В рубашке цвета Лаванды.

Размер шрифта: - +

3 глава.

— Пап, адвокат- это не то, чего я жду от жизни в свои тридцать лет. — сказал я, лежа на диване, читая книгу и при этом слушая отца.

— Шелдон, я хочу, чтобы у тебя была хорошая профессия и высокая зарплата! — воскликнул он.

— А я хочу быть художником.- Боже, ну можно просто почитать в тишине, не отвлекаясь на очередные разговоры о моём будущем.

-Они зарабатывают грош! Как ты не понимаешь? — вздохнув, я все жё решил отложить книгу до наиболее лучших времен моей жизни. Встав с дивана, поплёлся к отцу на кухню. Нужно всё- таки нормально поговорить с ним, а не кричать из гостиной.

— Пап, художники достаточно зарабатывают. Не беспокойся.- он раздраженно вздохнул, и поставил тарелку с запеченной курицей на стол.

-Приведи свои волосы в порядок. А то на женщину смахиваешь. — Презрительно глянув на меня, сказал отец и сел за стол. — Садись, ешь.
Медленно приземлившись на стул напротив него, я злобно сверкнул глазами.

— Мне нравятся такие волосы.

-А мне не нравятся.

-Да, но это моя жизнь…

— Ты выглядишь как чучело! Не понимаешь что ли? — прикрикнул он.

— Вот только не надо кричать. — Не знаю, чем его не устраивала моя причёска. Вполне нормальная. Главное что мне нравится, остальное неважно. Не он же её носит. — И да, если ты не заметил. — Я показал пальцем на синяк под глазом.

— В школе ударили? За что опять?

— Потому что я сказал капитану баскетбольной команды, что их игра — это полнейший бред, и бессмысленная трата времени.

— Зачем? Вот ты сам всегда ввязываешься в разборки, а после приходишь домой и жалуешься мне.

— Обозвали патлатым клоуном.- я проигнорировал его упрек.
-Если бы ты подстриг их — не обзывали бы.

— Тогда мне надо заодно поменять глаза, чтоб они одинаковые по цвету были, а то слегка бракованы. За них тоже гнобят по полной. Не знаешь случайно, где можно это сделать? — я помахал рукой перед своим лицом.

— Шелдон, не ерничай. — Отец снова вздохнул и опустил взгляд.

— Согласен, была б у меня короткая стрижка, и профессия — адвокат, то да, уважение я бы заслужил. Купался бы в славе. Ходил бы на крутейшие вечеринки королей школы. Меня бы любили, и присылали в День Святого Валентина миллионы бумажных сердец! — саркастично восклицал я. Лучше одно теплое сердце, но настоящее заслужить. А не эту всю показуху. Лучше в боли искупаться, от любви к хорошему человеку, чем искупаться в бессмысленном школьном авторитете. Лучше быть неизвестным, но крайне счастливым, чем известным, но утонуть в несчастье.

— А это плохо?

— Хуже некуда. Скучно! — показав палец вниз, я встал из-за стола и поблагодарив, собрался идти в свою комнату.

— Шелдон стой.

— Что?

— Ты вернул книги в библиотеку? — чёрт, в прошлый раз, я так разозлился на библиотекаря, что не выложил одну книгу. Думал, что прокатит и про неё забудут. Сжёг потом бы, да и дело с концом.

-Э… Да!

-Я не понял, что за пауза была? — от отца невозможно что-либо скрыть. Он как чёртов сканер!

— Ну, в общем. Мне сказали не возвращаться в библиотеку, и одну книгу я забыл сдать.

— Ты издеваешься? Ты даже там умудрился не понравиться? Тебе ничего нельзя поручать! Безответственный сын. — папа долго стоял, и отчитывал меня. Это вошло уже в привычку. Он считает, что таким образом воспитает меня отличным человеком, но нет. Кроме раздражения это ничего не вызывает. Намного лучше — спокойный разговор. Больше пользы. А так только нервы шатаются.

-Всё хорошо, я завтра же сбегаю туда, и верну книгу!— я на­дел джин­совку, и по­бежал к две­ри. Па­па ви­димо был в ярос­ти, и мне нуж­но по­гулять, по­ка он не при­дет в се­бя.

-Ты ку­да?

— Очень на­до кое-ку­да сбе­гать. — Чёрт, я сов­сем за­был рюк­зак в ком­на­те. Чем доль­ше на­хожусь до­ма, тем боль­ше воп­ро­сов и уп­ре­ков в мою сто­рону.
Вдруг раз­да­ёт­ся те­лефон­ный зво­нок. Отец от­влек­ся, и это ог­ромный шанс заб­рать мой нес­час­тный рюк­зак и убе­жать. Прям, чувс­тво­вал что-то не­лад­ное. Проб­равшись в ком­на­ту, я схва­тил всё са­мое нуж­ное и пос­пе­шил об­ратно к две­ри, где сто­ял пять ми­нут на­зад.

-Да? Мне он ни­чего не ска­зал… Да, он до­ма. Хо­рошо, пе­редам… Да-да я по­гово­рю с ним… Ко­неч­но это неп­ра­виль­но, в пер­вый день шко­лу про­гули­вать… Все ре­шили, что он по­шёл на урок? — отец ещё па­ру ми­нут что-то под­да­кивал, и я по­нял. Нуж­но бе­жать сей­час. Это зво­нили со шко­лы, а к про­гулам он от­но­сит­ся, мяг­ко го­воря, не ува­житель­но. Тол­кнув вход­ную дверь, я хо­тел бы­ло бе­жать, но под­вё­ла сту­пень­ка, о ко­торую спот­кнул­ся и упал на сы­рую зем­лю. Моя одеж­да пе­репач­ка­лась, но не воз­вра­щать­ся же мне. Нуж­но бе­жать, бе­жать, бе­жать.

— Ты не хо­чешь мне ни­чего объ­яс­нить? — спро­сил отец, не­ожи­дан­но воз­никнув­ший сза­ди.

Чёрт! И ри­нул­ся че­рез весь ров­но подс­три­жен­ный га­зон к во­ротам.

-Я очень опаз­ды­ваю! — крик­нув, я под­прыг­нул, схва­тил­ся ру­ками за прутья за­бора, под­тя­нул­ся, стал бы­ло пе­реле­зать че­рез не­го, но ру­кав мо­ей тём­но-си­ней джин­совки за­цепил­ся. Я пы­тал­ся ак­ку­рат­но пе­рес­тавлять но­гу, что­бы спус­тить­ся, но она сос­коль­зну­ла и сно­ва моё те­ло ока­залось на зем­ле, а ру­кав джин­совки на за­боре. Нап­ле­вав на та­кой кон­фуз, я по­бежал по тро­ту­ару, в сто­рону го­род­ско­го пар­ка.



Оксана Брейк

Отредактировано: 17.02.2018

Добавить в библиотеку


Пожаловаться




Books language:
Interface language: