Вкус мёда
Вкус мёда
Возле помойки воняло гнилью.
Хотелось сделать всё побыстрей. Погода дрянь – мокрый снег таял, превращая асфальт в грязное месиво.
Пакет перелетел через ограждение и погрузился в чрево пожирателя мусора. Я собирался отойти, но заметил бумажный квадрат, похожий на постер. Присмотрелся и сердце подскочило в груди.
Пластинка «Битлз». Четверо музыкантов взирают с потрёпанной и мокрой обложки. Русское название «Вкус Мёда».
Дитя советской эпохи. Выброшенное и забытое навсегда.
Я поднял упаковку и вытащил чёрную пластинку. Никаких повреждений.
А мне и слушать её не на чем. Впрочем, какая разница? Не пропадать же добру.
Неужели и все обречены на это? Позорную гибель в одиночестве, брошенные без шансов на спасение.
Мокрый котёнок дрожал под деревом. Тоже кто-то кинул его на произвол судьбы.
Я представил себя – одиноким стариком, покрывавшимся плесенью в обветшалой квартирке. И никому ты не нужен, ложись и помирай.
Внутри болезненно сжалось сердце.
Зажав пластинку под мышкой, забрал котёнка. С каких пор стал таким? Сентиментальным дураком?
Или всегда таким был.
Хотелось ощутить вкус мёда во рту. Послушать музыку.
Почувствовать нежные руки на шее.
Все мы хотим остаться нужными кому-то.
Котёнок мяукнул.
Уж он-то тем более мечтал…
27.12.2018
Добавить в библиотеку 