В плену у монстра

Часть 1

Один палец медленно скользит по изгибу моего позвоночника, оставляя за собой мурашки. Несмотря на все мои попытки притвориться спящей, я дрожу от лёгкого, как пёрышко, прикосновения, не в силах сдержать свою реакцию.

У меня перехватывает дыхание.

Почему он должен так поступать со мной?

Я ненавижу себя за это почти так же сильно, как ненавижу его. И я ненавижу его... чёрт, как же я его ненавижу. Я никогда в жизни так сильно никого не ненавидела. Я ненавижу его волосы, его улыбку, его глаза. Я ненавижу слова, которые он говорит мне, и хриплый тон его голоса. Я ненавижу то, что он делает, ненавижу его как человека. Я ненавижу то, как он обращается со мной, как он влияет на меня, как его руки причиняют мне невыносимую боль, прежде чем каким-то образом разжечь во мне огонь. Он горит глубоко внутри, необузданная страсть и желание смешиваются с чистейшей агонией.

Я ненавижу это.

Я ненавижу это.

Я это чертовски ненавижу.

Когда он добирается до поясницы, его палец замирает, а затем проводит линию вдоль пояса моих трусиков. Я чувствую, как моё тело оживает, нагревается, словно он умело разжигает огонь, который только он умеет разжигать.

Я хочу облиться бензином и поджечь себя, сгореть в пламени, лишь бы избавиться от этих чувств, но я знаю, что это бесполезно. Даже превратившись в кучку пепла, я никогда не уйду. Он — стихия. Ветер унесёт меня обратно к нему.

Воздух кажется густым, как будто он наполнен чёрным дымом, или, может быть, мои лёгкие просто слишком напряжены, как и все мышцы моего тела. Я хочу закричать. Я хочу отстраниться.

Я хочу убежать.

Но я не делаю этого, потому что знаю, что он просто поймает меня, если я это сделаю.

Он делал это раньше.

Он сделает это снова.

Я держу глаза закрытыми, пока его палец снова скользит вверх по моему позвоночнику, и стараюсь не чувствовать этого. Этого не существует, говорю я себе. Я сплю. Он спит. Это всего лишь сон. Или кошмар?

На самом деле он меня не трогает.

Вот только он... Я знаю, что это он. Каждая предательская клеточка моего тела оживает от этого прикосновения, каждое нервное окончание искрится, как оголённые провода. Если это не по-настоящему, то ничего не по-настоящему.

Я почти сомневаюсь, что это было бы предпочтительнее.

Его палец достигает моего затылка и снова замирает, на этот раз дольше. Пять, десять, пятнадцать... Я мысленно считаю секунды, ожидая его следующего шага, пытаясь предугадать его, как будто это игра в шахматы, и я могу спланировать контратаку.

Бессмысленно даже спрашивать. Он уже захватил моего короля. Шах и мат.

Его палец снова скользит вдоль моего позвоночника, доходя до середины, а затем отклоняется. Он исследует остальную часть моей спины, двигаясь во всех направлениях, рисуя фигуры и узоры на моей тёплой коже, словно я — живой холст, а он — художник.

Несмотря на всё моё сопротивление, любопытство берёт надо мной верх, и я задаюсь вопросом, что он рисует. Это кажется случайным, бессмысленным, но я знаю этого человека. Всё, что он делает, имеет причину. В его безумии всегда есть смысл, за каждым словом стоит что-то, в его действиях есть цель.

И обычно это никогда не бывает хорошо.

Я крепче зажмуриваюсь, пытаясь понять, что он делает, когда его палец, кажется, танцует по моей спине. Он рисует мне красивую картину жизни, которую когда-то обещал, пытаясь заставить ложь проникнуть сквозь мою кожу? Может, он пишет любовное письмо, клянётся, что будет лучше?

Или, может быть, это больше похоже на записку с требованием выкупа.

Я бы хотела, чтобы он привязал верёвку, чтобы я могла вытащить её из своей плоти и повесить его на ней. Я уверена, что он этого заслуживает.

В конце концов я улавливаю закономерность, замечая, что его палец движется по одной и той же траектории, петляя и изгибаясь. Я представляю, как он это делает, и через мгновение понимаю, что он выводит одно-единственное слово курсивом.

Витале.

Его полное имя — Игнацио Витале, хотя однажды, не так давно, он попросил меня почемуто называть его Наз. И именно Наз очаровал меня, покорил и заставил растаять. Лишь позже я узнала настоящего Игнацио, и к тому времени, когда я встретила Витале, было уже слишком поздно просто уйти.

Если бы я когда-нибудь вообще могла…

— Фу, вот и всё. — Книга захлопывается напротив меня с такой силой, что весь стол трясётся. — Я больше не могу. Я ухожу.

Я не поднимаю глаз, а просматриваю отрывок текста, лишь смутно улавливая смысл слов. Я бегло просмотрела его раз десять, книга была у меня под рукой последние несколько дней, как будто информация должна усвоиться сама собой.

«Это слишком сложно», — продолжает голос, прерывая то немногое, на чём я пытаюсь сосредоточиться. «Половина этого вообще не имеет смысла».

Я переворачиваю страницу в своей книге и бормочу: «Иногда вопросы сложные, а ответы простые».

— Кто это сказал? Плутон? Говорю тебе, Карисса, этого дерьма даже в моей книге нет!

Эти слова отвлекают меня от работы. Я бросаю взгляд через маленький круглый столик на свою подругу Мелоди Кармайкл, которая в расстройстве раскачивается на деревянном стуле. «Это Платон, а не Плутон».

Она отмахивается от меня с видом «да кому какое дело». «Какая разница?»

«Один — философ, другой — мультяшная собачка».

Если она не сможет запомнить это, то облажается во время теста, скажем, через... тридцать минут.

— Да, что ж, я склонна верить, что в этой чёртовой собаке больше смысла, чем на всей нашей планете, — говорит она, перелистывая толстую стопку конспектов. Философия, наш последний урок в этот день, наш последний промежуточный экзамен в качестве первокурсников Нью-Йоркского университета, и она дошла до предела. Типично.

— Я имею в виду, послушай этот бред, — говорит она, зачитывая свои записи. — «Многие люди любимы своими врагами и ненавистны своим друзьям, и они друзья своим врагам и враги своим друзьям. Типа... что это вообще значит?»

Я пожимаю плечами. «Полагаю, это значит, что люди есть люди».

Мой взгляд возвращается к книге, мои глаза снова просматривают текст.

"И, кстати, это был не Платон", - говорю я, отвечая на ее предыдущий вопрос. "Это был доктор Сьюз".

— Серьёзно? — спрашивает она. — Ты теперь цитируешь доктора Сьюза?

«Он сам был своего рода философом, — говорю я. — Большая часть его работ была посвящена логике и разуму, обществу и человеческой природе. Из его книг можно многому научиться».

— Да, ну, я предпочитаю другого доктора философии, — возражает она, опрокидывая свой стул на все четыре ножки, и громкий стук разносится по маленькому кафе. — Думаю, Дре лучше всех выразился, когда сказал, что сучки — это дерьмо, шлюхи и потаскухи.

Её убийственно серьёзный тон заставляет меня рассмеяться. «А я-то думал, что ты поклоняешься реперу Тупаку Шакуру».

«Теперь этот человек посрамил Плутона», — говорит она. На этот раз я воздерживаюсь от того, чтобы поправить её, не зная, действительно ли она не помнит, кто есть кто, или просто умничает. «Трус умирает тысячу раз... а солдат — только один раз. Глубоко».

— Это Шекспир, — замечаю я. — Прямо из «Юлия Цезаря».