В моём прекрасном мире

В моём прекрасном мире

Внимание! все имена персонажей имеют значение, которое отражается на их характерах! Для любителей скрытых смыслов.

Снова прозвенел звонок на перемену, и все дети разбежались по школе. Одна только девочка в самом углу класса тихо сидела за партой и смотрела куда-то в окно.

Там, на улице, была весна, и вся природа медленно пробуждалась ото сна: зеленели деревья, и из-под земли прорастали молодые побеги. А девочка пыталась уловить эту жизнь, впитать в себя и стать частью этого мира.

В руках её были ручка и бумага, и она вдруг начала что-то писать, всё её существо наполнилось какой-то неуловимой энергией, каким-то теплом разливающейся по всему телу. Это было необъяснимое, странное состояние, будто кто-то шепчет ей на ухо историю, а она как можно скорее должна записать её. И девочка что-то писала, и получился маленький рассказик о мальчике, который жил в домике у самого края заколдованного леса, и каждый день он упорно трудился, чтобы стать настоящим чародеем, но это у него пока плохо получалось. Рассказ, конечно, был не шедевром, да и с точки зрения грамматики был не очень хорош, но это было творение, одно из первых.

Малютка оглянула класс: в углу стояла компания девочек, перешептываясь, они поглядывали на неё и смеялись, другие ребята тоже разбрелись по своим компаниям и никому не было до неё дела. И ей стало так грустно, так невыразимо больно от того, что никто с ней не общается, что некому ей прочитать свой рассказ, обсудить его. Девочка всегда чувствовала, что как-то отличается от других, может, это было от излишней любви к чтению, может, от какой-то постоянной потребности всё анализировать, предполагать и вообще пытаться понять этот мир? Да и со временем она поняла, что ей самой не было бы интересно общаться с ребятами. Никто её интересов не разделяет, поговорить не с кем.

И так горько девочке стало, что она изо всех сил захотела одного – друга. Неважно какого, лишь бы было с кем поговорить, обсудить книжки, придумать свои истории.

Она провела рукой по листочку с написанным и лишь тихо прошептала: «Пожалуйста…»

Вдруг её руки кто-то коснулся, и девочка увидела мальчика, который был точь-в-точь как в её рассказе.

- Привет! – он мило улыбнулся.

- Здравствуй, - очень тихо промолвила она. – А ты кто? Новенький?

- Ты меня не узнала? Это же я мальчик, живущий в дому на краю леса!

- Но ты же выдуманный!

- Как видишь не совсем. Ты хотела друга, я здесь. Правда, видишь меня только ты, но это дело не меняет, я твой воображаемый друг!

- Здорово! – тихо проговорила девочка. – Но как тебя зовут?

- Не знаю, ты не дала мне имени.
- Ладно… что ж… - она немного призадумалась. - Буду звать тебя Савва! Да! Я прочитала недавно книгу про мальчика, которого звали также, мне понравилось. И ещё это имя значит мудрый, а ты, как чародей, должен быть именно таким.

- Что ж, ладно, мне нравится, но как зовут тебя саму?

- Дайна я. – скромно улыбнулась девочка.

Так появился у Дайны первый друг. Шло время и таких придуманных ею героев становилось всё больше и больше. Появлялись новые истории, а когда их стало совсем много она начали сплетаться друг с другом, образовывая целый мир, прекрасный и чистый.

Дайна и сама росла, но вместе с ней всегда был её друг, её Савва. Среди всех её воображаемых друзей он был самым любимым, был первым. В любой момент она могла попросить у него совета, и он с радостью его давал. Сколько раз плакалась она своему воображаемому другу, который, как по волшебству, рос вместе с ней, и каждый раз он успокаивал её, все они, все её создания. Друзей реальных у Дайны так и не появилось, но пустоту от недостатка общения она заполняла своими историями, которые раз от раза становились все лучше и лучше. Появлялись закрученные сюжеты, проработанные персонажи и необычные места, со временем весь этот мир стал её жизнью.

- Как думаешь, Савва, когда я вырасту, у меня будут настоящие друзья?

- Конечно! Просто сейчас время такое, - он уверенно отвечал ей, - подростковый возраст один из самых сложных в жизни человека. Вот увидишь, когда поступишь в институт, то найдешь там людей, интересующихся тем же, чем и ты.

- Надеюсь, - она что-то тихо пробубнила.

- А ты отправляла свои работы на конкурс, про который мы читали?

- Что? – Дайна засмущалась, - я… послушай… я не могу… боюсь.

- Вот ещё! – Савва драматично всплеснул руками. – Ты же прирожденный писатель! Чем раньше ты начнешь публиковаться, тем лучше! Это и для поступления нужно! Дайна, прекрати стесняться!

Савва сейчас был её совестью. И она это понимала, поэтому не могла не прислушаться к нему.

- Ну, не знаю, а если им не понравится?

- И? – он укоризненно смотрел на неё. – Лучше попытаться и получить отказ, чем вовсе ничего не делать, и жалеть об этом всю жизнь.

- Наверное, ты прав…

Дайна посмотрела на свой ноутбук, но как только захотела что-то спросить у своего друга, заметила, что он исчез, спрятался в глубоких лабиринтах её подсознания.

Она сама понимала, что, возможно, не совсем правильно в её возрасте иметь воображаемых друзей, но в то же время знала, что весь этот мир, является её неотъемлемой частью, без которого Дайна просто не пережила бы то, что происходило.

Она села за свой ноутбук, чтобы вновь перечитать недавно написанную историю, как вдруг на кухне послышался крик. Сначала он был один, высокий, женский, потом к нему прибавился мужской. Они слились в адской канонаде, то перебивая, то замолкая, чтобы потом начать всё с новой силой.

Дайна пыталась писать, как-то убегая из этого мира, который доставлял так много боли, но у неё не получалось. Она почувствовала, что по её щеке катиться слеза, горькая и холодная. Девушка поднесла ладонь ко рту, чтобы заглушить крик и всхлипа, но сегодня их почему-то не было. Слишком много она кричала и плакала до этого. Раздалось лишь тихий непонятный хрип. А голоса на кухне всё кричали и кричали обо всём на свете. Про других женщин и мужчин, про Дайну и про то, с кем девочке будет лучше остаться. А она сидела в своей комнате и тихо плакала, потому что сил больше не было.