В листьях

В листьях

[Рассказ можно послушать в озвучке: http://vk.com/wall-77135662_3793]

Скрип-скрип.

Скри-и-ип.

Над го­ловой где-то.

И смол­кло.

И ти­шина опять мхом пру­жинит.

Сей­час не так уже.

Ле­то пос­ледние вздо­хи де­ла­ет. Рас­сыплет­ся то­го и гля­ди.

Уже не так.

Воз­дух не тот-то лет­ний.

Не тот жир­ный на­варис­тый буль­он.

Весь жир ос­тался где-то во мху. В кро­нах.

Но и не во­да еще.

Нет.

Но ско­ро…

Ско­ро.

Вспых­нет Ма­бон.

От­гре­мит па­дучи­ми яб­ло­ками. Схлы­нет яб­лочным аро­матом. Теп­лым ме­довым ду­хом.

А по­том…

Ис­тончит­ся грань.

На­тянет­ся стру­на.

Ко­лесо по­вер­нется, скрип­нет.

И он вер­нется.

Са­майн.

Ос­ту­дит воз­дух. Сде­ла­ет жид­кой сто­ячей во­дой.

Озер­ной. Со щеп­ка­ми мок­рой ко­ры.

Но и сей­час…

Ме­рещит­ся его тень. Мель­ка­ет где-то вда­ли проз­рачный хвост.

За­пах Без­вре­менья тол­ка­ет за грань.

Сколь­зну­ло по ру­ке.

Ще­кот­но.

Гу­сенич­ка.

Тол­стая, мох­на­тая.

Сколь­зну­ла — и на ствол.

— Ну, по­ка.

Треск.

Кос­тер ис­кры вып­лю­нул.

Сме­ет­ся.

А над ним…

Тем­ный клок. По­луп­розрач­ный.

Фи­гура чья-то.

На­виса­ет свер­ху, гля­дит.

Хоть и глаз-то нет.

Но смот­рит.

Ры­щет.

— Че­го на­до-то?

Мол­чит.

— Не, ну ты ска­жи, хо­чешь-то че­го?

Дер­нулся марью.

Рас­та­ял.

Чуд­ной!

— И че­го при­ходил?

Луч блес­нул.

Поч­ти у гла­за.

От­вернуть­ся.

В тра­ве что-то…

Поч­ти проз­рачное, ма­лень­кое.

Как ки­селя ком.

Вер­тится, пе­река­тыва­ет­ся.

— Э!

Впе­ред ку­да-то.

Пос­мотреть что ли пой­ти?

По тра­ве ка­тит­ся.

Не сми­на­ет.

Не ше­лес­тнет.

И про­пало…

Да что вы все?

Из ство­ла скрип.

Тру­ха по­сыпа­лась.

Блес­нул глаз. Дру­гой.

Крас­ным.

Ла­па ког­тистая по­каза­лась.

Шаг на­зад

Мох пру­жинит.

Из дуп­ла пасть.

Клы­ки.

— Ну, вы­лезай уже? Или зас­трял?

Рык в гор­ле буль­ка­ет.

В чь­ем толь­ко?

Ла­пами в зем­лю упер­ся.

Ког­ти по мху не сту­чат.

Сел ря­дом.

Мхом ти­шина пру­жинит.

Вдруг…

Чер­ной мол­ни­ей в сто­рону брыз­нул.

Рас­та­ял марью.

Да что вы…

Бе­га­ют сю­да-ту­да. К се­бе не пус­тят?

Стес­ня­етесь? Скром­ные?

— Не приб­ра­но что ли у вас? Вот уж дурь ка­кая!

Шаг.

Ку­да-то…

Ши­пит под но­гами мхом, бо­лот­ной во­дой.

Пу­зырит­ся.

Из гряз­но-бу­рой жи­жи — в крас­ную. Кро­ваво.

Хлюп­ко.

Теп­ло.

При­ят­но.

А лес ли это?

Уже озер­ной гладью об­да­ло.

От­ра­жа­ет­ся бе­лое, лос­нится.

Во­лосы… Шерсть.