Вереница смерти.

Размер шрифта: - +

Prologue.

Трасса Клоус. Два часа езды до Уотенвурда. 18:27.

 

Еще раз хлюпнув носом и кашлянув, я задираю горло теплого свитера почти что до ушей. Болезнь так некстати застигла меня по пути в Уотенвурд. Смотрю на отца, что хмурится и достает таблетки от кашля из своей сумки, протягивая их мне. Я благодарно киваю и глотаю одну, запивая водой. Сую те в карман лежащей рядом куртки и облокачиваюсь головой на стекло. Не всматриваюсь в окно, потому как знаю, что ничего нового не увижу. 

Дорога. Дорога. Дорога. И еще раз дорога. Меня уже бесит этот серый асфальт. Дрожащими от холода пальцами дотрагиваюсь до лба, тут же отдергивая. Горячий. 
- Пап, включи печку,- прошу я и отец тут же выполняет мою просьбу. Блаженно прикрываю глаза и подкладываю подушку под голову, удобно устраиваясь на неудобном сиденье. 
- Ты как?
- Голова болит,- я морщусь, когда чувствую тупую боль в висках. 
- Я же говорил тебе не пить колу на улице? Ты меня не послушалась и вот результат: ты сидишь с простуженным горлом и громко кашляешь каждые полчаса. Мне не нравится твое поведение, Ол. Ты делаешь все по-своему, не слышишь меня, хотя я желаю тебе только лучшего. В кого ты такая?- взрывается отец, крепче сжимая руль и я вижу, как меж его бровей пролегает глубокая складка. 
- В маму,- коротко отвечаю я и в салоне наступает молчание. Да, знаю, что ее упоминать нельзя, но это было единственным способом заткнуть отца. Он закатывает глаза, но молчит. Пока. 
- Мы поговорим с тобой, когда приедем,- холодный тон нисколько не пугает меня. Я привыкла. 
Молча киваю, отворачиваясь. Уныло вздыхаю, потому что понимаю, что мне скучно. 
- Пап, давай поиграем?- я тыкаю того в плечо и он усмехается. 
- Еще не слезла с куколок и розовых домиков?- я фыркаю и слышу, как тихо хохочет отец.- Ладно. Во что?
- Да хоть в города. Я первая. Сан-Франциско. 
- Огаста,- тут же выдает папа,не задумываясь. - Александрия,- знаю, потому что жила там. 
- Ну все, это скучно,- так и знала. 
- Ты сдаешься?- я насмешливо поднимаю бровь, откидывая голову назад. Это работает. 
- Якима. 
- Да ты спец в этой игре. 
- Я просто хорошо знаю географию,- отец пожимает плечами, принимая гордый вид. 
- Ага, и работаешь учителем Испанского. Умно. Кстати, ты точно уверен, что в новой школе есть Испанский?- сомнительно, что в таком маленьком городке Уотенвурде, в школе, преподают какие-то языки, кроме английского. 
- Конечно. Я специально звонил, чтобы спросить. А иначе мы бы и не поехали туда. 
Я согласно киваю головой и включаю радио. Играет песня группы Imagine Dragons, которую ну просто обожает мой отец. Он начинает ритмично качать головой, подпевая. Я скромно улыбаюсь. Мне хорошо, когда он счастливый. Закрываю глаза всего на мгновение.

Я дергаю рукой, но не ощущаю ее. Что-то сковало мою конечность. Перевожу взгляд на нее и в ужасе замираю. Кожа в каких-то местах сгорела, из-за этого виднеется обгоревшая кость. От локтя к кисти тянутся черные сплетения, которые и окутывают меня. Перевожу резкий взгляд на отца и хриплый вздох ужаса вырывается из моего рта. Пол лица Джорша будто побывало в огне. Челюсть скрипит, будто он хочет мне что-то сказать. Кровь свернулась, а куски мяса теперь свисают с другой стороны. Его обгоревшая ладонь хватает меня за предплечье и я испуганно вскрикиваю. 
Я хлопаю ладонью по стеклу, зажмуриваясь. Черные сплетения тянутся по моей шее, словно змеи, начиная душить. Мое лицо стремительно багровеет, когда рука наконец дотягивается до ручки. Я вылетаю из машины, которая несется на полной скорости. Ударяюсь головой об тот самый бесящий меня серый асфальт и вою, прижимая голову к груди и продолжая катиться по дороге. Когда мое тело все таки останавливается, я с трудом вскакиваю, хватаясь за многочисленные ушибы и ссадины. Кое-где разорвана кофта и джинсы. 
В глазах плывет, поэтому я медленно двигаюсь в сторону леса, а как только достигаю его, то тут же валюсь с ног. Слышу сзади себя шаги и хныкаю, вытирая тыльной стороной ладони выступившие слезы. Становится до ужаса страшно и холодно. 
- Это все нереально. Это иллюзия...- хриплю я, когда чувствую, как меня хватают за шкирку, откидывая в сторону. Я вижу лишь силуэт, никаких лишних деталей. 
- Страх не уйдет, Оливия. 
Нет, только не она!
Ты знаешь, что делать, детка. Отступись. 
Нет! 
Я вскидываю руку и, закрывая глаза, кричу: 
- Тебя нет!

- Оливия Ронан!- я резко открываю глаза и смотрю на Джорша напугано и дрожа.  
- Папа?- он кивает и крепко прижимает меня к себе. 
- Опять?- я всхлипываю и отец гладит по моей спине своей мягкой рукой. Без ожогов. 
- Все будет хорошо, милая. Ты в безопасности. Ладно? 
- Да. Поехали,- я сжимаю губы и, взяв платок, вытираю слезы. 
- Мы что-нибудь придумаем. Обещаю. 
Я верю, пап, верю. 
Он кладет мне руку на плечо и я дергаюсь. Все еще не отошла. Поняв, Джорш отворачивается от меня, возобновляя путь. Смотрю на трассу, залитую дождем. 
Вдалеке улавливаю мелькнувшую тень и крепко зажмуриваюсь. Мне нужно поспать. 
Хоть раз за эти ужасные три недели. 

 



Daria Bond

Отредактировано: 30.07.2018

Добавить в библиотеку


Пожаловаться