Всё может быть

Всё может быть

Однажды… Однажды что-то происходит. Что-то важное, что-то таинственное. Оно приходит тихо и проходит незаметно. Ускользает. И лишь очень редко, лишь краем глаза, почти на уровне подсознания можно заметить это. Если смотреть на мир под определённым углом. И широко открытыми глазами. Тогда и становятся видны странные вещи. Сознание с трудом принимает это. И на широком трёхмерном экране разума высвечивается только один вопрос: НЕУЖЕЛИ ТАКОЕ МОЖЕТ БЫТЬ?

Осень гнала по ветру золото, и ещё не отпускала тепло. Золото было и в небе, залитом бирюзой. И ещё там был хлопок. Белый, лёгкий, плавный. Золото было и на земле, под ногами.
Тишина. Когда-нибудь слышали её? Так тихо может быть только иногда. Когда даже ветер затихает. Прячется. Таится.

Шелест. И это не может быть ветер. Это шаги.

Он шёл не спеша. Спокойно, почти неслышно. Может, вам случалось видеть подобную походку. Походку человека, привыкшего много ходить. Казалось, он никогда не останавливается, как Время. У него был вид Вечности.

Никто не знал, откуда он пришёл. А он смотрел прямо, ничего не замечая. И каждый его шаг взметал золото и медь осени. И никто не знал, куда он уйдёт. И когда. И когда листья у него за спиной снова успокаивались на земле, скрывая и без того незаметные следы, а сам он исчез в огненном закате, осталось лишь смутная дымка воспоминаний о нём. Но ведь что-то было до и во время его ухода? Никто уже не помнит. Я помню.
Память. Это странная вещь. Что-то намертво стирается и исчезает из неё, а что-то навсегда остаётся в её архивах, время от времени вырываясь к поверхности и унося вместо себя на дно покой. И, бывает, - надолго. Память. Что оставила она мне? Лишь себя.

Она никогда не уходила на дно, в архив. И я теперь лишь смутно знаю, что такое покой…
Неужели это возможно?
Кто он? Кем он был для всех?
Откуда он пришёл? Ибо это тоже важно.
Кажется, отовсюду. И это возможно? Да.

Он пришёл с осенним ветром, окружённый золотом. Шелестел парк. Бирюза окрасилась в рассвет.
Он пришёл с рассветом. Ушёл с закатом.
Он был здесь лишь день.
Но этот день теперь длится для меня вечно.
Ибо он принёс часть её с собой.
Он. Странник. Путник. Бродяга.

Где-то далеко ударил колокол. Он вздрогнул. Ветер затих и прислушался. Тихо. Показалось? Нет. Был колокол. Наверное, это было знамение. Знамение чего? Не помню. Но он, кажется, говорил.
Я вижу его. Он идет через парк. Он не спешит, но видно, что он не гуляет. У него есть цель, давно намеченная. Какая? Не знаю. Никто не знает… И никогда не узнает. Эта загадка из разряда вечных тайн. Вокруг него слишком много тайны и вечности. Кто он? Меня это сразу заинтересовало.
Он не обратил на меня внимания. На всех нас. Я знаю, он видел всё, даже то, что было не видно нам. Но его не интересовало ничто кроме его пути.

Мне показалось, что он идёт не по жизни, а сквозь неё. Показалось? Нет. Так оно и есть. И будет. У каждого своя судьба. И своё проклятье. Так кто же он?
Я иду следом. Теперь у него три тени.

Он идёт медленно. Видимо, он устал. Что не даёт ему остановиться? Какая цель гонит его вперёд? Может быть он и сам этого не знает. Одержимый.

Одержимость. Что это?

Солнце можно назвать одержимым. Оно не может остановиться появляться на небе. Не может, пока не взорвётся. И нет у него цели. Не думает оно – просто делает. Как одержимое, снова и снова. День и ночь – одержимые. Чем? Это чья-то цель, но не их. Чья одержимость охватила Его?
Пешки. Все мы просто пешки.
Марионетки. Кукловод – кто это? Невидимые нити.

