Вкус вишнёвой лжи - 2

Ложь 16. Костя

«— Не может любить тот, кто так лжёт!

— Это похоже на фразу из поваренной книги для гадалок». Цветок кактуса (Cactus Flower)

Луна – Jukebox

Ложь 16. Костя

Фонарь у подъезда разбит. Мрак стоит плотный как слой грязной непроницаемой воды в заброшенном сельском пруду. Хотя даже там можно хоть что-то разглядеть. На крыльце гололёд – поскальзываюсь, но не падаю. Где-то лает собака. Звук эхом проносится по двору и исчезает где-то между домами.

Холодно.

Кто-то зовёт своего пса, ругается. В другой стороне громко взрывается петарда. Смех.

Подсвечиваю мобилой, чтобы открыть домофон. Пиликает. Пропускает. В подъезде теплее, чем на улице, зато воняет каким-то дерьмом. Опять кто-то насрал под лестницей, заебали.

Поднимаюсь по ступеням, на третьем этаже останавливаюсь, чтобы покурить. Огонь на несколько секунд освещает пролёт, обжигает пальцы и щёки. Окно засалено, но не выбито. Сквозь слой грязи даже видны неясные огни соседнего дома.

Затягиваюсь.

Дым заполняет лёгкие, но не успокаивает мысли. До сих пор не могу перестать думать о разговоре с батей Иры. Какие у неё могут быть дела со Стасом? Он даже со мной не общается, почему с ней связался? Хочет на меня выйти? Или Ольханская забеспокоилась и рассказала о нашем разговоре Скворецкому? И теперь они пытаются разузнать, во что я вляпался… Плохо. Если это действительно так, мне нужно быть осторожным.

Не сразу замечаю в темноте два светящихся глаза. Даже дёргаюсь от неожиданности. Кошка. Сидит в углу и пялится как на ненормального. Жрать что ли хочет?

- Кис-кис-кис.

Не двигается. Еле сдерживаюсь, чтобы не шугнуть. Тушу окурок о подоконник – искры как мини фейерверки исчезают в темноте, гаснут и умирают. С трудом оторвав взгляд от зверья, поднимаюсь ещё на парочку пролётов, затем открываю ближнюю дверь запасным ключом и захожу в квартиру Макса.

Слышу голоса в гостиной, сбрасываю ботинки, курку оставляю на вешалке.

«Присмотри за Ирой». Так и крутится в голове. Крутится и крутится, как грёбанный барабан стиральной машинки. Присмотреть… не того Вы просите, Антон Юрьевич.

Макс с Коляном сидят на диване и треплются как бабы. Даже не хочу вслушиваться в разговор, по любому перемалывают по сто раз одну и ту же тему. Максон хочет привлечь ребят Рябы, Колян против. Я воздерживаюсь. Хотя, уже скопляюсь к позиции брата Ирки. Нечего нам втягивать посторонние лица.

Заваливаюсь на диван между парнями, те шарахаются. Холодный.

- Чай поставлю, - хозяин квартиры поднимается и уходит.

Смотрю ему вслед, разваливаясь на его половине. От чая точно не откажусь, а ещё неплохо было бы чё-нить захавать. Сквозь помехи на старом телике различаю ТНТ. «Реальные пацаны». Бред полнейший. В жизни всё по-другому. Тебя за подобные выходки либо порежут, либо отмутозят так, что встать не сможешь. Но, признаю, в реале мне попадались персонажи похлеще «Вована».

- Слышь, - решаю поговорить с Колей до того, как вернётся Максон.

- Чё?

- Хуй через плечо, - пауза. – Слышал че про Ирку и Стаса? Они мутят какую-то хрень.

Краем глаза вижу, как парень поворачивает ко мне. Молчит. Удивлён?

- Нет, - настороженно. – Откуда знаешь?

Пожимаю плечом.

- Батю её встретил. Грит, связалась со Стасом. Приезжает к ней, всё такое.

Напряжённое молчание заставляет меня оторвать взгляд от телика и посмотреть на парня. Ничего говорить не нужно: мы понимаем друг друга без слов.

- Ты же не хочешь, чтобы я следил за ней? – скорее не вопрос, а надежда. Ничего не отвечаю, потому что именно этого я и хочу. – Не в курсах, что у неё за мутки с твоим другом, - отворачивается. – Если так припёрло, попробую че-нить нарыть.

- Мерси.

Молчание. Начинается реклама, на кухне что-то падает, но не разбивается. Звонит мобила Макса. Пока он базарит по техе, проходит ещё пара минут.

- Может, они это… - вдруг говорит Коля. – Трахаются?

Хрюкаю, не в силах сдержать смех. Стас и Ира? Да ни за что на свете. Эта настолько бредовая мысль, что я даже думать о ней без смеха не могу.

- Ахаха, - ржу. – Нет. Это точно отпадает. Ты сам подумай, Ирка и Стас. Хуета-муета какая-то получится.

- Ну, не знаю, - Коля даже не улыбается. – Может, ты и прав.

- Да конечно прав, - отмахиваюсь. – По любому под меня роют. Стасян это любит: контролировать чужие жизни.

Друг непонятно хрюкает, мол, как скажешь.

Макс заканчивает базарить по телефону и через пару минут возвращается к нам. В руках ловко держит три кружки с горячим чаем: две ставит на тумбочку, третью оставляет себе. Заваливается в кресло. Я не стесняюсь: тут же беру одну порцию, делаю шумный глоток. Коля к чаю не притрагивается.

- Че, какие планы? Мы здесь торчим уже больше недели, но так ничего и не придумали, - смотрю на хозяина квартиры.

Тот поджимает губы, упорно игнорируя мой взгляд. Вид у парня помятый, заспанный. И я не знаю, что мне хочется больше: оставить его в покое или же хорошенько встряхнуть. С другой стороны, чем дольше засиживаемся, тем выше вероятность, что Чик решит сделать следующий шаг.

- У нас есть план, но нам нужна помощь.

- Рябы? Да он нас кинет при первой же возможности, - кривлюсь. Друг с упрёком смотрит на меня, мол, других идей всё равно нет. – Ладно, допустим, - вздыхаю. – Ряба выступит в качестве приманки. Думаешь, этот урод согласится подставить свою жопу под огонь? Никогда. Плюс засветимся с ним. Чик по любому в курсах, что Ряба наш кореш. Не поведётся.