как? – не понял я.

Ромашкин вздохнул и терпеливо, но, с неприкрытой мукой на лице, словно маленькому, начал объяснять:
-Мы через забор перелезли?
-Перелезли… - подтвердил я.
-Потом прошли по бетонке разбитой, где остатки колючки!
-Прошли…. – я механически кивнул.
-Потом второй забор был. А потом мы через сосны вышли на песок. Там бочка ржавая была….

Теперь я понял Ромку.

«Ничего себе бочка! Огромный резервуар для воды, поднятый на гнутых полу засыпанных сваях-трубах».

Снова кивнул.

-Вот она и видна. Можно час идти, два, три…. А всё - равно! Выйдешь с улицы, дойдёшь до песка, а она всегда видна.
-Всегда-всегда?! – видимо я непроизвольно усмехнулся.
-Да, - мой спутник досадливо поморщился, - И всегда она видна одинаково. Если к ней идти, то выйдешь к тому месту, где мы залезли!

/В душе я понимал досаду ребёнка. Видимо Ромка был здесь, отнюдь, не первый и не второй, и даже не «-адцатый» раз. Подозреваю, что с начала каникул он планомерно изучает этот…. это…. Планомерно изучает улицу! И все что мне кажется невероятным, для него уже само - собой разумеющееся!/

-Ром! А улица всегда одинаковая? – неожиданно выпалил я.
-Н… нет… - замялся мой провожатый, - Точнее она была одинаковой, когда я один ходил…. А сегодня она другая…. – он понизил голос до шёпота, - И мне, постоянно, кажется, что мы здесь не одни….

Странно…. Подобное ощущение периодически возникало и у меня. Внезапно, словно холодный сквозняк, обжигал лопатки чей-то мимолётный взгляд. Я оборачивался, но улица была пустынной. Но, ощущение не пропадало.

-Аха…. Рассказывай-ка ты всё по - порядку! – я устало опустился прямо на нагретый асфальт.

-Да что тут рассказывать…. – Ромашкин, как-то зябко, повёл плечами, - Мне эту улицу Петька показал…. Мы с ним как-то гуляли, и он мне говорит: «Хочешь покажу такое….. Только никому!»

-И?

Ромка снова поёжился:

-И мы сюда махнули….

-А дальше?! – мне стало интересно.
-Ну, а потом….. – мой спутник замялся, - Когда его привезли…. – Ромашкин уставился в небо.

-Так ты про Никоновича?!?!
-Да…. – Рома насупил брови, - Когда его хоронили…. То есть он утонул…. – плечи паренька мелко затряслись и, он опустился рядом со мной.
Я робко прижал к себе пацана.

-Я пришёл на улицу, а он стоит….. Вчера хоронили, а тут, вдруг, стоит…. Мы с ним в охотников играли…. И он живой…. – маленький попутчик говорил всё тише и тише.

-Как? – я остолбенел.

-Просто. Мы раньше часто так играли…. Ложились и прицеливались…. А потом надо было угадать, кто во что целился….. – Ромка всхлипнул, - И он сказал, что здесь он живой…. А его уже два месяца нет….

-Давай пройдёмся ещё? Может, встретим? Если он шагает в ту же сторону… - сказал и сам ужаснулся. Шагает куда? Зачем? – И уж если встретим, тогда точно во всём разберёмся….
Ромашкин доверчиво посмотрел на меня:
-Может он метку где-нибудь оставил! Мы договаривались, что если разминёмся, то обязательно напишем что-нибудь на стене….
«Так вот почему он так озирался!» - догадался я, а вслух выдал:
-Дорога подскажет! Пошли!

Наш путь лежал мимо кафе со скромным названием «Лакомка». Неожиданно я вспомнил город Обнинск, где я учился в Институте атомной энергетики. Институтский комплекс располагался на самой окраине, и держа путь на «пары и семинары» мы неизменно проходили мимо детской кафешки с таким же названием. Когда-то мы даже поспорили, что наш одногруппник Димка Шушков, сумеет оставить в этой кафешке всю стипендию. Если учесть, что учились мы в эпоху развала Союза, в период бестолковой борьбы с пьянкой, а заведение к тому же было детским, то можно понять, что кроме мороженного, молочных коктейлей, булочек, пирожных и лимонада, в ассортименте ничего не водилось. Стипендия была не маленькой. На девятой порции, какого-то экзотического мороженного, обильно закусываемого булками и лимонадом, Димка сдался….
Я, смеясь, рассказывал Ромке случаи из студенческой жизни, а ноги сами несли нас к стеклянным дверям.

-Закрыто…. – мой попутчик удручённо вздохнул, разглядывая табличку за стеклом.

-Подожди, - словно, какой-то бесёнок подтолкнул мою руку, и, я нажал на стеклянную дверь. Стекло ушло в сторону, освободив дорогу в полумрак зала.

-Эй! – робко позвал Ромка. Его негромкий крик, тотчас же утонул в обивке стен, - Дядя Костя, - он перешёл на шёпот, - Никого нет, а мельница работает….

В углу зала, располагался небольшой аквариум, сверху которого была приторочена водяная мельница. Тугая струя воды падала на маленький ворот и журча уходила в крохотную ёмкость.

-И рыбы живые! – Ромка плющил нос о стенки аквариума.

-Знаешь, дружище, здесь ещё и булочки свежие, и мороженное есть, и конфет полные полки! И сок! Ты посмотри, как в детстве! – абсолютно некультурно я тыкал пальцем в стеклянные перевёрнутые конусы, наполненные разноцветным напитком.

Рома оторвался от рыб и осмотрелся:
-Если всё есть, то где же люди?

Отвечать не хотелось. Сняв пробу с мороженного, в котором ощущался «вкус детства», я уже накладывал его в тарелки, стоявшие белоснежной стопкой рядышком с кассой.

-Налетай!

Мальчишку не стоило упрашивать. Моментально оценив обстановку, он выцепил маленькую ложечку и уютно устроился за столиком.

-Вкусно! Всю жизнь бы так обедал!

«Вкусно – то, вкусно…. Но, как-то необычно….» - неожиданно в голову пришла пословица, что «бесплатный сыр бывает только в мышеловке». Отложив в сторону тарелку, внимательно осмотрел помещение. Три двери. Одна из них открылась легко, пропустив меня в туалетную комнату. Яркий свет, белоснежный кафель, чуть капающий кран…. Обычный туалет. Две остальные были закрыты и опечатаны….

-Знаешь, мне кажется, что здесь были люди. Приготовили кучу вкусностей и ушли….
Рома не слушал. Он, всецело, погрузился в тарелку с пломбиром.
Я пошарил под прилавком. Тетрадь учёта, книга жалоб, несколько пустых медицинских книжек, какие-то бланки и больше ничего…. Подошёл к информационному стенду. Пустота. Выдержки из правил торговли, рекламный листок о предлагаемых празднованиях дней рождений, телефоны санэпидемстанции.

Меня осенило. Достав сотовый, набрал один из номеров. Трубка молчала.
Попробовал набрать своего приятеля. Снова услышал тишину.

-Дядь Кось! А что Вы делаете? – славный исследователь неизвестных улиц, встав на цыпочки, заглядывал в экран телефона, - Если звонить, то здесь связи нет…. Времени здесь тоже нет….

-То есть как?
-А так. Мы здесь целый день играли, а домой пришёл и оказалось, что меня всего час не было, - он сиял, гордый осознанием того, что он маленький ставит в тупик большого дядю.

Машинально кинул взгляд в уголок дисплея. Четыре ноля ритмично мигали, не собираясь отражать часы и минуты.

-Вот и хорошо! Сможем изучать и изучать! – набитый желудок вселял оптимизм.

В кафе резко потемнело. Также резко вспыхнули яркие лампы под потолком.
Мы выскочили из дверей. На улицу обрушилась ночь. Именно обрушилась. Без всякого вечера, переходящих красок заката, долгих светлых летних сумерек. Рухнула, укрыв всё бархатной темнотой, разбросав по небу необычайно яркие звёзды и осветив странную улицу гирляндой фонарей.

-Странное место…. – фраза вырвалась, абсолютно, спонтанно.
-А какие звёзды…. Яркииие….. – протянул Рома.
-Пойдём домой? – я задал этот вопрос, скорее для порядка, так как уже знал ответ.
-Дя Кось! Давайте останемся! Вы же говорили, что люди были с утра. Увидим, расспросим! – он умоляюще смотрел на меня.
И я согласился.
Какое-то время мы пытались сгородить что-то похожее на кровать из неудобных стульев кафе. Получилось, по выражению моего попутчика, «некузяво». На маленьких столах, можно было лежать, только свернувшись калачиком. Плюнув на всё, мы вышли на улицу и улеглись прямо на нагретый асфальт.
Огромное небо раскинулось над нами. Я тщетно пытался отыскать знакомые созвездия. Но небо было незнакомым. Даже грустная луна, казалась какой-то голубоватой.

-Ром, а мы ведь в другом полушарии. Ни одного знакомого созвездия!

Ромка завозился:
-Это ладно. Я думаю о другом…. – (пауза), - Почему мы вообще их видим?!
-Кого?!
-Звёзды….
Я приготовился рассказать школьный курс астрономии, но мой попутчик, неожиданно сел и резко заговорил:

-Я не знаю почему, но мне кажется, что эта улица, словно, большое колесо. И мы вроде идём, но стоим на месте. Поэтому и бочка всегда рядом…. Оно очень большое, это колесо. Но если идти долго, всё начнёт повторяться.

-Логика в этом есть…. – я задумчиво почесал подбородок, ощущая мелкую щетину.

-Ну, вот! Так если дорога сейчас над нами, то почему мы видим звёзды?!

Задумался буквально минуту:
-Ром, это просто. Выстави перед собой палец. Если он рядом с лицом, то он закроет часть пейзажа. А теперь представь, что твой палец, находится за километр от тебя.
-Я его вообще за километр не разгляжу!!! – почему-то радостно, завопил исследователь.
-Ага! А пейзаж останется тем же….
-Значит она очень высоко….
-Видимо да…. Если она колесо, конечно….
Мой попутчик снова замолчал. «Откуда в нём столько мудрости?» - снова подумал я, размышляя о «теории улицы – колеса».

-А, знаешь…. – фраза повисла в воздухе. Ромка спал, разметавшись на тёплом асфальте. Спал под яркими звёздами другого полушария…. Или другой галактики.

- 2 -

Я проснулся от духоты и яркого света, слепившего даже сквозь веки. Ромка, ранее лежавший рядом, как-то развернулся во сне, и устроился поперек дороги, положив голову мне на бедро. Осторожно сев, я потрепал пацана за ухо. Мой попутчик сонно раскрыл глаза:
-Уже пора?!
-Судя по солнцу, пора давно. Хотя, день здесь может начинаться как ночь. Без всякого рассвета. Словно солнцем из рогатки в небо пульнули!

Ромка засмеялся:
-Да уж! Солнцем из рогатки – это круто!

Отряхнувшись, мы направились к кафе. Видимо мы всё-таки проспали. Зал был наполнен запахами свежей выпечки и кофе. С трудом уговорил Ромашку плеснуть на себя водой.

-Даже в каникулы не дадут спокойно утро начать, - бурчал он, протирая мокрыми пальцами глаза.

-Эх, ты…. Грязнулька….
-Я не грязнулька! – парень надул губы, - Просто, зачем умываться, если нас никто не видит?!
-А для себя?
-А я сам себя устраиваю и не умытый!
-А меня?
-?!
-Меня не устраивает, что я вынужден путешествовать с поросенком.

Ромка надулся и присев, подставил запрокинутое лицо под теплую струю сушилки для рук. Усмехнувшись, я продолжал плескаться.

Наскоро выпив кофе, мы вышли на улицу.
-Дружище! А тебя дома не хватятся?

Пацан почесал переносицу:
-Неее…. Я же говорил вчера, что сколько бы я здесь не находился, дома всего лишь час проходил…. Я правда никогда не ночевал, но, когда мы с Петькой, - его голос задрожал, - Аж до темноты заигрались. Так, пока шли до бочки, опять стало светло. Пришли домой, а там всего лишь час нас и не было….

Улица сияла свежевымытым асфальтом и блестела стеклами многоэтажек. Ласковое солнце пригревало.

Мы, было, двинулись вперёд, как вдруг мне в голову пришла шальная идея:
-Слушай! Есть деловое предложение! Давай вернёмся назад!

На лице Ромки отразилось недоумение.
-Ром! Вернёмся не домой. Просто пройдём назад до универмага. Где мы велосипеды видели!!!

Парень расцвёл, а потом опять помрачнел:
-Там же учёт был….
-Во-первых, это было вчера! А во-вторых, кафе, тоже было закрыто! Но, мы же вошли! Давай, попробуем!

Резко развернувшись, я шагнул назад. Немного поколебавшись, Ромка двинулся за мной. Так, в полном молчании, мы шли минут пять….

-Дя Кость! Мы идём куда-то ни туда! – неожиданно Ромашкин озвучил мои мысли.

Улица, действительно стала другой. Не было домов, мимо которых мы проходили вчера, не блестели стёкла универмага. Словно по волшебству, мы шагали по улице провинциального городка. Вокруг возвышались панельные пятиэтажки города. Города моего детства.

-Ром, - окликнул, не оборачиваясь, попутчика, - Кажется мы в другом месте….
-Да, совсем, не кажется! – Ромка возник рядом, - Вчера было всё по другому! Улица меняется!
-Ага…. И знаешь где мы?!
-М?!
-У меня в городе. В Балабаново. Я тут родился. Вот здесь. В этом доме я жил….

Мы стояли перед хрущёвкой. Перед первым подъездом. (Точнее, перед последним, четвертым. Но, с этой стороны улицы Гагарина, он был первым.)

Дом был таким же как раньше: с выкрошившимися плиточками панелей, рассохшейся дверью (обычной, деревянной, без домофонов и металлических листов, защищающих подъезд), с облупившимися под солнцем окнами и тяжёлыми чугунными скамейками. Всё тот же дом, где первые этажи терялись в разросшейся акации, а во дворе стояла покосившаяся голубятня.

-Ой…. – Ромка прикрыл ладонью рот, - Мы попали в другой город?!
-Хуже…. – непроизвольно вздохнул, - Мне кажется, мы попали в другое время.
-Как это?
-Не знаю…. Но я запомнил свой двор именно таким: с самодельной коробкой, где мы гоняли в футбол, а зимой в хоккей; не заставленный машинами…. Видишь балкон на четвёртом этаже?
-Зелёный?
-Зелёный…. Это наша квартира…. Была….

