В шкуре Хермана Хорса

Херман

Мр. Норман

В шкуре Хермана Хорса

1

Он внезапно возник из темноты, и я, увы не успел ничего предпринять. Чудик бежал куда-то среди ночи по обочине дороги, а ночная мгла предательски скрадывала его от проносящихся мимо автомобилей. Старуха с косой в тот момент ликовала, так как еще более легкой для нее добычи и вообразить было сложно. Если человек сам лезет в петлю, его уже не переубедить, и рано или поздно он в ней окажется.

Меня зовут Патрик Харрисон. Мне тридцать один год. Уже пять гребанных лет, я работаю в офисе крупной компании менеджером по рекламе и столько же лет, меня не покидает мысль, что я бесплоден. Думаю, во всем виновата работа, отнимающая силы и время, а может в глубине души, я и сам не хочу детей. Но если Бог пошлет нам с Элизабет ребенка и встанет главный вопрос, который решит его судьбу, я буду на стороне ребенка. Я считаю, что аборт — это убийство, а убивать людей никак не входило в мои планы на жизнь. Тем более, сегодня. Но у судьба распорядилась по своему.

И вот, на скорости сто двадцать километров, я сбил пешехода. Его тело ударилось о лобовое стекло, перелетело через крышу автомобиля и грузно рухнуло где-то позади в темноте.

Я что есть силы, нажал на педаль тормоза. Мой Бьюик Скайларк 94-го года, еще несколько метров несся по трассе, сдирая протектор шин об асфальт. После этого остановился в дыму, и наступила мертвая, не предвещающая ничего доброго тишина, нарушаемая лишь Бритни Спирс.

Я поспешил выключить радио и напрягся так сильно, как не напрягался даже когда кончал или работал в студенчестве грузчиком на велосипедном заводе. Это было напряжение всем телом. Когда мышцы сжимаются, а на виске вздувается вена. И это напряжение во всем теле, едва не вынудило меня наложить в штаны.

- Срань! – Я глядел в зеркало заднего вида и в надежде ждал, когда из тьмы появится тот мужик с характерным плоским затылком и короткой мощной шеей. Он махнет мне рукой, мол, все в порядке, пустяки, лишь пара ссадин. Но этого не происходило. Вероятно, парой ссадин дело не обошлось. Кажется, настал тот момент в моей жизни, когда нельзя ничего изменить, и все будет хреново, при любом раскладе. Я убил человека. – Срань Господня! Говно!

2

Почему я назвал несчастного ненормальным? Я узнал этого парня, когда в спешке загружал его изуродованное аварией тело в багажник. Это сорокалетний Херман Хорс. Он местный умалишенный. Он частенько гулял на площади. Даже стал ее достопримечательностью. При жизни, Херман был безобидным. Он не внушал страх и вряд ли кому-то мог навредить. Вместе с тем, чувство опасения рядом с ним, многих все же не покидало.

Ну, понимаете, это как бродячая собака, приближающаяся к тебе. Ты не знаешь, как на нее реагировать. Протянуть ей руку и погладить, либо пнуть ее и выглядеть в глазах общества настоящим долбанным садистом.

Так и в случае с мистером Хорсом. Никто не знал, какие скелеты в шкафу этого человека и что скрывается за отреченной, еле уловимой улыбкой загадочного Хермана Хорса. Никто не знал, улыбался он с хитростью, или с неподдельным искренним теплом.

Я с омерзением поглядел на мертвого инвалида, поспешно захлопнул багажник и поехал в свой пригородный дом, где мы с женой проводили каждое лето. Там мы наслаждались друг другом и тишиной. Ходили в парк. Любили пикники у пруда, и плавать по реке на лодке. Мы так же любили плавать и голышом и заниматься сексом на берегу. Но думаю, этим летом секса на берегу мне не видать. Лето было испорчено!

Жена, наверное, уже спала, (я очень на это надеялся), и до утра я смогу придумать, что делать с телом и разбитым лобовым стеклом.

«Напрасно я уехал с места происшествия! – терзал я себя, совершенно расклеившись. Мне хотелось зарыдать. Я думал, что это игра, в которой я не успел сохраниться перед тем, как случилось непоправимое. – Нужно вернуться и вызвать копов. Службу спасения 911. Но это лишение прав! Черт бы драл этого идиота! Как он вообще там оказался?! Он разве не должен быть в палате? Дерьмо! Если я вызову полицию, меня арестуют. Я могу выбросить тело по дороге! В канаву. Бинго! Но его рано или поздно хватятся. Санитары или опекуны. Родители, в конце концов! Его найдут, а на нем и мои отпечатки!»

Терзаемый этими мыслями я мчался прочь от места трагедии. Тьма гналась следом. Тьма окружала меня. Тьма была повсюду и в первую очередь, в моей душе. Не замечая скорости, я давил на педаль газа в надежде как можно скорее покинуть этот зловещий участок дороги.

Однако не успел я проехать и километра, мое сердце рухнуло в пятки. Все внутри разбилось на сотни осколков, и я мысленно простился со свободой.

«ВСЕ ПРОПАЛО! ЭТО КОНЕЦ! ТЕПЕРЬ ТОЧНО! Бог, если ты есть, то ПОМОГИ МНЕ, ГРЕБАННЫЙ ТЫ УБЛЮДОК!»

Так думал я, когда окружной шериф приказал мне остановить автомобиль и держать руки так, чтобы он их видел.

3

- Что-то случилось, офицер? – спросил я, когда ко мне подошел сутулый полицейский с черными прилизанными гелем волосами и отвратительной манерой жевать жвачку. Сейчас он арестует меня, и я отправлюсь в тюрьму. Господи, в тюрьму я точно не планировал попасть. Я слышал, что там делают с такими парнями как я, опрятными и с аккуратно подстриженными ногтями. – Я что-то нарушил?

Еще бы, я убил человека.

- Сэр, - шериф достал фонарик. Им он начал нагло светить мне в лицо будто я уже пребывал на допросе. Я не имел права отворачиваться и прятать лицо иначе полицейский мог расценить это как сопротивление и открыть огонь на поражение. А внешность у этого парня, скажу я вам, даже не намекала – ВОПИЛА о том, что он это может. Дерганный, неуверенный и абсолютно не внушающий доверия, – мы разыскиваем парня, некоего Хермана Хорса. Он.… Как бы вам сказать?