Я смотрю на него. Гордо поднята голова. Нет, он не пешка. У него осанка короля, хоть и без короны. Или я её просто не вижу? Где она, Человек-Бродяга? Беглец.
Все мы постоянно от чего-то бежим. Кто преследует его? Вряд ли. Никто. Кого преследует он? Зачем?
У любой вещи есть две стороны. А то и больше.
Измерения. Всё зависит от них.
Другие миры. Откуда он пришёл? Откуда мы?

День. Город. Улица. Люди.
Он идёт сквозь всё это. Я следую за ним в его тени.
Нас не замечают.

Нет, нас видят. Краем глаза. И изображение тут же исчезает. Что за аномалия? Просто НЕ обращают ВНИМАНИЯ. Призрак. Фантом. Величие. Поклонение. Нечто СВЕРХ.
Он как Фантом. Кто ты? Безразличный.

Безразличие. Вряд ли оно вам неведомо.
Ветер безразличен. Стихия безразлична. Природа безразлична. Люди туда же. По отношению к другим.

Вселенная. Время. Вечность. – Безразличны. Это Мир, в котором все живут сами по себе. Каждый в своём микрокосмосе. Мечты. Иллюзии. Воздушные замки. Тут каждый сам себе строитель и хозяин. Забери у человека его иллюзии – и что останется? Лишь жалкое, морально разбитое существо.

Вечность течёт, как река. По ней на лодке – Время. Всё изменяется – и ничто не меняется. Меняются иллюзии – но сама их идея остаётся.
Время неумолимо.

Шаги. Я уже считаю шаги. Раз, два, много. Сколько мы идём? Долго. Он идёт уверенно. И хоть и медленно, но я уже не могу. Солнце над головой. Я делаю усилие, и вот мы уже идём рядом. Я знаю, он видит. Но он намеренно игнорирует. Вижу, он думает. И невесёлые это мысли. Я не прерываю его размышления. Отстаю на один шаг. Уединение. В такие моменты нужно именно оно.

Шаг за шагом. Всё дальше от чего-то, всё ближе к чему-то. Куда мы? Он не звал меня. И не тянет за собой. Но я не могу отступить. Что-то удерживает меня тут. Одержимость? Ещё нет. Любопытство? Может быть.
Что только не делаешь в этом мире из любопытства.

Что будет, если засунуть руку в осиное гнездо?
Что будет, если всё же сказать человеку всю правду?
Что будет, если тайком заглянуть в это окно (или замочную скважину)?
Что будет, если начать вести себя совсем иначе, чем...?
Что будет, если заглянуть в глаза вечности?

А что, если я проследую за Ним до конца?

Все глупости (или очень многие) совершаются только из-за любопытства. И лишь в исключительных случаях – случайно.

Дом. Это место, куда всегда хочется возвращаться. Тёплый. Уютный. Там тебя всегда ждут.
Я уже далеко от дома. Где это? Где он, дом?
А где твой дом, Странник? Кто ждёт тебя, Бродяга? Никто. А впереди – кто знает? Может быть.

Мы идём. Мы одни. Ему всё равно. Мне уже тоже. Усталость. Почему? Солнце всё ещё над головой. Странно идёт время. Будто и вовсе не идёт. Будто оставило это нам.
Пустота. В душе. Всем это однажды знакомо. А однажды – значит, всегда. Просто потом не замечаешь. Мы никому не нужны. Мы одни.

И тут я понимаю, что даже если бы за ним сейчас шла толпа, он всё равно был бы один. Потому что ведущий всегда знает, куда идёт. А ведомый лишь идёт следом. Единство – его нет. Интересы – они различны.
Ему это не нужно. Он идёт один.
Объясни мне. Если ты поймёшь меня, возможно, я смогу понять тебя. Куда ты идёшь? Куда идём мы все?

Солнце склонилось к горизонту. Давая понять, что время не остановилось. Теперь остановились мы. Маленькое кафе. Даже вечности нужна энергия.