-Костя! Домой! «Ну, погоди» начинается!
Я вздрогнул. Меня звала мама. Непроизвольно оглянулся. Никого…. Ромка напряжённо всматривался в заросли кустов. От моего голоса он вздрогнул:
-А?
-Ром, ты сейчас что-нибудь слышал?!
-Я? – парень, казалось, был не в себе. Он, напряжённо переводил взгляд с меня на кусты укрывающие дом, - Ничего. А что?
-Да нет…. Ничего…. – я снова бросил взгляд на свой балкон, - Может, поднимемся ко мне?
-Куда?! – парень был явно ошарашен.
-В мою старую квартиру…. Где я жил….
-Дя Кось! Вы поднимитесь! А я Вас здесь подожду!

И я полетел. К себе на четвертый этаж. Дверь, конечно же, была открыта…. Как всегда. И никого. Только с кухни тянуло ароматами свежей выпечки и хорошо поджаренного мяса.
-Мам? – глупый вопрос, произнесённый в пустоту.
Не снимая кроссовок, прошёл в комнату. Белый листок. Оторвал от стенки.
«Бабушка и Света ушли к тёте Риме. Мы с папой на собрании. Будем поздно. В холодильнике борщ и пирожки. Поужинаешь сам. В кровати не читай! Мама».
Заглянул на кухню. Всё как в детстве. Эмалированная мойка, раскладной стол, окруженный трехногими табуретками. В углу холодильник…. Старенький «Полюс».
«Вот перерастёшь холодильник – считай, что стал взрослым», - в моей голове прозвучал голос папы. Я присмотрелся к дверце. Вот они! Полусмазаные карандашные отметки с датами. А холодильник я перерос! Улыбнувшись, прижался к дверце. «Какой же ты стал маленький!» - усмехнулся я, проведя линию по своей груди.
В холодильнике стоял борщ. Красный, как варила бабушка. Машинально протянул руку вправо и снял со стены половник. Борщ был вкусным даже холодным. Вспомнив о приятеле, водрузил кастрюлю на плиту и вышел из кухни. Сбросив на ходу кроссовки я вышел на балкон:
-Ромка!!! Кушать пора!!!
-Сейчас, дя Кость! – донесся из акации мальчишеский голос, - Только доиграем!
Моя комната…. Поцарапанный письменный стол, кровать, шкаф. Всё как тогда. Даже книги те же. Я наугад достал с полки толстый том. Л.Платов «Архипелаг исчезающих островов». Странная штука память – я прочёл не одну тысячу книг и, содержание многих вылетело из головы. А эту я помнил! Ещё одна версия «Земли Санникова» - книга, рассказывающая об удивительной земле скрытой во льдах Арктики. В том возрасте я бредил севером. Мечтал о белых медведях и полярном сиянии, зачитывался Саниным и биографией Амундсена, накрывшись одеялом зубрил «Детскую морскую энциклопедию»…. Достал ещё одну книгу. «История журналистики»! Это увлечение старшего возраста….
«Интересно, кем мечтает стать Ромка? Мы мечтали о космосе, Арктике и Антарктиде, о море и неоткрытых островах…. А он? И, кстати, где он?»
Словно в ответ на мои мысли, раздался протяжный звонок. Ромка стоял на пороге, держа руку на кнопке.
-А Вы дверь не закрыли! – радостно сообщил он.
-А зачем?! – изумился я, - Нет ведь никого!
-Есть! Мы сейчас с Петькой и пацанами из соседнего дома в «Казаки-разбойники» резались!
О как! Значит, на этой улице есть жизнь….
-Иди мой руки, и за стол! – требовательно сказал я, - Потом расскажешь про ребят.
-Опять руки мыть! – на лице моего попутчика отразилось страдание, - Я же мыл с утра!
Всплеснул руками:
-Так то же «с утра»! А сейчас обедать пора!
Ромка шмыгнул носом и нырнул в ванную.
Борщ закипел. Достав из решетчатой сушилки пару тарелок, я начал сервировать стол. В холодильнике нашелся майонез в двухсотграммовой стеклянной банке. «Салатный». Калужского завода. Ещё один шажок в детство. Нашлась и сметана. Густая, в маленьком литровом бидончике. «В стеклянную тару не отпускаем!» - всплыло в моей голове объявление в молочном отделе. А ведь было! Молоко в розлив, сметана в розлив, масло растительное, то же, в розлив. А масло обычное, в развес в дешёвую серую бумагу. И как мы без пакетов и прочей пластмассы обходились? И словно в насмешку, на нижней полке, я увидел «пирамидку» со сливками! Нет! Была упаковка, смешная, текущая…. Но была!

-Ты с майонезом или со сметаной?
-С майонезом! – Ромка уже уселся за стол.
-Налетай, я пока чайник поставлю!

Пацана не пришлось упрашивать – молодой организм требовал подзарядки.

-Мммм! Прям как дома! – промычал Ромка, набивая рот.

«Как дома….» - мне неожиданно стало грустно – я ведь и был дома. Причем был дома в том ушедшем времени, в котором было хорошо.

-Точно, как у меня дома….
Мой попутчик замер с полной ложкой:
-А у Вас здесь всё точно-точно такое же?
-Всё такое же, Ромашка. Абсолютно всё. Только я жил в этом доме в те времена, когда был чуть старше тебя….
-Вот здорово! Это мы словно в музей попали! – пацан бросил борщ и ускользнул в глубину квартиры, - А где же Ваш комп?! – донеслось до меня.
Я прошёл следом за мальчишкой:
-Да не было в те времена компьютеров….
-К…как?! – лицо пацана вытянулось.
-Да не было и всё! Не придумали ещё…. И мобилок не было….
Чтобы закрепить полученный эффект, потянул дверцу шкафа.
-Ой! Это что? – Ромка рассматривал катушечный магнитофон, словно жирафа в зоопарке.
-А надави-ка на кнопку!
Бобины завертелись. Из динамика раздался голос с хрипотцой.
-Это Высоцкий! Я знаю! У папы в мп3 полное собрание! Вот интересно, компьютеров не было, а Высоцкий уже был!
-И телевизоры были, правда без пульта!
Экран долго нагревался, прежде чем показать нам тётю Лину и дядю Володю…. В черно-белом цвете.
Ромка открыл рот:
-И у Вас Филя со Степашкой?! И «Ну, погоди?!»
-Ага! – я засмеялся, - Ничего, в сущности, не меняется!

Усевшись на диван, мы досмотрели мультфильм, и переключившись на второй канал стали смотреть какую-то серию из «17 мгновений весны». Мой попутчик зевал всё отчаяннее.

-Во как тебя сморило! Пойдём, я тебе в моей комнате постелю.

Через несколько минут Ромка уже сопел носом. Подоткнув одеяло, я снова вышел на свой старый балкон, над которым раскинулось чужое звёздное небо….

- 3 -

Cколько раз я мечтал вернуться в детство? Наверное, и не сосчитать. Вернуться, чтобы исправить какие-то ошибки, и, может быть перевернуть свою жизнь по-другому. Сколько раз в детстве мы оставляем «на завтра» дела, считая, что впереди вечность? И сколько раз жалеем об этом? Я вернулся!

