Вершитель судеб

Возвращение

  Самолёт из Парижа совершил посадку в Москве. Пассажиры слушают объявление, содержащее информацию о погоде за бортом  благодарности за выбор данной авиакомпании. Кто-то начинает доставать ручную кладь с багажных полок, две молодые француженки без умолку болтают и вглядываются в заснеженный силуэт аэропорта. 

  Все суетятся, кроме темноволосого мужчины у иллюминатора, он не смотрит в окно - ему не интересно, всё давно знакомо ему. Серьёзная морщинка залегла промеж его густых бровей, взгляд серьёзных карих глаз смотрит прямо перед собой, а сильные руки сжаты в замок. Дорогой тёмно-синий костюм, идеально выглаженная рубашка, чёрный галстук и кожанный портфель - со стороны он похож на бизнесмэна ил дипломата прибывшего в обычную плановую деловую поездку в Россию.

  Наконец-то подвозят трап, и люди начинают движение по проходу. Мужчина в костюме встаёт со своего места самым последним, спускаясь по ступеням, он на миг останавливается, смотря на другие самолёты. Возможно именно в одном из них десять лет назад он покидал эту страну, пребывая в смешанных чувствах, обещая вернуться и отомстить. Несколько снежинок, кружась, ложаться на его волосы, даже попадают на ресницы, это отрезвляет его, возвращает в настоящее.

  Спустя несколько минут езды в автобусе по лётному полю, он оказывается в зале прилёта. Здесь шумно. Людей встречают их близкие, обнимают и светятся улыбками, кто-то внимательно или же мечтательно рассматривает аэропорт - они впервые в Москве, может даже вообще в России, кто-то спокоен, возвращаясь сюда не один раз. 

  Мужчина в костюме, отойдя в сторону, сверяест часы по местному времени, в его дипломате раздаётся звонок. Он подносит телефон к уху. на другом конце трубки знакомый голос произносит:

- Мисье Франсуа Дэ Крэнэль? C'est toi, mon cher ami?

-Говори по-русски, мы же оба в России. Ты приготовил то, что я просил?

-Обижаешь, для тебя - всё, что угодно. Сделано в лучшем виде. Встретимся завтра около станции метро Маяковская, на Замоскворецкой линии, нам многое необходимо обсдить. Я скинул тебе в СМС адрес, квартиру выкупил, даже попрсил там  убраться к твоему приезду. Пин код от двери - номер твоего рейса, потом сам поменяешь.

-Договорились дружище, увидимся. Спасибо за услугу.

 Федор Степанович Велицкий, уже десять лет как именемый Франсуа Дэ Крэнэль, где-то в шесть вечера по московскому времени вошёл в свою новую квартиру, совмещавшую все его пожелания.   Стряхнув снежинки с пиджака и волос, Франсуа решил осмотреть владения.

Он просил друга об этом одолжении несклько месяцев назад, только ещё планируя поездку в Россию, зная что никто другой лучше справиться не сможет. Действительно, квартира была полностью во вкусе Фёдора: спальный, более-менее тихий район на окраине Москвы, недалеко от ветки метро. Внутреннее убранство тоже не подкачало: средняя трёшка, обставленная по минимуму, но со вскусом, он никогда не понимал накопления в своих домами ненужного и разных пылесборников. Кухня была небольшая, но весьма уютная, удивил стикер на одном из навесных шкафичков. "Открой меня". "Ага, а потом съешь меня, уменьшайся и добро пожаловать в Страну Чудес! Ха! Сколько бы лет не прошло, он так и останется озорным мальчишкой!". Губы сами сабой расплылись в улыбке при виде содержимого. Да, друг знал его, как никто другой.

 Взяв из шкафчика любимое французское вино 1970-го года выдержки, приготовленное другом, наполнил бокал красноватой жидкостью. Втягивая аромат напитка, он  вновь улыбнулся, правда, только уголками губ, оставляя взгляд холодным и отчуждённым. Облокотился на высокий подоконник, рассматривая танец снежинок за стеклом. "За начало грандиозных свершений! И пусть каждый получит то, что заслуживает" - мысленно произнес тёмноволосый мужчина тост, залпом осушая бокал.

 Улыбка, теперь уже настоящая, искренняя, столь не свойсвенная ему, заиграла на его губах, а опаный огонёк зажёгся в его глазах.