Я сижу за соседним столиком, напротив. Он смотрит на меня, затем снова возвращается к своим мыслям. По выражению его глаз и движениям рук я пытаюсь угадать, о чём он думает. Но его скупые движения и отрешённость ни о чём не говорят. Хотя нет – говорят о многом, но это совсем не помогает приблизиться к отгадке. Скорее наоборот.
Глядя на него сейчас, кажется, что на целом свете он один. Все мы одни. Печаль, такая, какая не была знакома мне раньше, захлестнула меня.

Просто удивительно. Как ровно, бывает, протекает жизнь, и вдруг нечто, кажется, совсем незначительное, даже не касаясь, а лишь само по себе проходящее мимо, так всё изменяет.
Как магнит, он приковывал к себе внимание. Но не всех. Почему я?
Он вышел из кафе, когда солнце вовсю полыхало, уже наполовину скрывшись за горизонтом. Он, прикрыв глаза, подставил лицо ветру и двинулся в направлении заката. Здесь, куда вела неширокая дорожка, начинался холм. Кончался город.

Он поднялся на холм, и его фигура стала лишь смутным силуэтом на фоне горящего неба. На мгновение он задержался наверху, а затем шагнул вперёд… как в огонь… и растворился. Наблюдая за ним, я почти не шевелюсь, но как только он исчезает, я ускоряю шаг, чтобы не потерять из виду. Взбираюсь на холм и вижу, что он никуда не ушёл. Он не спешит. Впечатление такое, что он уже твёрдо знает, куда идёт, и также твёрдо уверен, что его цель больше никуда не денется. В глубине души понимаю, что это не так.

Ведь когда наконец видишь долгожданную цель, то спешишь к ней, а не наоборот, верно? Ведь реальность так зыбка… Того, что есть сегодня, может уже не быть завтра – оно вполне может уйти из сегодня во вчера. А прошлое редко уходит в будущее. Оно остаётся позади и его уже не догонишь. И повернуть уже нельзя, потому что как только ты переступишь порог, дверь у тебя за спиной захлопывается, и ключа у тебя нет.
Если бы можно было подобрать ключи к своему прошлому, насколько легче всё было бы, не так ли?..
Я знаю, он видит меня, но по-прежнему игнорирует моё присутствие. Возможно, ему не нужны попутчики, возможно, нам и вовсе не по пути, но он и не возражает. Он несёт с собой какую-то тайну, а может, и не одну. Кажется даже, что он знает если не все, то многие тайны. Это груз, который очень тяжело нести. Может быть, поэтому он всегда молчит?

Сумерки занавесом опускаются на окружающий мир. Скоро дорога превратиться в чёрную ленту. Мимо иногда проезжают машины. В свете их фар наши тени совершают полукружные движения. Но он ни разу не повернул головы. Один раз он лишь коротко взглянул на небо.
Я тоже смотрю. И знаю: он ждёт Луну.
Мы идём по обочине. По правой стороне дороги начинается лес. Лёгкое движение головы – и он вдруг пересекает дорогу и входит под сень деревьев. Я тоже смотрю влево и вижу, как из-за края земли выплывает Луна.
Поворачиваю и иду следом. То ли что-то ждёт его в том лесу, то ли он скрывается от Луны?..
Вижу, что он приостановился и посмотрел на меня через плечо, а затем пошёл дальше. Я догоняю и уже не отстаю. Куда он ведёт?

Что-то шевельнулось глубоко в душе, а потом снова улеглось. Догадываюсь, что это был страх. Что у него на уме? Кто знает, какие секреты таятся в его душе. В темноте может быть спрятано многое. Он может оказаться кем угодно. Убийца. Сумасшедший. Какие тёмные пятна его души не дают ему покоя?

Чужая душа – потёмки. А кто способен разобраться в собственной душе?
Иногда лучше не знать. Потому что порой достаточно лишь чуть-чуть приподнять завесу тьмы, и можно увидеть такое, от чего ужас никогда не покинет твоё сознание, а покой не вернётся в сны. На самом дне души может скрываться что угодно.
Может быть, Странник видел это?