Стараясь ступать как можно тише по скрипучим половицам, я прошмыгнул в коридор и снял с полочки телефон. Папа поменял шнур и теперь аппарат свободно дотягивался до кухни. Устроившись около холодильника, я набрал номер, который помнил больше тридцати лет. Помнил и не звонил.

-Алло…. – тихонько выдохнула трубка, - Коська, я думала, что больше не позвонишь…. Ты извини меня, что я тебе не рассказывала, что приедет Сергей.
-Наташка….
-Подожди! Ты пойми, это мой вожатый из «Орлёнка»…. К тебе же тоже приезжали из «Ровесника» и Игорь и Ольга….
-Да брось ты. Это мелочи.
-Это ты сейчас говоришь. А когда ты ушёл, я думала всё…. Забралась под одеяло и плакала…. Как хорошо, что ты позвонил…. – голос Наташи опустился до шёпота, - Я думала, что я больше тебя не услышу, и ты не пожелаешь мне спокойной ночи….
-Кроха! Я не мог бы так поступить! Не пожелать спокойной ночи – это же катастрофа вселенского масштаба…. – я старался шутить.
Старался, потому что тогда, я не позвонил. А дальше учёба в институте, армия, работа, женитьбы и разводы. И всё….
-Давай завтра встретимся?
-Завтра я не могу. Едем с родителями к Аньке в Москву. В гости и мне к первому сентября закупаться.
-Тогда ночи тебе. Мягкой и пушистой, - с трудом проговорил я проглатывая ком в горле.
-И тебе! – шёпотом ответила моя далёкая подруга.

Положив трубку, я некоторое время постоял в прихожей, а потом, не раздумывая, натянул кроссовки. Скатившись по лестнице, я вывалился в нагретую ночь.

Город жил своей жизнью. Где-то у соседней пятиэтажки негромко бренчала гитара. На заднем дворе ещё звучала радиола, выставляемая соседями с первого этажа прямо на улицу. Иногда взрослые даже устраивали там танцы! Мы смеялись над старыми пластинками. В нашей школе по выходным была дискотека. Даже, с собранной десятиклассниками, цветомузыкой.

Квартал по Гагарина и вниз к железнодорожной станции по улице Первого мая. «Интересно, остались ли эти улицы такими же? Последний раз, когда я был в своем городе, он вовсю расстраивался. Жалко, если все эти частные дома снесли и настроили пятиэтажек….» - подумал я, разглядывая милые сердцу старые улицы.

Третий этаж. Второе окно слева. Из-за штор едва пробивался луч света. «Не спит», - я представил себе Наташку, сидящую на кровати с книжкой в руках. «А не бросить ли в окно камушек?!» - пронеслась в голове шальная мысль.

Свет погас. Постояв ещё немного, я пошагал назад. Город засыпал. С каждым погасшим окном темнота становилась всё плотнее и плотнее. Взглянув на небо я, тщетно, попытался отыскать Луну. То ли в этом мире, после полнолуния наступало новолуние, то ли спутник Земли просто «забыли включить»…. Усмехнувшись своим мыслям, дернул дверь подъезда и на цыпочках стал подниматься по прохладным ступеням. Второй этаж….

«Здесь раньше жил Сашка Мулыкин, интересно где он сейчас?».

Третий.

«В «62-ой» болонка. Сейчас закатит концерт!».

Точно! Звонкий лай донёсся из-за двери. Словно нашкодивший школьник, пулей влетел к себе, ощущая во всём теле какую-то лёгкость. Меня переполняло желание сделать что-нибудь непутёвое! «Связать, что ли, двери соседям и позвонить!» - подумал я, представляя, как соседи начинают одновременно пытаться открыть дверь, словно играя в «перетягивание каната». «Ну, и нагулялся ты дядя Костя! Нет здесь соседей…. Да и возраст у тебя…. Только что шалить….».

Тихонько прошмыгнул на кухню и, открыв дверцу самодельного подвесного шкафчика, достал железную банку индийского кофе. Черную, со смешными фигурками, тащившими на голове что-то напоминающее большие тарелки с песком. Действие происходило на фоне пальм….

Кофе пить мне не разрешали. Не потому, что этот продукт был вреден детскому организму, а потому, что он был «дефицитным» и за ним приходилось ездить в Москву.

Поставив на плиту чайник, задумался. Почему-то вспомнился Новый год. Он как-то с детства прилип ко мне запахом елки, мандаринов, дыма и кофе. И пельменей! Пельмени лепили всем семейством, выставляя подносы на балкон. Покупные «Останкинские», в серой картонной коробке, за еду не признавались.

Потянуло сквозняком. Я подошёл к окну. Нисколько не удивляясь, я вглядывался в морозные узоры, и сквозь обледенелое стекло рассматривал заснеженную улицу. В этом мире возвращалось детство, оживали воспоминания…. Тихонько засвистел чайник. Залив кофе, снова подошёл к окну. Зима и покой….

- 4 -

-Дядя Костя!!! – Ромка отчаянно тряс меня за плечо, - Да проснитесь же!!!
-Что ты кричишь, как на пожаре? – просыпаться не хотелось. Ужасно не хотелось вырываться из цветного, яркого, воспоминания о Новогоднем празднике, наполненного запахами и звуками, - Что случилось?

Я всё-таки сел на диване и раскрыл глаза.

Часто моргая, Ромка махнул рукой в угол комнаты. В углу стояла…. Ёлка! Украшенная шарами и гирляндами, она словно выскользнула из моего сна. На полу, рядом с игрушечным Дедом Морозом, лежали какие-то нарядные коробки.

-Здравствуй, Рома…. Новый год….
-Какой Новый год?! На улице лето!!! – мой попутчик рывком дернул штору.

За окном буйствовало солнце. В углу спрятался кусочек зимы.

-Представляешь, Ромашка, мне сегодня как раз ёлка снилась. Точно такая же, как в детстве. Меня, наверное, улица подслушала, - я впервые подумал про нашу улицу, как о живом существе, - И решила сделать подарок….

В глазах пацана читались сомнения в моей нормальности. Он сделал два шага в сторону и дотронулся до еловой лапы. Висевший на ветке стеклянный колокольчик, отозвался лёгким звоном.

-Она настоящая…. – заворожено прошептал он.
-Настоящая….
-Я понял…. – Ромка печально посмотрел на меня, - Это всё воспоминания. Ваши. И Петька воспоминание. Моё…. Это как фотография. Смотришь и он как живой, а ведь его нет…. – голос малыша скатился до шёпота.
-Как же нет?! Вы же играете вместе?
-Вместе… - Ромка всхлипнул, - Как тогда и также, как тогда….
-Ну, что ты расклеился? – улыбнувшись, я потрепал попутчика за непослушный чубчик, - Это хорошие воспоминания. И если нам дана возможность ещё раз пережить что-то хорошее, то…. – я замешкался, - То…. Давай вскрывать подарки.

Мой попутчик посмотрел на меня как на ненормального, но сделал шаг к свёрткам.

Конфет было много. И шоколада. А ещё, дед Мороз принёс нам «почти взаправдашний» пистолет, стреляющий пульками, совсем настоящий «кинжик», книжку про Робинзона и игру «За рулём».

-Мечта детства! – вздохнул я, раздирая коробку.
Парень с удивлением смотрел на вращающийся диск с прилипшей машинкой, которая, вихляясь пыталась въехать в наплывающие ворота. Я с азартом крутил крохотный руль.

