В ожидании дождя

Глава 1

Если во всех случайностях видеть проявление судьбы, нельзя будет и шагу ступить.

Эрих Мария Ремарк

День первый.

Все началось с дождя. С мелкой дроби капель о крышу маршрутки и молочного тумана, окутывающего каменные силуэты города.Навалившиеся на кроны тучи словно поглотили бледное солнце, лишь изредка пропуская сквозь свои объятья мимолётные тонкие лучи. Глядя в окно, было трудно представить, что этот пасмурный и неприветливый день значится в календаре летним.

Да-а-а…Прогноз погоды ошибается один раз, но каждый день. В старой шутке оказалось как всегда слишком много правды. И все-таки, даже если бы улицы внезапно замело снегом, я бы ни за что не отказалась от долгожданной поездки.

Пусть прогнозы врут, но у природы нет плохой погоды, если у меня наконец-то, (ура, я дожила до этого знаменательного события и даже не сошла с ума) начался отпуск!

Пожалуй, многие поймут мое желание раз в год забраться в какую-нибудь глушь, где нет людей, а звёзды по ночам светят так ярко, что кажется, будто ты на другой планете.

Да что там раз в год, я бы не отказалась поменять эту пропорцию и в обратную сторону, если бы мне платили за отдых. Но, увы-увы, зарплата начисляется исключительно за труд. Зачастую нервный, порой неблагодарный. Причем, что любопытно, в любой профессии.

Но не будем о грустном. В утреннем неохотно просыпающемся городе наша небольшая маршрутка, набитая сонными унылыми лицами, медленно, но уверенно ползла к своей цели. Вот из-за крыш показался шпиль вокзала, и мое сердце радостно забилось в предвкушении. Море, я уже еду к тебе!

И прошу заметить, я имею ввиду лазурные соленые воды в окружении золотистых песчаных пляжей, а никак не море луж в окантовке серого асфальта и бензиновых потеков под моими ногами.

Но это все ничего - мысленно твержу я, таща за собой стучащий колесами чемодан. Мелкие камушки отскакивают в стороны, больно впиваясь в мои голые ноги, крупные капли дождя скатываются по щекам, а особо неприятные ещё и за шиворот.

Нет, это ещё не дождь, это только увертюра приближающейся грозы, и пока что плотная джинсовая куртка неплохо выручает меня, даже с учётом отсутствия зонта. Но все равно, иногда мелькает мысль, что кто-то там наверху задался целью испортить мои семь дней заслуженного счастья.

В который раз убираю с глаз разлетающиеся от ветра пряди волос и, натянув обратно слетевший капюшон, угрюмо смотрю на лестницу. Дождь начинает усиливаться, настроение - стремительно ухудшаться, но я упрямо берусь за ручку и тащу свою поклажу вверх. Туда, где меня ждёт моя верхняя полка в плацкарте.

Восьмой вагон, 6:40 – дом. Восьмой вагон, 5:30 - море... - мысленно повторяю, отсчитывая ступени и пытаясь думать о чем угодно, кроме того, зачем мне нужно было брать столько вещей. Наверное, ещё ступенек двадцать и я решу, что паспорта и купальника было бы вполне достаточно для этой поездки.

Море, море, море... Почему же ещё не изобрели телепорты, которые бы вели прямиком на золотые пляжи у твоих берегов! Или ладно с телепортами. Я доеду и так. Дойду, доползу. А вот зонта действительно не хватает. Но как раз его я благополучно забыла дома.

- Держи, - неожиданно раздается из-за спины мужской голос и у ошарашенной меня в руке оказывается черный зонт, ручку которого я сжимаю на автомате, пока из второй руки исчезает чемодан. Мой чемодан! Возмущённое, слегка ошарашенное, “Эй!” я проглотила вместе с удивительным осознанием, что мне помогают…

Неужели я настолько жалко смотрюсь со стороны? Хотя не все ли равно, если мужчина впереди быстрым шагом поднимается по лестнице с такой лёгкостью, будто мой чемодан (который я с таким трудом тащила, между прочим!) это просто дамская сумочка. Опомнившись, перехватываю удобнее зонт и пытаюсь догнать своего помощника, уже начиная чувствовать себя немного неловко из-за того, что незнакомец мокнет под дождем, пока я размышляю о жизни.

И все равно догнать получается только уже под навесом вокзала. Закрываю зонт и протягиваю парню, который как раз поставил мой чемодан на рельефную серую плитку и теперь с интересом разглядывал меня. Представляю, какая картина перед ним предстала...

- Спасибо вам огромное! – говорю, слегка запыхавшись, и он удивленно смотрит на меня, будто в жизни не слышал искренней благодарности.

- Не за что. Вам куда?

- Третья платформа. А Вам?

- Тоже. Пойдемте?

Он снова, как ни в чем ни бывало, подхватывает мой чемодан, и я с благодарной улыбкой обгоняю его, открывая двери. Есть все-таки в мире хорошие люди!

Мы идём молча. Несмотря на раннее время народу довольно много и я боюсь потерять своего спасителя в этой толпе, поэтому держусь рядом. На стенах висят табло со сменяющимися цифрами и названиями городов, под потолком туннеля-перехода - указатели с номерами платформы. Поднимаюсь по очередной лестнице, глядя на шагающую впереди фигуру, и пытаюсь отогнать, вышвырнуть из головы, неизбежно возвращающиеся, нелепые мысли.

Ну какая мне скажите разница: женат он или нет, куда он едет, как его зовут? Или, шедевральное: «Какого цвета у него всё-таки глаза серого или зелёного?» Мы видимся, скорее всего, в первый и последний раз…

Но и от таких мыслей есть польза: за ними я и не замечаю, как мы вышли на нужную платформу, к которой как раз подъезжал поезд. В окнах, медленно катящихся мимо вагонов, мелькают таблички с номерами, и я мысленно делю перрон на сегменты, просчитывая отрезок на котором остановится мой вагон.