Лес был полон тьмы и становился всё темнее. А он уверенно шёл вперёд. Я присматриваюсь и замечаю еле заметную тропу, которая проявляется с каждым его следующим шагом. Ты знаешь дорогу. Но знаешь ли, куда она ведёт?

Где мы сейчас? Лес всё сгущается. А откуда он здесь? Я вспоминаю карту местности и понимаю, что тут не должно быть такой большой лесополосы. И внезапно осознаю, что с лучами солнца здесь ничего не будет. Видение. Мираж.
Теперь я тоже мираж.

Я уже почти не чувствую ног. Я даже почти не ощущаю себя. Неужели он никогда не отдыхает? Что же ты так целенаправленно ищешь? Скажи мне, может, я смогу помочь? Может, я знаю?
Порой мы даже не догадываемся, сколько мы знаем. Иногда это – очень много. Слишком много.
Просто мы не помним. Мы всё знаем и помним лишь когда рождаемся. А потом – забываем, чтобы не было больно. Чтобы не было шока. И у нас остаются лишь обрывки знаний. Остатки воспоминаний.
Может быть, ты уже нашёл, только ещё не понял этого?
Что нам нужно от этой жизни?

Снова слышу звук. Нет, не звук – отзвук. Эхо. Колокол? Откуда здесь колокола? Ночью? В лесу? Так далеко и в то же время так близко. Неужели он не слышит? Вряд ли. Он всё слышит. Делает вид? Или просто привык?
Может, это по нему звонят колокола? А, может, по мне?
Ты ищешь свою смерть или свою жизнь? Ты ищешь себя или убегаешь от себя?
Найти себя можно. Убежать нельзя.
Так по кому звонит колокол? По тебе, если ты его слышишь.
А если не слышишь? Значит, уже отзвонил.
Так может, он ищет шанс? Время? Или источник этого звона?
Я схожу с ума. Скажи мне.

Сквозь кроны деревьев я вижу Луну. Она медленно поднимается. А он спешит. Будто хочет успеть. Не опоздать. Я тороплюсь следом, но уже почти выдыхаюсь. Однако откуда-то берутся силы. А казалось, что больше не смогу.
А откуда столько сил у него? Может быть, он так гонит себя, что, достигнув цели, он упадёт замертво? И я следом? Ради какой цели? Скажи, это стоит того?

Я иду за чужой целью. За твоей целью. Становлюсь твоей тенью. А смогу ли я так следовать за своей целью?
Может, ты догоняешь мечту? Это невозможно.
Он мотнул головой. Он читает мои мысли? Да.
Кто же ты? Всезнающий.

Лес редеет, заканчивается. Впереди я вижу большой холм. Луна почти над головой. Она огромна.
Здесь всё не так. Сзади лес, впереди – далеко впереди – тёмный горизонт и горы, уже совсем близко – этот холм, за которым угадывается то ли обрыв, то ли пропасть. Бездна. Над головой – огромное бездонное, бархатное, тёмно-синее небо с алмазами звёзд и огромная рельефная Луна… Полная Луна чужого мира.

Он чуть замедлил шаг и торжественно восходит на холм. Я нерешительно останавливаюсь, а затем медленно двигаюсь за ним.
Надеюсь, он знает, что делает. Я ведь собираюсь идти за ним до конца, какой бы он ни был. Потому что обратного пути у меня уже нет.

Он поднялся на самый верх. Его глаза закрыты, он слегка улыбается. Он поднял лицо к Луне и раскинул руки. Ветер взметал его волосы.
Я уже совсем близко. Уже почти могу его коснуться. Я чувствую, он знает это. Куда мы пришли? Или мы ещё не пришли?
Он делает еле заметное движение головой. Ветер касается моего лица, и я будто понимаю что-то, будто бы он что-то сказал мне, но это чувство тут же проходит, потому что я вижу, как он делает шаг, потом – ещё один. К самому краю. Туда, где бездна.

С лёгким поворотом головы он смотрит на меня через плечо. Я вижу его улыбку – торжественную, успокаивающую (кого?).
А потом моё сердце ёкнуло и дыхание перехватило – он оттолкнулся от края и прыгнул во тьму.