-Дикая игра! – Ромка поджал губы, - На компе в сто раз интереснее!
-Да, не было тогда компов! М интернета не было!
-А как же вы общались!
-Пойдём! – подхватив с пола конфету, двинулся к двери.

Почтовые ящики висели между первым и вторым этажом. Ничуть не удивившись, что ключ от ящика оказался уже в кармане брюк, открыл железную дверку. С десяток нарядных конвертов высыпались на бетонный пол. Письма. Письма от ребят, с которыми я был в «Ровеснике», пионерском лагере под Калугой. Я знал, что в них. В каждом короткий рассказ о своём житье бытье, и мечты о следующем лете. Об обязательной встрече у фонтана около драмтеатра, о письмах полученных ранее. И ещё то, что осталось недосказанным тем августом. Личные добрые строчки.

-Вот так и общались. Писали письма, бросали в ящик, ждали ответа.

Парень поднял с пола конверты.
-Это же так долго! Ждать пока письмо дойдёт, пока напишут ответ…. Тут даже почтальону приписка! «Шагай быстрей - мы ждём вестей!».

Даже спустя столько лет я помнил размашистый почерк Антошки – Иры из Ферзиково. Усыпанная веснушками, вся солнечная, огненно – рыжая, Иринка сразу заработала прозвище «Антошка», на которое ни грамма не обижалась, а только весело скалила зубы.
Рядом конверт с мелким аккуратным почерком Аллы Сергеевой. Это из Боровска.
А это от Игоря Котова! От комиссара (в «Ровеснике» вожатые назывались «комиссарами») нашего отряда. И ещё от комиссара! От Оли Сапегиной….

Я присел на ступеньку, перебирая конверты. Вот и вернулся в самое счастливое время. Последний год школы, друзья, первая любовь, и море дорог по которым нужно, обязательно пройти.

Ромашка смотрел на меня, прикрыв рот ладошкой:
-Дядя Костя!!! - прошептал он, широко распахивая и без того круглые глаза, - Вы! Вы!.... – он схватил меня за руку и бросился назад в квартиру.

Мы стояли около большого зеркала в прихожей. Ромка с ужасом вглядывался в меня, а я в своё отражение. Я молодел. Со лба стёрлись морщины, волосы стали гуще…. Как по волшебству исчезла седина. Даже сутулость, казалось, покинула меня.

-Вы меняетесь! – выдохнул Ромка.
-Кажется, да…. – я задумчиво почесал гладкий подбородок, - Выгляжу лет на тридцать….
-Аааа…. А это нормально?!
-Откуда я знаю, что здесь нормально, а что нет?! – я возмутился. Он сам притащил меня сюда, а теперь спрашивает какую-то ерунду.
-А я прежний?
-Ты? – оглядел пацана. Ромка нисколько не изменился, - Не переживай. Тебе ещё молодеть некуда.
-Это хорошо. Если я сразу на столько моложе стану, то меня совсем не останется.
Мы немного помолчали, рассматривая свои отражения.
-Нет…. Это неправильно, - он смотрел на свой локоть, - Шрам прошлогодний исчез. Значит и я тоже….

Я молчал. Это странная улица очаровывала и пугала. С неё никогда не поздно вернутся назад. Шагни в сторону и по «песку, а там бочка ржавая». Но захочешь ли ты шагнуть, вынырнув из сладкого мира своих воспоминаний? Всё лучшее было в это время. «Когда мы были молодыеееее….» - предательски завертелась в мозгу пластинка Татьяны и Сергея Никитиных. Виниловая. То же из молодости. А что дальше? Остаться здесь? Из кирпичиков моих воспоминаний будет строиться мир. И я буду в нём. Упиваться прошедшим. Вспоминая походы и работу в газете, институт и школу. И молодеть. Здесь, явно, нет болезней. Мозг, за прожитые годы, отсеял всё плохое, оставив только яркие впечатления. Как часто я мечтал вернуться. Мечта сбылась. Что дальше?

-Дя Кость…. – Ромка заглядывал мне в глаза, - Давайте вернёмся….
-А как же изучать? Ты же сам пригласил меня сюда.
-Мне, почему-то, как то не так, - пацан уныло рассматривал ладони рук, - Я когда приходил, то не понимал, что Петька не живой….
-То есть как не живой?
-Он ничего не помнит. Про себя. Про меня помнит…. Точнее помнит, как мы играли, гуляли…. Он помнит то, что помню я. И всё….
-Но… - я слегка растерялся, - А что он должен помнить?
Ромка напрягся:
-Они же к нам переехали из другого города!
-Кто?
-Петька с родителями….
Тут я вспомнил, что Никоновичи, действительно, переехали к нам откуда-то с севера. Из Нолинска, что ли.
-Так вот, - продолжал парень, - Он не помнит свой город. Совсем.
-Это ещё ни о чём не говорит!
-Говорит! Эта улица, она просто показывает нам, что в голове у нас, есть…. – выдал корявую фразу мой попутчик.

«А ведь, в чём-то он прав. Улица, - я снова подумал о ней как о живой - сама преображается. Словно читает воспоминания и строит из них свой мир. Или строит мир для меня?»

-Она высасывает из головы всё хорошее! – Ромка лихорадочно облизал губы, - Мне, кажется, что мы нужны ей, чтобы строиться.

Я не понимал волнения пацана.

-Ну, ладно. Давай вернёмся, - согласившись с Ромкой, я уже мысленно решил вернуться сюда в одиночку.

Ромка решительно шагнул в сторону газона.

-Ты куда?!
-Надо сойти с улицы! – твёрдо сказал пацан, - Пройдём через кусты, выйдем к песку!
-Прям через акацию?!
-Ну, да…. – уже не так твёрдо протянул Ромашка.

Мы начали ломиться через гибкие ветви, покрытые жёлтыми цветками.

-И что теперь? – перед нами тянулась другая улица.

Мой попутчик поднял на меня несчастные глаза:
-Н….н…. не знаю…. Кажется, мы заблудились….

Я огляделся по сторонам. Это же Калуга! Город, в котором я прожил больше пятнадцати лет, работая в обкоме комсомола, в газете «Контакт», в Российском Союзе молодёжи. Город, где я женился и ездил вожатым в детские оздоровительные лагеря. Город Чижевского, Циолковского, Окуджавы….

-Ромашка! Знаешь где мы?
-Где? – устало, буркнул мальчишка.
-Мы в Калуге!
-Гдеее?!
-В Калуге! Хочешь, я покажу тебе город? Он очень красивый. И здесь столько интересного!
-Дя Кость! Мы же решили выбраться отсюда!
-В общем, да…. – я замялся, - А как?
И, вдруг, Ромку прорвало:
-Это всё из-за вас! Вы вспоминаете, и, улица разрастается! Зачем я вас сюда позвал?! – он отвернулся, подозрительно уткнув лицо в ладони.
-Причём тут я?
-Притом! – он снова развернулся ко мне. Предательские слезинки прокатились по его щекам, - Вы даже не замечаете, что ходите по местам, где вы когда-то были! Улица подстраивается под вас!
Пришлось почесать затылок:
-Наверное, ты, в чём-то, прав. Эта улица замечательный аттракцион, который возвращает людей в прошлое. Видимо учёные проводят здесь какие-нибудь испытания.

