Взрослая

Взрослая

Он сидел и складывал кубик рубика, пока все вокруг занимались извращенным нетворкингом. Извращенным его делал отрезок в 2 минуты, за который нужно было обоим собеседникам познакомиться и рассказать о себе. Да уж, я бы тоже не прочь посидеть и с умным видом повертеть в руках разноцветный кубик. Пообщавшись с несколькими людьми, я поняла, что я здесь – самая взрослая. Мда уж. Печально. Этот момент настал.

На этом музыкально-поэтическом вечере собрались в основном школьники старших классов, студенты и взрослый мужик за 50, который не понятно как здесь вообще оказался. У него взгляд маньяка и дебильная улыбка. А во время чужих выступлений у него все время включались какие-то видео из ютуба. Неприятный странный тип.

Подхожу к парню с кубик рубиком и сажусь рядом.

- О, привет, и ты здесь?, - говорит, отрываясь от игрушки.

- Как видишь. А ты что, выступаешь сегодня или пришел послушать?

- Выступаю, конечно. Зачем вообще приходить просто послушать музыкантов-самоучек и ребят, читающих свои стихи так, как будто они, бл*ть, перерожденные Есенины и Цветаевы, - разразился тирадой мой старый знакомый.

- Ну, я вот сегодня пришла в качестве слушателя, - признаюсь я.

- Извращенка.

Этого парня я встречаю исключительно на подобного рода мероприятиях. Больше мы с ним почему-то нигде не общаемся. Я даже не знаю его настоящего имени, сам себя он называет Тим. А мое имя, к не удивлению, он вспомнил не сразу. Ну, это простительно. Мы с ним виделись последний раз больше, чем год назад.

Неужели я уже больше года нигде не выступаю? И действительно: прокручиваю в голове события этого года и конца предыдущего. Увольнение с работы, практика, написание диплома, новый год, поиск новой работы, защита диплома, снова увольнение, поездка в Крым, расставание с парнем, поездка в Польшу, возвращение обратно, поиск новой работы…Да, в последний год я не пишу. Разве что прозу, и то редко. Стихов если соберется пару-тройку штук – уже хорошо.

Попадая в круг творческих людей, я на время забываю, что я – взрослая, что у меня – работа, дела, зарабатывание денег, цели. Включается внутренний романтик, вдохновляется внутренний поэт. Даже, вернее сказать, вместо меня взрослой появляется я 16-летняя. Я, которая еще умеет влюбляться, которую еще легко удивить, и которая со всем своим максимализмом и пишет, и влюбляется.

На сцене один за одним сменялись выступающие. Милые девочки, скромные, не накрашенные, юные и прекрасные, и, по всей вероятности, еще девственницы, чувственно и с расстановкой читали свои стихи о любви, дружбе и о том, как прекрасен этот мир, а также не забыли и про Есенина, а еще - читали отрывки из «Маленького принца» Сент-Экзюпери. Были, конечно, и те, которые вы*бывались знанием английского и читали Шекспира в оригинале (вопрос – нах*я?). Такие себе «девочки-умницы-красавицы». А парни на этом вечере в основном делятся зарифмованными философскими размышлениями на тему жизни и смерти, любви и смысла жизни…а я сижу и удивляюсь тому, какая я взрослая для всего этого.

Я чувствую себя так, как будто мне далеко за 30. Почему? Почему такой контраст между мной и этими девочками? Наверное, это все потому, что у них впереди еще вся жизнь, они еще учатся в школе\на первых курсах универа, а я – уже закончила и уже года 4 как работаю. И за эти усредненные 5 лет, отделяющие меня от этих девочек, я пережила такую бурю ощущений, воспоминаний, романов, чувств, что, и правда, это сделало меня закаленней, мудрее, старше. 

Здесь есть чай и печеньки. Все радуются. Кроме меня. Я думаю, чтобы в полной мере погрузиться в атмосферу творчества и глубже чувствовать то, что пытаются донести выступающие, вместо чая надо пить красное вино. Ну, серьезно.

Я думаю о том, как классно было бы сидеть, попивать бокал бургундского, слушать стихи, не замечать, какие они плохие и думать о вечном…А потом я вспоминаю о том, что большинству людей даже нет 18. Печально.

Подхожу к организаторам и прошу разрешить мне выступить. И они соглашаются. Отлично. Хоть я пришла сюда просто послушать, внезапно мне захотелось выступить. Действовать надо было быстро: свои стихи я плохо помню. Взяв у своего знакомого с кубик рубиком клочок бумаги и ручку, я начала писать все, что помню.

Вспомнилось несколько стихов из того периода, когда мне было лет так 16-18, а в заметках на телефоне нашла еще один, сравнительно свежий стих. Забавно. В тех стихах, которые я писала в 16-18 лет, прям чувствуется любовь, нежность, искренность. А в более поздних стихах взрослую во мне выдают слова «апероль» и «оргазм».

Да, есть что-то такое авантюрное в том, чтобы вот так вырваться из повседневной рутины, встретить старого знакомого, писать стихи на клочках бумаги и чеках, по памяти, неразборчивым почерком.

Выхожу на сцену. Десятки глаз смотрят на меня. Бьет мандраж. Начинаю читать свои ранние стихи, а после – те самые взрослые, где на словах «минет» и «оргазм» в зале цокают и краснеют те, кто читает Шекспира в оригинале. А я читаю, и чувствую, как текут месячные. Организм выбрал не самое удачное время для того, чтобы напомнить мне о том, что я взрослая девочка. Интересное ощущение. Волнение, интерес, азарт и сжимающаяся матка.

И только один человек в зале смотрит на меня понимающим взглядом. Человек с кубик рубиком. Мы не знаем друг друга и видимся крайне редко. В соц.сетях его нет. Сколько ему лет я не знаю. Как и не знаю его настоящего имени. В эпоху смартфонов он все еще ходит с кнопочным телефоном и пишет стихи на обратной стороне чеков из продуктового. А еще, ходит только на бесплатные мероприятия. Ведь платные тусовки – это только для рабов системы. А он – свободный от оков Большого брата поэт.