Пустота. Паника. Страх. Вот что я чувствую. Что ты сделал? Куда?..
Что делать мне? Его улыбка стоит перед глазами. Она говорит мне: «Ты знаешь».
Да, я знаю. Пути назад у меня нет с тех пор, как сделан мой первый шаг вслед за Путником.
Моего Мира больше нет. И прошлого нет. Теперь есть только он. Только вперёд.
И я иду к краю. Делаю последний шаг. Поднимаю глаза к Луне.
Что ты сказала ему? Или что он сказал тебе?
Что-то шевельнулось в памяти. Он ведь что-то сказал мне. Ветром.
И мне кажется, я знаю.

Я не смотрю вниз. Это бесполезно. Даже свет Луны не проникает ниже края холма.
Я вижу только его улыбку. И потому я просто делаю, как Он.
Я просто закрываю глаза и… и тоненькая струнка обрывается у меня внутри…
…когда я прыгаю вслед за ним.
И обратного пути нет.

Ни прошлого, ни настоящего, ни будущего. Ни неба, ни земли. Ни жизни, ни смерти. Нет света, но даже темнота – уже не та темнота. Пустота. Но в ней что-то есть. Время. Бесконечное, извечное, неумолимое, жестокое. Такое разное. Время.
Сколько его уже прошло? Этот полёт кажется вечным. Так долго… Куда теперь?

Я чувствую руку на своём плече. Я не вижу, но знаю – это Он. Он принял меня. Только теперь.
Мои нервы уже натянуты, как тетива. Я никак не могу перевести дыхание. И в дверцу моей души ломится уже не просто страх, а панический ужас.
Как долго ещё осталось падать? И что будет, когда?...

Его рука сжимает моё плечо, и внезапно я понимаю, что мы никуда не падаем.
Я прихожу в себя и ощущаю под ногами землю.
Я слышу голос, но голос этот – внутри моей головы.
Он говорит мне: «Открой глаза».

Я медленно поднимаю веки, и в глаза мне тут же бьёт слепящий свет. Перед моим внутренним взором замелькали картинки. Только в обратную сторону.
Я наблюдаю, как время летит назад.

Вот я вижу нас в маленьком кафе. Всё так и не так. Потому что теперь я вижу, что он смотрит на меня. Долго. Испытующе. Он принял решение.
Потом картинки снова замелькали. Назад, назад…
Земля под ногами качнулась и всё остановилось.

Небо. Осень. Парк. Золото под ногами. Тишина. Покой. Чувство ожидания.
Шелест. Шаги… Шаги? Нет, ветер.
Я жду. Всматриваюсь. Вслушиваюсь. Может, это он?
Нет. Ветер. Ветер гуляет по парку и играет с листвой. Взметает её, кружит. Смеётся надо мной.
Я жду. Тревожно на душе. Никого нет. Здесь только я и ветер. Его нет. А был ли он? Да, был.
Должен был быть. Я знаю это. И он знает. Я всё ещё вижу его улыбку. Я всё ещё помню его взгляд. И всегда буду помнить. И сразу узнаю его, когда он вернётся.
Потому что он вернётся. Он всегда приходит. Он не может иначе. Теперь я знаю.

Я уже помню, что он сказал мне на Холме. Моё время ещё не пришло.

Он не убегает и не догоняет. Он ищет потерянные души, как моя, и провожает их… куда? Он сказал, я ещё узнаю. Когда придёт время. Только они все там. Все, кого мы однажды потеряли навсегда.
Это совсем рядом, но путь туда долог, если не знать дороги. Потерянные души никогда не могут знать. Пока не приходит их время.

Мой путь в этом мире ещё не завершён. И я знаю, что ещё многих мне предстоит потерять. Но когда-нибудь мы снова будем вместе. Там, за Холмом. Там, куда приведёт нас Странник. Путник. Бродяга. Всезнающий.
Там он ответит на все вопросы.

Мы однажды видим его. Краем глаза. Почти на уровне подсознания. Но это не случайно. Так он показывает, что мы не потеряны. Не одиноки. И если вокруг образуется пустота, то на плече всегда можно почувствовать его руку. И он выведет нас. Домой. Или на Холм, если настало время. Он считает наше время. От него всё зависит.
У него нет лица. Нет имени. Нет дома.
Вечный Странник. Хозяин нашего времени.

Жизнь идёт дальше. А я пытаюсь не отставать и жду. Всё время жду. Я больше не боюсь. Ни тьмы, ни пустоты. Потому что Он всегда рядом.
Теперь я верю. Я знаю, что многое, казавшееся нереальным и невозможным, может быть. И есть. И бесполезно закрывать на это глаза.

Незаконченный рассказ. Незавершённая история. Это наша жизнь. Мы многого не знаем. Не можем знать. Но может быть когда-нибудь, где-то там, мы узнаем ответ.
Может быть где-то, у кого-то есть ответы на все наши вопросы. Я верю, что это так. Там, на Холме, темнота многое мне показала.

Я знаю, что многое возможно. Только я ничего не расскажу.
Не сейчас. Странник сам расскажет. Когда придёт время.
Может быть, это будет скоро. Может быть – нет.
Только однажды можно увидеть его. Мельком. Краем глаза. В определённые моменты. Когда кажется, что вам уже ничего не нужно, кроме Дороги Туда. И что-то коснётся потерянной души. Как моей.

На самом деле он всегда рядом. С каждым из нас. Он умеет быть везде. Оглянитесь. И, может быть, вы увидите его.
Но только лишь однажды. Потому что если его видишь второй раз – значит, теперь нужно идти за ним. Значит, время пришло.
Время получить ответы на вопросы.

Всё со временем меняется. Что-то приходит. Что-то уходит. Кого-то уже нет рядом с нами. Кого-то ещё не будет. Они уходят, и остаются лишь видениями в наших воспоминаниях. Жили и умерли. Они, а потом и мы. Победы и поражения. Радость и горе. Молитва и грех. Вина и ошибки. Наши ошибки. Горечь. Сожаления. А может, могло быть иначе? Может быть. Может быть, всё могло быть иначе. Но теперь это уже становится неважно.

Солнце садится за горизонт, и под ярким небом волнами колышутся травы. Вокруг по-прежнему бурлит жизнь. И так много того, чего мы не замечаем. Все заняты своим делом и никому нет дела до других. И где-то там, далеко, живут другие, с такими же проблемами, желаниями, и им нет дела до нас. И так всегда. Было. Будет. А могло быть по-другому? Может быть.

И где-то там, за горизонтом, живут сейчас, возможно, те, кого мы когда-то знали, и ждут, как и мы, дороги за горизонт.
И однажды мы с ними встретимся - может быть.
Однажды. Когда линия горизонта перестанет бежать от нас. И наши пути перестанут расходиться.
Вот тогда, возможно, и будет всё иначе.

И тогда жизнь, может быть, сложится совсем по-другому. И мы больше не будем знать тех проблем и трудностей, которые знали раньше. Может быть.
Однажды. Может быть, скоро. Может и нет.

Но однажды что-то происходит. Что-то важное. Почти незаметное. Но при этом понимаешь, что это. Это когда ветер кружит золото сквозь тебя. Это в душу приходит осень.
И тогда тебе открывается то, чего не замечал раньше. Знание. Мудрость. И осознание времени.
И тихий голос шепчет: «Пора».
Это значит, пришло твоё время.
И видишь знакомые глаза. Знакомую улыбку.
Холм. Луна. Темнота и Ты.
А потом – что-то ещё? Может быть.

Потом всегда бывает что-то. И только ты знаешь, что это. Потому что по реке жизни ты сам ведёшь свою лодку. И только от выбора – от твоего выбора – направления зависит твоя судьба.
Странник подбирает лишь души.

А лодка плывёт дальше. В бездну памяти тех, кто ещё на плаву. Потому что такое может быть.

Потому что всё может быть.