Я огляделся по сторонам.
«Морок какой-то…. Этого не может быть, но это есть! Я стою в Калуге, на улице Кирова – знаменитой «гантеле»*. Справа драматический театр, слева универмаг «Калуга». Пройду дальше попаду к гостинице и кинотеатру «Космос»**…. Пойти в другую сторону? Там будет площадь Победы. Спустится вниз по Театральной? Выйдем к Телеграфу и площади Ленина…. Оттуда можно спустится к Оке или зайти в парк…. А как выйти к песку и ржавой бочке?!»

Тёплый утренний ветер трепал мою погустевшую шевелюру.
-Ром…. Я не знаю, куда мы попали, но город я помню хорошо. И это, действительно Калуга…

-Это воспоминания о Калуге! – буквально выкрикнул Ромка, - Этого города нет! И нам надо выйти из него!
-Но, как?!
-Не вспоминайте ни о чём! – парень побледнел, - Просто не вспоминайте!
-Человек не может не вспоминать!
-Человек не должен жить воспоминаниями!

«Человек не должен жить воспоминаниями…. И это высказал, какой-то, школьник?!» - я, непроизвольно рассмеялся, - «Кажется, я молодею, а он мудреет….»

-Это невозможно…. Воспоминания не зависят от нас….
-Дя Кость! Вы взрослый! Вы пишете фантастику! Представьте, что ваши герои попали на такую же улицу! Что бы они сделали?
-Наверное…. Наверное…. – я растерялся.

«Если улица строит себя из воспоминаний, то….»
-Рома нам надо представить себе, что город кончается за рекой. Я буду думать о том, что на другом берегу Оки начинается пустыня и видна бочка. Ты тоже думай, что как только мы перейдём через реку, то сойдём с улицы!
-Лишь бы она нас отпустила…. – Ромка с тоской смотрел в безоблачное, светлое небо.


Мы вышагивали по Театральной. Я невольно любовался старыми домами сжавшими зелёную улицу. Двухэтажные каменные особняки внушали уважение и почтение к глубокой древности. Казалось, что вот-вот из-за спины раздастся зычный бас раннего извозчика и мимо нас промчится лихая пролётка. Тополя разбрасывали пух, и всё навевало покой.

Я старался не думать о Правобережье. Но как тут не думать, когда я жил там! На улице генерала Попова, в бывшем общежитии завода «Элмат».
И работал там же. В Клубе Юных Космонавтов. Как не вспоминать, когда ты помнишь каждый этаж своего дома, каждый закоулок клуба?! Неожиданно вспомнился фильм. Кажется, по Стивену Кингу. «Проклятие Миллвиля»? Не важно. Важно то, что, в этом фильме, дети могли читать мысли и мысленно приказывать другим людям. Главный герой блокировал свой мозг, представляя перед собой стену…. И я попытался сделать то же самое.

Стена. Стена, ограждающая от прошлого. Из красного кирпича, отсыревшего до чёрной плесени и покрытого зелёным мхом. С трещинами, из которых прорастают побеги какого-то деревца.

Словно в тумане я миновал Гостиные ряды, здание областной администрации, именуемое в народе «Храм Кондрёнкова»,*** крутой спуск Воробьевской горки. Понтонный мост, чуть изогнутый течением Оки, плавно покачивался на воде. Правый берег.

-Получилось! – выдохнул Ромка.

- 5 -

Мы стояли на песке. Чуть красноватом и, несмотря на утро, уже горячем.
-Получилось! – повторил Ромка ещё раз, указывая рукой на виднеющийся вдали резервуар.

Я обернулся, ожидая увидеть за спиной улочки, стекающие к Оке, здание администрации, маковки церквей и понтон. Ничего не было. За нами густо разросся кустарник, из-за которого безлико выглядывала пятиэтажка. А перед нами лежал песок.

Ненавистный песок. Я точно помнил, что от бочки, до первых домов мы шли минут десять. Но это было тогда. А сейчас мы вязли в песке. Пот заливал глаза, а солнце, казалось, было приглашено из Сахары.

-Не могу больше…. – невнятно прошептал Ромка, с трудом разлепляя спёкшиеся губы, - Почему мы не догадались взять воды?
-Можно вернуться…. – мой сухой распухший язык едва ворочался, - Улица совсем рядом….

Ромка обернулся.
Кусты, дом, - всё было рядом, а бочка, расплывчатая в жарком мареве, была так же далеко.

-Мы стоим на месте…. – голос пацана совсем сел, - Она не отпускает нас!
-Пойдём к ней. Отдохнём. Найдём воды. Попробуем снова….
-Я больше не могу…. – Ромашка качнулся.
-Держись за меня.

Мы буквально упали в тень кустарника.
-Ром! Надо встать! Надо опять на улицу! – я тормошил своего попутчика.
-Сейчас! Ещё минутку!

Размотав рубашку, из которой я сооружал на голове подобие тюрбана, начал обмахивать ей Ромку. Пацан благодарно посмотрел на меня.
-Помогите подняться….

На улице было прохладно, как бывает летним вечером, готовым перейти в ночь. Прямо перед нами стояла жёлтая бочка с надписью «Квас». И никого. Открытая заслонка, перевёрнутые блестящие кружки и ни-ко-го.

Каким же вкусным был этот квас. Вспомнилось, как такую же бочку привозили к нашей пятиэтажке и вокруг неё, тотчас, собиралась очередь из любителей окрошки или просто жаждущих. Стояли с трёхлитровыми банками, бидончиками, а подчас и с графинами. И вспомнился добрый голос тёти Варвары, бессменной продавщицы в замызганном халате, уверяющий, что «квас точно появиться, когда пена отстоится». Ромка дул третью кружку.

-Ты не лопнешь, деточка? – вспомнилась реклама.
Ромка вздрогнул, отставил кружку на широкое крыло бочки и огляделся.
-Дя Кость! Вы опять?!

Я тоже посмотрел по сторонам. Мы снова стояли около подъезда. Около подъезда моего дома в Балабаново. Первого с этой стороны, четвертого по счёту с другой.

-Вы опять?! - Ромку била крупная дрожь, - Мы снова в ваших воспоминаниях!
-И что? Без этих воспоминаний не было бы ни бочки, ни кваса! Может это и к лучшему! – я, откровенно, разозлился, - Может это и к лучшему! Сейчас сбегаю домой, прихвачу банку побольше, пару кепок, бутербродов сделаю! А выходить мы уже умеем. Добираться, правда, ещё не научились!

Пацан испуганно смотрел на меня. Стало стыдно.

-Извини, Ромыч…. Сорвался….
-Ннничего, - пролепетал Ромка, - Всё правильно. Надо взять всё. И фонарик.
-А зачем фонарик?!
-Ночью идти не так жарко. Можно, вот сейчас, отдохнуть немножко, а ночью двинуть.
-Пошли. И…. Извини ещё раз.

Очень медленно мы поднимались в мою старую квартиру. Поднимался медленно я, бережно неся в руках четыре кружки с квасом. Конечно, можно было спуститься вниз с банкой, но мне казалось, что стоит нам войти в подъезд, как бочка растворится в воздухе.
Ромка, по-хозяйски, вошёл в мою комнату и плюхнулся в не заправленную постель. Через минуту он уже ровно сопел носом. Поставив кружки в холодильник, я последовал его примеру, вытянувшись на диване.
Закрыл глаза и провалился в сон без сновидений. Просто в сон. В бархатную черноту.
…………………………………………………………………………………………….

-Дядя Костя! Проспали! – голос пацана выдернул меня из сладкой дрёмы, - Уже утро!
Нехотя приоткрыл глаза:
-С чего ты взял? – вставать не хотелось, - Это ещё день не кончился….
-Да нет…. Утро! – Ромка как-то поник.
Пришлось вставать. С хрустом потянувшись, вышел на балкон. Ромка был прав. Утренняя прохлада, роса, осевшая на цветах, блестящий, свежевымытый асфальт. Утро.
-Выше нос! Сейчас и выдвинемся! По прохладе! – я постарался взбодрить паренька, - Две минуты на сборы и вперёд!

Сборы действительно заняли «пару минут». Перелили квас в банку, отыскали «авоську» и пару летних панам. Сетка-авоська вызвала у Ромки неподдельный интерес:
-Это тогда все с такими ходили?
-Ага! – я был рад, что Ромка вышел из ступора, - Пакетов тогда не было….
-И через неё ничего не терялось?!
-Смотря что носить!

Снова думать о стене. Представлять себе красный кирпич, серые потёки раствора, мох и плесень….

Песок уже нагрелся. Сухая жара безжалостно выбивала пот.
-Надо идти! Надо идти! – словно автомат бормотал Ромка.
Кончился квас. Безжалостно отшвырнув пустую банку, я присел на корточки.
-Ром! Боюсь обернуться. Посмотри, мы хоть чуть-чуть отошли от улицы….
Рома обернулся:
-Кажется, да…. – негромко сказал он, - Кажется, чуть-чуть отошли….

Теперь обернулся и я.
И кусты, и дом стояли там же. В десятке метров от нас….

-Ты знаешь, она не отпустит нас. Давай не врать себе. Давай вернёмся и попробуем жить здесь…. – я говорил и, какая-то, радость переполняла меня. Радость того, что я всё-таки останусь здесь. Буду вспоминать места, где я бывал и попадать в них. Обязательно встречусь с теми, кого давно похоронил и, обязательно, скажу всё то, что не успел сказать тогда. Я буду смотреть любимые фильмы и слушать старую музыку. И, обязательно, возьму в каком-нибудь магазине мопед! Такой же как у Цымбалюка из соседнего дома! Я буду звонить Наташке и болтать с ней по ночам. А ещё, достану из тайника свои детские рассказы и перепишу их на новый лад! А ещё….

Ромка всхлипнул:
-Я не хочу жить в ваших воспоминаниях.
-Не только в моих! У тебя же здесь Петька!
-Петьки нет…. – Ромка сказал это, неожиданно, твёрдо и громко, - Это прошлое. Это память. И будущего здесь нет! Улица будет высасывать нас, пока не получит всё то, что ей нужно!

Я глядел во все глаза. Передо мной стоял не третьеклассник. Твёрдые складки залегли в уголках губ. Лоб прорезала вертикальная морщинка. Казалось Ромка, словно по мановению волшебной палочки, повзрослел на десяток лет.
-Надо идти!
-Иди….
-И пойду! – Ромка резко развернулся и шагнул по направлению к бочке, - Вы со мной?
-Иди. Может она тебя отпустит. Тебя одного.

Я в тени кустарника. Прохладной и успокаивающей. А в далеке расплывается фигурка Ромки, моего непоседливого попутчика, затащившего меня в этот странный мир. Прикрыть глаза. Сорвать травинку. Разжевать её, почувствовав во рту горьковатую слюну, а не сухой песок. И смотреть в небо. И мечтать.

Идиллию испортил жучок, облюбовавший мою руку. Смахнув непрошенного гостя я присел. Ромкин силуэт был также расплывчат…. Ромка шёл…. Стоя на месте. Я видел как с трудом давался ему каждый шаг, как он падал на колени, но вставал и продолжал бессмысленное движение.

Вдруг размытый силуэт покачнулся и рухнул на песок. Подскочив, я бросился к пацану. Песок, словно утрамбовали. Бежалось легко и свободно.

-Ромашка! Вставай, дружище!

Ромка распластался передо мной лицом вниз. Его руки скребли песок, словно подтягивая безжизненное тело.

-Надо идти! – прохрипел он.
-Надо, Рома. Надо…. – я перекинул обмякшего пацана через плечо, - Надо! Только в другую сторону.

Не прошло и пяти минут, как я уложил своего попутчика в тени кустов.

-Дядя Костя…. Вы взрослый…. Вы служили…. Вспомните бомбы, мины…. Я взорву эту чёртову улицу…. – шептал Ромка воспалёнными губами.

-Конечно! Вспомним. Обязательно.
-Вспомните…. – Ромка захрипел.

Мне стало страшно. Снова взвалив на плечи худенькое тельце, я вломился в кусты.
Дом вырос прямо передо мной. Уже уложив Ромку на кровать и, почти насильно, влив в него воды, я присел на кухне.

«Взорвать улицу…. А если это и вправду эксперимент, в который мы вмешались непрошенными гостями?! Бесчеловечный, но эксперимент. Нас никто не приглашал. Мы сами выбрали свой путь….»

Намочив полотенце, вернулся в комнату. Ромка разметался на кровати.
-Её нужно взорвать…. Разорвать…. Уничтожить…. – шептал он, глядя в потолок пустыми глазами. Я положил полотенце на горячий лоб.
-Успокойся, Ром. Я что-нибудь придумаю….

Это была бесконечно длинная ночь. Несколько раз я менял полотенце, буквально высыхающее на Ромкином лбу. Несколько раз порывался звонить в скорую, но снова и снова натыкался на короткие гудки. Ромка бредил.
-Взорвать…. Уничтожить…. – снова и снова шептал он.

-Рома, выпей ещё водички, - подхватив пацана подмышки, я усадил его на кровати. Ромка приник к стакану.
-Уже утро? – вдруг спросил он, совершенно нормальным голосом.
-Ещё ночь….
-Мы выберемся! – откинувшись на подушку Ромашка прикрыл глаза, - Обязательно выберемся.

Я прислушивался к дыханию. Ровное и глубокое. Мой попутчик спал.

- 6 -

-Дядя Костя! Вставай! – я не сразу понял, что Ромка перешёл на «ты», - Надо идти!
-Сейчас….
Оказывается, я заснул прямо в кресле рядом с кроватью. Обрывки сна, в которых я куда-то бежал с автоматом, копал окоп, разворачивал «Град», ещё стучались в мою голову.
-Сейчас пойдём….
-Ты сможешь вспомнить свою службу?!
-Ром…. Я же не сапёр…. Какие уж тут мины…. Гранаты ещё могу вспомнить….
-Значит, надо думать!
-Поставь чайник…. Давай, вначале поедим, а потом будем думать.

Моё предложение взорвало Ромку:
-Какой чайник?! Мы в заложниках неизвестно у кого! Надо выбираться отсюда! Взрывать эту сволочь надо!

Я всматривался в парнишку. Не только морщины и складки у губ. Изменился даже голос. А мне было жалко улицу. Улицу счастья. Улицу прошлого….

-Хорошо. Сам поставлю.

