Водопад

Водопад

Абхазия?.. Что могу сказать о ней я, столичный житель?.. Ухоженная, пахнущая парфюмом блоха, копошащаяся в духоте и пыли многоэтажек, смотрящая на мир через монитор компьютера, или экран телевизора, а в лучшем случае стекло автомобиля? Да ничего такого, чего нельзя не узнать из путеводителей и рекламных постеров!

Я приехал сюда искать себя, или наоборот, убежать от себя? Не знаю. Пустота внутри. Популярный писатель, больше не знающий, о чем писать. Перегорел…

Озеро Рица ждало впереди. Там отдохну, подышу горным воздухом, наберусь впечатлений… Может, даже начну новую книгу… Недаром Кавказ, всегда вдохновлял творческие личности, чем я хуже?..

Бездумно глядя на дорогу, петлял по серпантину горной трассы, вдоль реки на внедорожнике, погруженный в черноту самокопаний и сомнений. Ехал к месту будущего вдохновения, в надежде найти сюжет к будущему роману.

Проехал странное место, которое привлекло взгляд.

Вода стекает по скале тонкими струями, как распущенные девичьи волосы на ее мокрые плечи, а все кустарники вдоль дороги и выше, перевязаны разноцветными ленточками. Останавливаться не стал. Глаз цепляется, но банально это. Подобное часто встречается на дорогах нашей необъятной страны, обещая тому, кто отметился лоскутком ткани, удачу, богатство и здоровье. Пошлые суеверия, не верю я в подобное.

«Бзыбь», — услужливо проинформировал меня дорожный знак, о стоящем на моем пути селении. Обычное с виду. Но маленькое чувство надежды кольнуло сердце. Справа показалось кафе: «Кавказская пленница». Решил остановиться, отдохнуть и перекусить.

Уютное, прохладное помещение. Что-то заказал у официанта. Что? Даже не понял. Настолько был погружен в себя.

— Простите. — Рядом присела девушка в зеленом спортивном костюме. Я поднял глаза. — Вы на озеро Рица? — Улыбнулась она.

— Да. — Кивнул я, и опустил взгляд, давая понять, что разговор окончен.

— Мы с мужем тоже туда ехали, да вот тут остановились. Вы простите, что я вот так вот, к вам подсела. Столько впечатлений, а поделиться не с кем. Я такая болтушка. Муж убежал рыбу ловить, а я вот скучаю. Вижу, тут вы подъехали. — Тараторила она без умолку скороговоркой, не обращая никакого внимания на мое мрачное настроение. — А вы на водопаде уже были? И как вам? Правда впечатляет? А легенда какая!.. Я когда услышала, едва не расплакалась. Сюжет для любовного романа, да и только…

— Простите. Пора мне… — Я решил не дожидаться заказа и уехать. Эта молодая женщина начала меня раздражать, но тут меня словно током пробило. — Легенда, говорите? И в чем же сюжет?

— Ой, извините. Вон муж пришел, руками машет. Так неудобно получилось. — Она вскочила. — Про легенду тут каждый знает. Попросите, обязательно расскажут. И на водопад сходите обязательно, ленточку повяжите на удачу. Всего вам доброго. Пора мне. — Она выскочила вон, оставив меня в раздумьях: «А ведь я сюда за сюжетом и ехал».

Решение пришло сразу. Оставил у кафе машину, и пошел пешком к водопаду.

Справа, через разрезавшую плоть горы, бурлящую перекатами реку, вытянулся веревками от одного берега к другому подвесной мост, как новогодняя елка увешанный разноцветными ленточками.

Я скривился. Не люблю всех этих суеверий.

До водопада недалеко. Пройтись не торопясь пешком, после долгого сидения за рулем, одно только удовольствие. Воздух такой, которым в городе не подышишь. Густой, чистый и запахи пьянят. Наверно поэтому у меня и закружилась неожиданно голова.

Мир дрогнул рябью, но только на мгновение, и все стало по-прежнему, вот только моста не было, пропал, видимо, не заметил я, как отошел далеко, и асфальт как-то постарел, потрескался, выщерблены появились? Или я раньше не присматривался?

Отара овец впереди, прямо на дороге. Чего животные делают на трассе? Машины ведь посбивают. Куда только чабан смотрит? А вон он и сам, на камешке рядом с водопадом сидит. Древний старик, на клюку седую бороду положил. Сухенький такой, сморщенный, в черной черкеске, белой бурке, и белых стоптанных сапогах.

Сидит и на меня смотрит голубыми, небесными глазами, из-под лохматых, седых бровей, словно своеобразной мохнатой оторочкой снежного башлыка на голове.

Я поздоровался.

— И тебе добра, путник. — Кивнул в ответ чабан. — Ленточку подвязать пришел? Удачи хочешь? Вдохновения? Не время еще тебе, позже приходи… Легенду услышать?.. А зачем она?.. Ах, писатель? Фантазер?.. Да какая разница, что фэнтези пишешь, все одно фантазер… Чего это скривился я?.. Не нравятся мне лгуны вроде тебя, вот и морщусь. Чего тут хорошего, чужие сказки переписывать, основ рождения которых не знаешь? Почему чужие?.. Так, где ты тут в горах, про гномов, эльфов и орков услышать можешь? Не наши они. Нет тут таких, тут свои, родные легенды живут… Отчего же детские сказки? Совсем даже и не сказки, все там истинная правда. Вот послушай про водопад этот, что за спиной у меня. Ведь он не просто скала да вода. Живой он:

***

В те времена, когда мир еще был юн, и боги с духами спускались на землю, чтобы поговорить с людьми, на берегу реки Бзыбь жила небольшая семья. Мать с отцом, да дочка их, красавица, каких в округе и не отыскать. Даже князь один, что как-то мимо проезжал по делам, с одного только взгляда влюбился и предложил ее в жёны взять, да отказалась девушка, не с кем родителей ей оставить, одна она у них.

Амре звали ее. Была она отрадой глаз родителей. Помощницей во всех делах. Матери обед сготовить, дом убрать, воды принести, огонь в очаге поддержать. С отцом овец пасла, на дальние пастбища даже частенько ходила. Из ружья стреляла, как не каждый джигит может. А то, как же? Волков в горах много, отару защитить от серых разбойников надо, вот и выучилась.

В тот день захворал отец. Не смог утром подняться, а овец пасти надо, их не попросишь обождать, они кушать хотят. Пришлось Амре одной на дальнее пастбище идти, то, что в долине реки Бзыбь, чуть по течению от дома, выше расположено.

Пригнала отару, расположилась на бережке, костер развела, прилегла отдохнуть с дороги, да сморило ее усталостью. Уснула.