В тиши строк

Пролог.

Все начинается с простого в этом мире: слова, звука, шага, письма. Казалось бы, что и шаги бывают простые, но мы их делаем легко. И слова со звуками, порой даются тяжело. А что говорить о письме? Сейчас это еще сложнее, чем раньше, когда люди постоянно писали друг другу. Не было смс, не было e-mail, социальных сетей. И знаете, люди общались хорошо, да и виделись чаще, не сидели за столами, на диванах уткнувшись в мониторы.

Так и эта история, начинается с простого действия. С открытия двери в подъезд дома, чтобы попасть в квартиру, в свою уютную бетонную коробочку. Как неожиданно, из почтового адреса, в момент, когда на самом деле твои мысли горят суицидальной ненавистью, выпадает конверт. Без обратного адреса, но с адресом получателя. Нет, там есть надпись: «Твой тайный Санта», и город. Все. И ты стоишь, чувствуешь радостный и горький, одновременно, комок в горле, и улыбаешься, и плачешь.

Тебе сделали приятно, но горячим лезвием провели по сердцу, ведь письмо из города, который тебя зовет во снах, который ты уже видела. Который, по всем ощущениям, для тебя родной, хоть и бывала там мало.  Город, который создал дыру в груди, и залил ее своими ливнями, снегом, и разделил дыру на свет и тьму, как в тот самый день, где с моста ты видела над рекой, как может делиться небо облаками. 

Это письмо становится словно камнем, драгоценным, но в твой огород. Как знамение, когда ты уже на грани своей ненависти, своего отчаяния, неосознанно, но так упорно ищешь знак. Хоть какой-то и он тебя находит. В виде письма. И в нем, простые такие мелочи, но которые ты так любишь: открытка на любимый мост, шпиль с горизонта, два пакетика любимого чая, а еще календарь, который не дает путаться в днях.

Стоя на кухне, ты держишь эти простые мелочи в руках, чувствуешь дрожь и покалывание в пальцах, четов комок, слезы на глазах уже туманят взгляд и эту сдерживаемую улыбку, с дрожащими губами.  «-Это тот самый знак? Тот самый, что мне нужен?!» - прокручиваешь в своей голове,  понимая, что боль стала сладкой, теплой на сердце. Словно еще ничего не потеряно. Словно еще ничего не окончено, и это письмо с открыткой, парой пакетиков чая и календариком, шепчут и греют тебя говоря: «-Держись, все впереди. Еще не конец, все будет!»- и ты начинаешь верить.

И тут, нотка цитрусового суицида тает, она растворяется в надежде, которая тебя, как раз таки, пару раз чуть не прикончила, и порой давала о себе знать, словно удар мизинцем об угол стола или косяка. Больно, обидно конечно, но сам виноват, что введешься в который раз на свою самонадеянность и не осторожно ломишься вперед.

Так начинаются простые, самые обычные вещи: конверт. Открытка. Два пакетика любимого чая. И календарь, который отмеряет время до твоей надежды и «Тайного Санты», который подарил новую уверенность, что твоя дорога, еще не сплошь ухабы, ямы, асфальтовые проломы и открытые люки.