…………………………………………………………………
Мы спускались по лестнице.
-Главное ты вспомни хорошо про службу! Ты где служил?!
-В Коврове…. Потом под Дзержинском, в Горьковской области….
-Вот! И вспоминай свою часть! А уж там, что-нибудь да найдём!

Легко сказать вспоминай…. Вспоминалось только хорошее. Ребята: Ромка Новачинский, Сашка Меньшенин, Юрка Цуюн…. Замполит – Юрий Никитич Сукманов…. Клуб, сельская дискотека, местные девчонки…. Отпуск, увольнения. Никак не вспоминалась служба.

-Ром! Не могу я вспомнить. Давно это всё было….
-Причём тут давно?!
-Да не причём…. Улица выдаёт только хорошие воспоминания…. А что хорошего бывает в войне?!
-Напрягись! Вспомни хоть что-нибудь!

Мы стояли на улице.

-А это что такое?! – Ромка изумлённо потёр глаза.
Прямо перед нами высился красный пожарный щит сверху которого было коряво выведено белой краской: «Пожарский шит». Чуть ниже надпись продолжалась: «И мечь нашиго дивизиёна».
Я расхохотался.
-А это у нас был лейтенант Пожарский…. Он одного узбека, Юлдаша Юлдашева, заставил пожарный щит подписать…. Но Юлдаш писать не умел, поэтому мы ему текст печатными буквами на листочек написали…. Он так и переписал. Слово в слово….

Я вспомнил глаза лейтенанта увидевшего «пожарную красоту». И глаза Юлдаша, увидевшего рассвирепевшего начальника….

-Хватит смеяться! – Ромка снял увесистый лом, - Не снарядом, так руками порву! – с размаху он саданул по асфальту. Асфальт разлетался со стеклянным звоном.
-Дай мне!
Ромка оставил лом. Поплевав на руки, я со всей силы ударил ломом по черному покрытию улицы, выломав изрядный кусок.

-Остановитесь! – раздался голос откуда-то сверху, - Вы убьёте кристалл.

-И убьём! – Ромка перехватил у меня лом, - Ещё как убьём! За всё ответите! – кричал он неизвестно кому.

-Уходите! – голос звучал теперь из под наших ног, - Идите с миром!
-С миром? – парень остервенело всаживал лом в асфальт, - С миром? Чтобы ты ещё кого-нибудь сюда заманил? Да? Получай, скотина, - большой кусок отлетел в сторону, - Получай!!!

-Рома! Стой! – я едва успел ухватиться за лом. На оголившейся щебёнке лежал маленький прозрачный шарик, - Подожди!

Шарик как шарик. Чуть меньше мячика для пин-понга. Только сияет как лампочка.

-Смотри скорее!
Ромка наклонился ко мне. Внутри стеклянной сферы переливался всеми цветами радуги кристалл.

-Это что?!
-Ром, мне кажется, это сердце улицы…. Кристалл….
-Это из-за этой малявки я чуть не сдох в пустыне?! – Ромка занёс лом.

-Остановитесь! – голос зазвучал почти умоляюще.

И тут…. Улица задрожала. Я едва устоял на ногах, а мой попутчик рухнул в разбитую крошку. Словно в замедленном сне я увидел, как рушатся здания по краям дороги, как темнеет небо, как налетевший ветер, с корнем, выворачивает деревья.
-Рома! Бежим! – схватив пацана за руку, я побежал в сторону.
Мы едва соскочили с дороги, когда огромное полотно лопнуло. Краем глаза я успел увидеть, как словно крылья, расправляется асфальтовое полотно, уносясь куда-то в небо, а потом взрыв страшной силы отбросил нас в пустыню….

………………………………………………………………………….
-Дядя Костя, вставайте! Не умирайте, пожалуйста! – голос Ромки тоньше комариного писка, - Не умирайте! Ну, откройте глаза.

Мои веки весят целую тонну…. Ромка. Живой. И дождь. И Ромка, снявший футболку, держит её под каплями. А потом протирает мне глаза. Это просто кровь.
-Вы живы?! – глаза пацана светятся счастьем, - Я думал всё…. Когда вас балкой….

Чуть-чуть поворачиваю голову. Ржавый резервуар, покоившийся на сваях, теперь словно вдавлен в песок. Лесок, простиравшийся до забора, повален взрывной волной. Да и забора почти не осталось. А Ромка ничего. Зарёван, правда, немножко…. Надо встать. Встать и идти.
Голова кружилась.
-Это вас сваей слегка задело! – мой попутчик подставил своё плечо, - За то теперь через забор лезть не надо. Снесло забор.
Я улыбнулся:
-Всё нормально, Ромашка! Пошли домой. Хватит жить воспоминаниями.

Тёплый летний дождь весело стучал по листве городского сада. Мы вернулись домой. Я поглядел на Ромку. Складки около губ пропали. Исчезли морщинки на лбу, и весь он казался умытым и свежим. Словно и не полз по пустыне. Но…. Это останется навсегда. Седая прядь над правым ухом. Интересно как я выгляжу с разбитым лбом?

-Вас проводить?
-Спасибо, Ромашка. Я дойду.
-Я всё-таки провожу!
-У тебя дома уже, наверное, милицию вызвали….
Ромка улыбнулся:
-Нет…. Всего-то час прошёл…. Гляньте на часы….

Мы шли по улице. Обычной улице с самыми обычными лужами.
-Дя Кость, а вы про это напишете?
-Про что?
-Про то как мы улицу изучали….
-Нет….
-Нееет?! – в голосе пацана слышалось разочарование.
-Нет. Я напишу про кристалл.
-Про кого?!
-Про кристалл! Представь себе, что когда-то, давным-давно, когда нашего города не было, а была пустыня, из космоса к нам попал кристалл. Живой маленький кристалл. И он мог воспроизводить воспоминания людей. И кто-то, идя через пустыню, вдруг вспомнил свою улицу, а следующий проходящий мимо, вспомнил свой дом. А ещё вспоминали ушедших друзей, несовершённые покупки, радости…. Да мало ли о чём можно вспоминать! И у кристалла появился целый мир. Но он жил, когда в него попадали люди. А без воспоминаний он был пуст….

-Как-то грустно…. – Ромка вздохнул.

-Грустно. Наверное, он хотел бы иметь друзей. Но он мог удержать около себя людей, только даря им лучшие воспоминания. Он же всего лишь кристалл. Не знаю, как это будет на бумаге, но где-то близко к тому, что я тебе сказал. Вот я и дома. Беги!

-Дядя Костя! – мой приятель заговорщицки подмигнул, - Но ведь мы кристалл не разбили! Может, сходим туда ещё разок…. Ну, когда ваш лоб заживёт!

КОНЕЦ
28.03.2015.

*Улица Кирова в г.Калуге, - прямая улица с одной стороны упирающаяся в площадь Победы, с кольцевым движением машин, а с другой в сквер Мира, с таким же кольцом. На всех схемах, действительно очень похоже на гантель. Не знаю, кто первый это заметил, но меткое название прижилось.

**Кинотеатр «Космос» был снесён. Сейчас на его месте здание арбитражного суда.

***Храм Кондрёнкова – здание Администрации Калужской области, бывший обком КПСС, построенный во времена «правления» Андрея Кондрёнкова, на месте духовной семинарии. На мой взгляд, очень красивое здание, вписывающееся в общий ансамбль площади Старый Торг.