Падают маски одна за другой,
Маскам объявлен честный бой,
Маски гребут, кто куда, невпопад,
Начался новый сезон-маскопад.
(А. Бердиев)
2004 год. Окрестности Лондона.
— Где этот идиот? — холодный голос, вызывающий нервную дрожь в коленках, разносится по полупустому помещению с удвоенной силой эхом. — Я тебя спрашиваю, где можно столько времени шляться?!
— Мой Повелитель, — Долиш, судорожно хватая ртом воздух, кланяется, когда наконец замечает, что в комнате он больше не один. — Я уверен, что скоро Петтигрю будет здесь. И принесет Вам палочку…
— Я слышу жалкие оправдания уже неделю!
— Да, мой Повелитель. И я уверен, что Сивый обязательно ответит за своего нерасторопного подчиненного.
— У Сивого слишком много промахов…
— Да, Повелитель, вам не кажется, что это повод задуматься? — без заднего умысла выпаливает Долиш. — Может, вам не стоит так доверять ему?
— А может, ты ответишь сразу за всех?! — вопрошает Лорд. — У тебя ровно сутки, чтобы добыть мне палочку! А теперь — убирайся!
Долиш, понимая всю плачевность положения, в котором они оказались, понуро бредет в к выходу и уже собирается трансгрессировать, как двери распахиваются, и на пороге появляется Сивый. Его убитый вид сразу наводит на мысли, что снова что-то пошло не так. Долиш впервые проявляет сочувствие. Внутри. За последнее время Пожиратели, наделавшие немало ошибок, трясутся не меньше оборотней — Тёмный Лорд вот-вот встанет на ноги и тогда сможет убить их всех одним махом.
— Ты издеваешься?! — задает вопрос Долиш, брезгливо оглядывая оборотня. — Надеюсь, у тебя есть веское оправдание, кусок дерьма!
— Тебя бы в ту мясорубку! Посмотрел бы я, что бы ты тогда запел!
— Почему ты снова один? Разве Лорд не велел тебе привести Петтигрю?
— Петтигрю — рохля, каких поискать! Он сгодится моим шавкам на…
— Где палочка Темного Лорда? Вы достали её? — перебивает Долиш.
— Подавись! — Сивый вынимает из-за пазухи волшебную палочку. Она выполнена не из дерева, а из слоновьей кости. И сердцевиной её служит перо феникса. — Не будь это заданием Лорда, я бы пальцем о палец не ударил — её охраняли как чертову корону в Букингемском Дворце!
— Именно поэтому Петтигрю и должен был выполнять приказ! Потому, что он, имея возможности трансформироваться в малюсенькую крысу, каких тысячи кругом, мог сделать всё идеально гладко, не привлекая ничьего внимания! — орёт Пожиратель. — Но, судя по выражению твоей тупой морды, снова облажался?
— Да, — хрипит Сивый. — Он оставил следы, и мало того — эта полудохлая серая паскуда… короче, он сбежал…
— Как это — сбежал?! Ты говорил, что он у тебя на коротком поводке!
— Я не захотел мараться… мы и так еле удрали — он даже обделался там, на пороге архива в Министерстве…
— Смотри, как бы нам обделаться не пришлось.
— Может, и хорошо, что он засветился — теперь его не будут считать пропавшим без вести… и явно рано или поздно объявят охоту.
— Тебе лучше не говорить этого Лорду, — шепчет, усмехаясь, Долиш и указывает на двери комнаты, где обычно отдыхает Волан-де-Морт. Конечно, разворованная квартирка Берты Джоркинс, отданная Сивому в откуп ещё Люпинами, на окраине, далеко не самое лучшее место, но выбирать не приходится. — Иначе он может тебя убить.
— А с чего бы тебе так заботиться о моей шкуре? — прищуривается оборотень.
— Мы сейчас все повязаны. Меньше или больше — неважно.
— Очевидно, ты впал за время моего отсутствия в немилость?
— У меня ещё будет шанс реабилитироваться — теперь моя очередь похищать Тонкс. Ты же этого сделать не смог!
— У неё слишком много защитников — и Люпин, и Грюм, и даже Дамблдор!
— И ты не смог справиться ни с одним из них?
— Если скажу тебе, почему я не смог… ты явно не поверишь…
— Если учесть, что генетический материал Тонкс по исследованиям идеально подходит для нашей идеи, то я готов поверить во что угодно, — говорит Долиш. — Кто бы мог подумать, что метаморфы неуязвимы для оборотней.
— А Люпин, похоже, неуязвим для лунных фаз, — вполголоса бубнит Сивый.
— Да-да, рассказывай…
— От него необходимо как можно скорее избавиться! Он опасен! И силы в нем больше с каждым днем!
— Пояснишь?
— Он превратился усилием воли! Без полнолуния!
— Ну и что? — пожимает плечами Долиш. — Ты ведь тоже так умеешь? Помнишь, хвастался?
— Я — вожак стаи! Я — один из первых ликанов, унаследовавших мутационный ген…
— А я всё гадаю, отчего ты такой на головку стукнутый! — усмехается Долиш. — Теперь буду знать!
#5664 в Фанфик
#1812 в Фанфики по фильмам
#53787 в Фэнтези
#20438 в Приключенческое фэнтези
Отредактировано: 10.01.2019