Вкус вишнёвой лжи - 2

Ложь 46. Ира

«Мир моей лжи был настолько уютен, что меня охватило желание забраться в него, как на тёплый пыльный чердак с игрушками, и не вылезать» Михаил Идов. Кофемолка

Bottom Of The Deep Blue Sea – MISSIO

Ложь 46. Ира

Это невероятно странно: иметь официальный статус невесты одного из самых богатых бизнесменов страны и при этом ощущать себя совершенно не на своём месте. Будто вовсе не мне сделали предложение на вечеринке аристократов, словно не обо мне пестрят заголовки газет. Даже мои фотографии в новостях кажутся совсем чужими.

Вот она я: девчонка родом из хрущёвки, всю жизнь тащившая на плечах груз в виде больной бабушки, предателя-отца и бросившей на произвол судьбы матери. А теперь на моём пальце дорогущее кольцо ценой в целое состояние, в шкафу роскошные платья для разных выходов в свет и лабутены. Дизайнерские сумочки, украшения, а в кошельке безлимитная кредитка компании.

Кто ты, незнакомка?

В прочем, кредиткой я ни разу не пользовалась, а дорогие наряды ношу лишь на светские вечеринки, чтобы соответствовать статусу жениха. Я хотела проводить с ним больше времени? Пожалуйста. Теперь приходится каждый раз ездить на встречи партнёров и благотворительные сборы, а совсем скоро мы полетим чёрт знает куда за границу, чтобы Стас смог заключить какой-то важный контракт.

Я смотрю на обручальное кольцо и каждый раз думаю о том, а правильно ли я поступила? Я никогда не стремилась завести семью, сыграть свадьбу, а особенно выскочить замуж за богатого парня, наоборот, это противоречит всем моим жизненным позициям, и вот теперь я делаю всё с точностью да наоборот.

Может быть, я просто устала сама решать все проблемы и хочу, чтобы за меня это делал Стас? Это самый разумный ответ на все противоречивые мысли.

- Я оставлю тебя ненадолго, - крепкая рука Стаса опускается на мою поясницу, еле задевая прохладными пальцами вырез на спине.

Я вздрагиваю и натягиваю на плечи шаль, чтобы согреться. Несмотря на духоту в переполненном помещении, мне почему-то холодно. Красное платье на тонких бретельках совершенно не спасает, более того из-за высоких каблуков ноги начинают ныть. Натёртая мозоль не даёт покоя, и я дышу одной лишь мыслью о том, чтобы поскорее пойти домой.

- Конечно, - коротко улыбаюсь.

Стас целует меня в щёку и уходит, а я остаюсь рядом со шведским столом, периодически перекусывая, чтобы хоть чем-то себя занять.

Благотворительный вечер в честь больных раком детей навевает тоскливые воспоминания. Когда-то давно именно в этом здании проходило похожее мероприятие. Я работала несчастной официанткой, случайно узнавшей парочку неприятных секретов, которые впоследствии привели меня к осознанию того, что я безумно люблю Стаса.

Помню, ещё Назаров подвозил меня домой. Наверное, опять извинялся за что-то…

Знала ли я тогда, разнося подносы с напитками, что через пару тройку лет окажусь на месте гостей? Если бы мне кто-нибудь сказал об этом, я бы посчитала его сумасшедшим. И вот оно как получилось.

Осматриваюсь, ища взглядом алкоголь. Хочется пива, но на подносах лишь шампанское, а я терпеть не могу эту шипучку. Приходится взять бокал с игристой гадостью и надеяться, что так я буду смотреться менее нелепой.

Это мой седьмой выход в свет, но я до сих пор не могу заставить себя подойти к одной из кучек «дам», фальшиво улыбающихся друг другу, и завести с ними разговор. Да и зачем? Стас не настаивает, говорит, делай, что хочешь, главное твоё присутствие. Вот я и делаю. Стою возле шведского стола и на халяву наедаю жир.

Нахожу взглядом Скворецкого: парень активно общается с парочкой гостей в строгих костюмах, он стоит ко мне спиной: хочется подойти к нему, чтобы привлечь внимание, но вместо этого я достаю сотовый и пишу Диме:

«Забери меня».

Теперь я без охранника никуда.

«Сейчас буду», - приходит ответ.

Облегчённо вздыхаю. В одной руке сжимаю сотовый, в другой держу нетронутый бокал. Он как целый мир: в золотистом алкоголе резвятся пузырьки подобно маленьким рыбкам. Но не важно насколько прекрасной с виду может быть вселенная, в итоге на вкус она окажется отвратительной. Так же как и этот благотворительный вечер, гости и, кажется, вся моя жизнь.

Телефон оживает: я вижу фотографию Димы и тут же отвечаю на звонок.

- Ты где? Я у входа, - говорит охранник.

Осматриваюсь, пытаясь найти взглядом парня, замечаю его в самой дальней части зала. В его руках моё пальто. Замечательно, а то я жутко замёрзла.

- Вижу тебя, - отвечаю. – Сейчас подойду.

Сбрасываю вызов, прячу сотовый в сумочку и аккуратно ставлю бокал на стол. Прежде чем направиться к выходу, смотрю в сторону Стаса: он по-прежнему беседует с, наверное, возможными спонсорами, и даже не смотрит на меня. Думаю, отвлекать его не стоит.

Каждый шаг даётся с трудом – мозоль на мизинце жутко болит, и я стараюсь переносить вес на пятку, чтобы облегчить мучения. Ненавижу туфли… Но не зря же Стас платит стилисту, чтобы тот делал меня идеальной.

Я почти добираюсь до Димы, когда происходит нечто весьма неприятное. Одна из официанток пробирается мимо кучки объёмных барышень, одна из которых то ли оступается, то ли делает шаг в сторону, чтобы согнуться пополам из-за смеха, и случайно толкает бедную девушку в бок. К несчастью, я оказываюсь не в том месте не в то время: моя жалкая попытка помочь переворачивающемуся на меня подносу с крахом проваливается. Половина бокалов падает под ноги, вторая выплёскивает холодное шампанское прямо на меня. Еле сдерживаюсь, чтобы не выругаться.

- Простите, пожалуйста, - начинает извиняться девушка.