Время дублонов

Поиски брата

Самолет доставил латиноамериканцев в славный город на Волге за два с половиной часа. Теплое апрельское солнце встречало их.

-Как странно, но жизнь без дома и даже багажа становится какой-то облегченной. Вернее, ненадежной, - сказал Ричард, ступив на волжскую землю.

-Это от напряжения погони. Мы же не шпионы какие-то… А носимся по миру будто преступники. Меня сейчас больше всего волнует Тарас. Что-то он пропал…

И тут зазвонил телефон Тараса.

-Да! Живы! Нет. Мы не там. И даже не в Москве. Да виделся. Да. Что? Ты в Индии? Острова поглотило землетрясение и цунами? Это кара свыше. Точно!

-Острова погибли?

-Да остров Дублонов и второй, забыл, как он его назвал. А-а! Остров Маски. Из гряды Никобарских островов. На, продиктуй ему, куда ему брать билет.

Он передал трубку Ричарду, а сам пошел покупать карты городов. Теперь он решил начать коллекционировать карты.

Когда Ричард узнал все детали гибели своей двадцатилетней тюрьмы, он сказал:

-А ведь будто ждали, пока я не сбегу.

-А мне интересно, была ли там эта ведьма Хэлен?

-Такие, чаще всего, вечны.

-Ну, и где твой брат?

-Сергей Ивашов – мой старший брат. Сантехник. Живет по адресу: улица Краснополянская дом 19, квартира 1.

-Берем такси и едем.

-Слушай, а ведь они нас могут по авиарейсам вычислить… - сказал Ричард. – Наверняка уже знают наши латиноамериканские псевдонимы.

-Наверняка.

-Но зато мы их от Клэр увели.

-Ты пока не радуйся…

Такси ехало долго. Минут сорок. За это время друзья успели насладиться видами города и Волги.

-Просто не верю всему, что со мною происходит, - сказал Ричард. – Сначала Клэр. Джон. Теперь Сергей. Неужели это правда?

-Конечно. Жизнь – прекрасна. Но чтобы понять все ее красоты, ее яркие краски, нужно уметь сравнивать, отличать цвета. Ну, хотя бы основные, белое и черное. Если ты не различаешь цвета, как ты можешь понять красоту? Ты вот, наконец, научился. И теперь ценишь красоту жизни… А большинство не понимают. Поэтому у них все серое. И это в лучшем случае…

Краснополянская, 19. Первый подъезд. Подъездная дверь была нараспашку. Из нее выносили какие-то картины. Вскрывать подвал №1 начали час назад. Дверь была дубовая, обитая железом, да еще и заржавевшая. Древесина разбухла и осела. Железо проржавело, включая замок, и сковало древесину. Но все же труд двух приглашенных работников ЖКО не пропал даром. Подвал раскрыл свою тайну. Рядом стояли люди и улыбались. Серега с палочкой, обняв Злату, щурился от яркого солнца. Тут же были Светлана Геннадьевна, Зоя и Иван Петрович. С каждой картины смотрели, будто живые красивые женские лица, полные счастья, ожидания и какой-то тайны, которую смог разгадать только художник.

-Сколько картин-то? – спросил Иван Петрович.

-Тридцать шесть.

-Хороши!

-Леночка сейчас звонила, сказала, что все работы она хочет отдать в местный музей изобразительных искусств. Я тоже так думаю, - сказала Светлана Геннадьевна. – Пусть люди смотрят. А то бы сгнили в этом подвале.

-Нет. Они не сгнили. Там песок был внизу. А дверь дубовая. И вентиляция отличная. Так что пролежали до своего срока без изменений.

-Так, одну, она обещала мне, - сказала Зоя.

-Хорошо, Зосенька, выбирай.

-Не положено, - сказал полицейский.

-Как, не положено? Это же Ярека картины, - возмутилась Светлана Геннадьевна.

-Гражданочка, картины арестованы. И что с ними будет – решит суд.

-Вот так всегда, – сказала Зоя. – Сейчас и Италия накроется медным тазом.

-Здравствуйте, - на ломаном русском сказал загорелый черноволосый мужчина средних лет. А я ищу Сергея Ивашова.

-Я – Сергей.

-Я – ваш брат по отцу. Ричард.

-Это ошибка какая-то. Мой отец…

-Нет. Ваш отец – не ваш отец.