Вера

Вера

Рассказ художника

Моя жизнь была однообразна и скучна, и порой казалось, что она ускользает от меня, не дав шанс реализоваться в этом несущемся куда - то бесконечном, суетном потоке времени. С утра и до поздней ночи я то и дело писал свои картины в полуподвальной мастерской на улице Чаплыгина, доставшейся мне в наследство от деда. Так я зарабатывал себе на жизнь жалкие гроши в то время, как мои друзья становились кем - то в этом огромном мегаполисе. Я продолжал вести полузатворническое существование в надежде, что когда-нибудь стану известным художником, и моё творчество будет оценено обществом по достоинству. Но этот долгожданный день так и не наступал, а я продолжал безнадёжно выставлять свои работы то на выставках, то в подземных переходах, надеясь, что когда-нибудь их все же заметят, но картины как песчинки растворялись среди тысяч художественных шедевров, которые день за днём ожидали своего признания.

Впрочем, если чего - то очень захотеть, то в один прекрасный день желаемое становится реальностью. И этот значимый день для меня всё же наступил.

Я мог месяцами не выходить из своей мастерской, увлекшись очередной работой и, совершенно забыв про окружающий мир. Лишь в случае необходимости я показывал свой нос на улицу, особенно тогда, когда холодильник был пуст, и заполнить его кроме меня было некому. Холостяцкая жизнь мне самому уже порядком осточертела, но все отношения, которые складывались у меня с противоположным полом, были мимолётны и заканчивались также быстро, как и начинались, по той простой причине, что я не считал нужным обременять себя какими - либо обязательствами.

Все мои друзья влюблялись, женились, разводились. У меня одного как - то всё не складывалось. Я совершенно не верил в любовь, может потому, что сам никогда не испытывал этого чувства. Но однажды понял, что никогда нельзя на сто процентов отрицать то, чего не знаешь. Я понял, как заблуждался на счёт любви, потому что в моей жизни появилась она.

Этот день ничем не отличался от тысячи других таких же московских дней, которые я провёл в своём, привычном для меня, заточении. На улице стоял дождливый осенний день и в очередной раз, заглянув в холодильник, я понял, что нужно дойти до магазина, а за одно и глотнуть немного столичного воздуха, по которому изголодался мой распухший от монотонности разум. Я вымыл кисти и стал заворачивать их в тряпку, как вдруг услышал рёв подъехавших к дому мотоциклов.

Когда звук утих, я подошёл к окну и, отодвинув штору, увидел несколько мотоциклистов, стоящих у подъезда.

Пока я их разглядывал, в мою дверь кто - то постучал. Недоумевая, кто бы это мог быть, я ринулся открывать дверь. На пороге стояла невероятно красивая женщина. Она была одета в форму мотогонщика и в руках держала шлем. Впившись в неё глазами, я не мог произнести ни слова. Она улыбнулась и сказала:

- Здравствуйте, могу я видеть художника Александра Белинского?

Я продолжал смотреть на неё, не отрывая глаз.

Пока я изучал её, она прошла в студию и сразу же направилась к картинам, которые стояли вдоль стен.

Гостья оценивающим взглядом окинула их, а затем, повернувшись, посмотрела на меня своими огромными сверкающими глазами и произнесла:

- Узнаю почерк автора. Так вы, должно быть, и есть тот самый художник, о котором я так много наслышана?! Вот уж никак не ожидала, что этим талантом окажитесь Вы!

Ко мне постепенно стал возвращаться дар речи.

- Почему? – с трудом произнес я.

Она подошла вплотную ко мне и, проведя рукой по моим волосам, сказала:

- Да потому, что очень редко можно встретить гения, да ещё с такими незабываемыми глазами, как у Вас, и такими страстными, ждущими поцелуя губами.

Она провела пальцами по моим губам. Её лицо приблизилось настолько близко к моему, что я ощутил сладкий аромат её духов и нежное пронизывающее мою душу, дыхание.

Как только я сделал движение вперёд, чтобы коснуться её губ, она резко шагнула назад и спокойным голосом продолжила:

- Я видела Ваши работы на выставке, и мне они очень понравились. Я бы хотела, чтобы именно Вы написали мой портрет. У моего мужа через месяц день рождения и желательно, чтобы работа была закончена в срок. Вот предоплата.

Она положила на стол пачку долларов, которую, в лучшем случае я мог бы получить за десяток своих работ.

- У Вашего …мужа? – недоумевая, поинтересовался я. У Вас... есть муж?

- Да. А что у меня не может быть мужа? – в её глазах словно сверкали звёзды, настолько они блестели.

- Да нет, конечно же, может, просто я … – оправдываясь, произнес я в полном замешательстве, чувствуя себя идиотом от напавшего на меня ступора, которого ранее за мной в принципе никогда не наблюдалось.

- Что просто? – не дала договорить мне она, - Или может быть, Вы отказываетесь от моего предложения?

- Нет, что Вы, - спохватившись, возразил я.

- Ну, замечательно! Тогда будем считать, что мы договорились.

По окончании работы Вы получите ещё пять тысяч долларов, а я своё художественное произведение с автографом автора.

- Когда Вы желаете приступить?

- А завтра и начнём.

Она опять подошла ко мне вплотную, и я снова ощутил её дыхание на своём лице.

- Ну что, тогда до завтра?! – своим пронизывающим взглядом она словно гипнотизировала меня, заставляя мое сознание безропотно повиноваться ей.

- До завтра, - еле дыша прошептал я. В горле резко пересохло.

Она одарила меня дружеским прощальным поцелуем, и словно ток пронзил всю мою плоть, окончательно парализовав сознание.

Незнакомка летящей походкой скользнула к двери и через мгновение исчезла, хлопнув за собой дверью. Я оставался стоять на том же месте, пока не услышал грохот отъезжающих мотоциклов.

У меня было ощущение нереальности происходящего, но, взглянув на стол и увидев там пачку долларов, понял, что всё - таки не спал. Подойдя к умывальнику, я облился холодной водой, чтобы хоть как - то привести себя в чувство. Впервые в жизни я не понимал, что со мной происходит, и не мог контролировать свои эмоции. Моё сердце колотилось так, что готово было выпрыгнуть из груди, а в ушах звенела последняя фраза, произнесённая ею: