В тебе нет смысла, Дин Винчестер!

В тебе нет смысла, Дин Винчестер!

«В ТЕБЕ НЕТ СМЫСЛА, ДИН ВИНЧЕСТЕР»

Агрессия — это путь к свободе или самоуничтожению? А ненависть? Из скольких рюмок джина можно сложить ясность и обоснованность бытия? Существует ли вообще хоть одна обдуманная трактовка вращающейся вокруг реальности, оплетённой пеленой собственного же беспутства и безразличия?

Ты начинаешь ясно мыслить только в попытках познать всё безумие этого мира. Но оно беспощадно поглощает тебя. И вот, ты — уже не ты. Нечто новое и абсолютно сумасшедшее. Желающее убивать и уничтожающее всё на своём пути с таким жадным хладнокровием, что у жертв кровь стынет в жилах только от одного твоего появления. Как же это прекрасно, когда ты один убил пятерых и сидишь в луже их крови. Это очешуенное чувство превосходства, не так ли? Ты круче, сильнее, неуязвимее, чем все.

Цедить виски в барах и совать доллары в трусики танцовщицам. Разве этого хотелось? Бить и убивать любого, кто помешает или встанет на твоём пути. Язвительно улыбаться, будто ты представляешь из себя самое невероятное спокойствие, когда на самом деле тебя просто распирает от дикой ненависти. Убивать, убивать, убивать. Если ты прикончишь целую роту солдат — будь они вампирами, оборотнями или демонами, — тебе станет легче? Нет, чёрт возьми, не станет.

Небо уже не окрасится в голубой, оно теперь навечно бордово-красное, как и рубашка, которую ты не снимаешь уже четвертую неделю. Небо. Взгляни на него. Посмотри, что ты с ним сделал. Голубое прежде, теперь оно больше напоминает вечный закат, закат ангельской эпохи. Ты до сих пор видишь в этом свою вину и никогда от неё не избавишься. Небеса отвернулись и больше никогда не помогут тебе. Ты больше не сосуд Михаила, ты больше Им не нужен. Они не намерены лицезреть тебя, вернее, того, кем ты стал.

Кто ты? Рыцарь Ада или просто демон? Маленький мальчик с меткой первого библейского убийцы! Взвалил на себя непомерный груз ответственности и не справился — вот истина. Единственная гребанная истина в этой реальности, происходящей вокруг. Ты мазохист. Тебе всегда нравилась боль, но ты никак не хотел в этом признаваться. Теперь же, когда боль действительно приносит только кайф, это уже чувствуется не так, да? Хочется вернуть всё на круги своя? Приходят такие мыслишки посреди ночи, когда имеешь очередную девку из придорожного бара? Боль-то может иметь разные грани.

Не улыбайся своему отражению. Зеркалу можно врезать. И чаще всего ты так делаешь. Бьешь кулаком со всей дури, и оно разлетается на сотни осколков: какие-то падают на пол, какие-то образуют паутинку разломов на некогда ровной поверхности. Себе же врезать нельзя. Только морально. Выжечь себя дотла самоненавистью. Самоуничтожением. Корить себя за всё плохое, что происходит вокруг. Круто ли это? Нет, твою мать, это не круто. Ты не крутой, ты никогда не был крутым. Внутри тебя сидит маленькая девочка, воспитанная грозным папочкой, в которую запихали любовь к рок-н-роллу и оружию. Никто. Просто маленькая девочка за личиной безразличного убийцы.

Вот к чему ты пришёл? Вот он — заслуженный отпуск охотника на нечисть? Стать той самой нечистью, на которую охотился? Это лучший исход для такого, как ты, да? Самое лучшее стечение обстоятельств? Наконец-то можно забить на всё и спокойно распевать песни в караоке, не думая о том, что у тебя нет идеального слуха; не надо убивать монстров — теперь ты сам один из них. Не надо спасать брата, ты попросил отпустить его, да? Но отпустит ли он тебя? Неужели ты настолько наивен, что уверен в этом? Был уверен в тот самый момент, когда писал эту пресловутую строчку на обрывке бумаги? Нет. Это не отпуск и даже не Кроулиевское «давай повоем на луну». В понятие «выть на луну» не входит бесчисленное множество жертв от притаившегося внутри, выедающего до костей, нереального желания убивать.

Ты не был лучшим из людей или охотников. Ты вообще никогда не был лучшим.

Если агрессия — не путь к истине, тогда где же он? Пить, пока алкоголь не заменит собой всю кровь в твоём теле? Убивать всех на своем пути, не разбирая, кто плохой, а кто хороший? Разве это выход — ненавидеть себя больше, чем кто-либо на этом свете? Выход — стать таким бездушным, когда тебе даже плевать на любимую машину? Машину, которая значит для тебя всё, собственно, именно она и значит весь смысл твоей жизни… Значила раньше.

Безвременная кончина души, знаменуемая переходом в некое существо, противоположное изначальному, только вывернутое израненной душой наизнанку, повернула весь твой мир, сделала его мутным, как разводы на полу после прихода гостей, когда за окном ливень. Сделала мир вокруг мрачным, агрессивным и ещё более развратным. Возможно какая-то часть тебя была этому рада, будь ты ещё человеком конечно же.

Быть во власти тьмы. Стать этой тьмой, тьмой безразличия. Тьмой, которой подвластна только ещё более тёмная тьма, тьма души демона, коей ты стал теперь. Разве это то, к чему ты стремился всю свою жизнь? Судьба? Ты и вправду думаешь, что это судьба? Будто бы ты когда-то верил в судьбу. Глупости! Ты даже не можешь ответить на вопрос: «Кто ты?».