Верлибры. Сборник.

Верлибры. Сборник.

Ах, как сильно ты его любишь!

Ах, как сильно ты его любишь, душенька, и сердце твоё слабое стучит так сильно, ах, дорогая, к чему тебе это?
Сталкиваясь с его взглядом, ты пугливо прячешься в себе, сталкиваясь с его голосом, ты забываешь всё и вся, сталкиваясь с самим им, ты уже не ты. Нет, ты не та и не другая, ну, точно, ты дурная! И как дурно тебе от одних ласковых глаз. Ей-богу, что ты в них нашла? Что нашла прекрасного и сокровенного в его скрытой ото всех душе, в его скрытым даже для тебя сердце? И ночь светлее глаз его.
Всё случилось быстро, для него - никак. Нет, mon cher, не вздыхай так, не волнуй свою грудь, не смотри и не думай. Опалённый разум страшнее разбитого сердца, а ты всё думаешь, всё мечтаешь! Зачем? Ты словно убеждена, что слёзы красят твоё детское личико, что больное твоё, твоё сдавленное дыхание есть признак верного счастья... А пока стрелки на двенадцати. Ты в постели и одна. Нет, прости, ты не одна, а с ним. Он никогда не покидает твою страну грёз, созданную им же. И что же? Нет, дорогая, ты позволишь лишь томный взгляд на своих губах, влажный и последний поцелуй на плечах. Ах, как хорошо в этих грёзах! Ты его мир, который он хранит в своём сердце, ты его Муза, которой он поклоняется, ты его единственная, которую он, нет, ещё не любит, но уже дышит только тобой. И ты лежишь и задыхаешься от этого, ты отдаёшься ему, словно он последний. Нет, не кричи, что это так, что он последний! Влюблённость - бесконечная река слёз, постоянно впадающая в море страдания, точнее, любви. Да, Любовь - это море страдания. Но знаешь, всё высыхает. А он отравит, очернит твои воды, так и знай! Что ему до твоей чистой души...
Глупости это всё, девочка моя...
А пока стрелки на двенадцати. Ты уснула под звуки первых вздохов влюблённости. Ах, как сильно ты его любишь и как сильно он не любит тебя...

19.05.2022

Мне нравится думать о нём...

Мне нравится думать о нём, но никак не любить. Ни слёз, ни агонии, лишь цветок, цветок...

Мне нравится думать о нём. Мне нравится на минуту забыть о себе. Только он и только он. Не самый лучший, не самый любимый, но в моих мыслях. Его грубость и расстояние. И даже моё чувствительное равнодушие ничто перед ним. Мои занятость... Мои дела... К чёрту всё.
Только он.
Мне нравится думать о нём.
Мне нравится не любить его.
Мне нравится, так нравится... Я почти задыхаюсь им! И нет.
Этот цветок так слаб, этот блоковский цветок так ничтожен. Как роза и крест. Ненавижу розы. Ненавижу скучать по нему. Ненавижу зависеть от него. Как далеко зайдёт моя мысль, как сильно эта роза прорастёт во мне и пустит свой яд в мою кровь, дыхание заменит лепестками, шипы покроют сердце. Ненавижу розы.
Ни слёз. Лишь мысль. Ни агонии. Лишь мысль. Опалённого разума не существует, но и сердце не разбито. Он ничто в моей жизни, но я не готова забыть о нём. Его лика не существует, но этот образ... Никак не романтичный, но мой.
В голове пусто. На строчки ложится его имя, покрытое лепестками. Пусто. И никого больше не надо. Очень пусто. Нет, не любовь. Чрезмерно пусто. Он исчезнет уже завтра или уже никогда. Я ничего о нём не знаю, он обо мне тем более.
Мне нравится думать о нём.
Мне нравится молчать о нём.
Мне нравится писать о нём. Моя ненавистная Муза.

И чем больше его, тем больше пустоты. Моё чувствительное равнодушие...

Мне нравится думать о нём, но никак не любить. Ни слёз, ни агонии, лишь ничтожный блоковский цветок, лишь мой самый любимый цветок...

22.04.2023