Художник

Художник

    Девушка смотрела на лебедей. Большие белые птицы величаво изгибали шеи, пытаясь выловить из мутной реки редкие крошки хлеба, сварливо переругивались, расправляли крылья и чистили перья, иногда перелетали с места на место... Она просто сидела у самой кромки воды и смотрела. На лебедей, на затянутое тучами небо, на отражавшую его гладь Влтавы. А художник, примостившийся в тихом уголке между облетающих ив, смотрел на нее.
    Он взялся за карандаш не сразу. В этот раз для того, чтобы увидеть, потребовалось время, хотя обычно ему хватало всего пары мгновений и одного пристального взгляда. К счастью, его случайная модель даже не думала уходить. Она сидела неподвижно уже больше получаса, лишь иногда поднимая руку, чтобы стереть набегавшие на глаза слезы. Ветер ласково перебирал золотые с рыжим отливом пряди, словно пытаясь утешить, теребил обмотанный вокруг шеи платок, касался прохладными пальцами испачканных тушью щек, но девушка не обращала на него внимания. Художника она не замечала тем более, так что он мог не опасаться непонимания и вполне закономерного возмущения. Многие из тех, кого он рисовал, относились к его маленькому хобби весьма холодно. Кто-то просто уходил, кто-то грубил, кто-то грозил пожаловаться в полицию... Он не обижался. Он понимал, что чувствуют эти люди.
    Постепенно лист под его руками утратил свою белизну. Короткие и длинные, темные и едва заметные штрихи медленно складывались в портрет, перенося на бумагу черты той, что сидела на берегу. Тонкие дуги бровей, чуть-чуть приподнятый кверху аккуратный нос, широко распахнутые серые глаза (тут крадущий цвета грифель ни капли не соврал), мягко очерченные скулы, упрямая линия губ... Точности портрета могли бы позавидовать фотографы, но одно явное отличие между живой девушкой и нарисованной все же было. Первая плакала, вторая улыбалась.
    Поначалу художник хотел нарисовать улыбку широкой и открытой, но передумал. Этой девушке не пришлась бы к лицу слишком явная, заражающая всех вокруг радость. Те, кто держат горе в себе, даже в одиночестве пытаясь сохранить лицо, и радуются обычно в душе. Они улыбаются иначе: робко, осторожно, словно боясь спугнуть пляшущие в глазах смешинки. Его безымянная муза не обидится на то, что он не стал уподоблять ее звездам глянцевых журналов, сверкающим белозубыми улыбками с обложек. Она, скорее всего, никогда не увидит этот портрет, а если и увидит, то ей уже будет не до обид. Счастливые люди редко на кого-то обижаются, да и что взять с бедного художника, залюбовавшегося завитком возле уха или родинкой над губой...
    Он не заметил, как девушка ушла. Ему больше не нужно было постоянно видеть ее перед собой: теперь он жил тем, что выходило из-под его рук, становясь все более настоящим. В приступе вдохновения он не обратил внимания на то, как случайно забредшая в его укромный уголок женщина, одна из полчища туристов, что наводняли находящийся неподалеку Карлов мост, остановилась за плечом художника, да так и простояла там до тех пор, пока он не закончил рисунок. Сделав последний штрих, он отложил карандаш и шумно выдохнул, пытаясь успокоить отчаянно колотившееся сердце. Как и всегда в такие моменты, в груди стало тесно и горячо, но он знал, что так и надо. Именно так и надо, а все остальное имеет мало значения...
    - Quanto costa? – тихо спросила замершая позади женщина. 
Художник обернулся рывком. Он не любил, когда его отвлекают от его же работ, но в глазах пожилой итальянки с фотоаппаратом на груди читалось неподдельное восхищение. 
- How much? – повторила она, указывая на портрет.
Художник лишь улыбнулся. Он не знал ни итальянского, ни английского, но эти фразы слышал неоднократно. И всегда повторял один и тот же заученный ответ.
 - Sorry. Not for sale.
Туристка расстроено вздохнула, но, всмотревшись в его лицо, понимающе кивнула и отошла в сторону. Он надеялся, что больше его не побеспокоят, но сегодня привычное убежище оказалось на удивление людным местом. 
- Гляжу, ты и впрямь мастер? – тяжелая рука легла на плечо, мешая повернуться, но этого и не требовалось: художник узнал голос. Несмотря на прошедшие годы, прокуренный, с хрипотцой баритон ничуть не изменился. Судя по мертвой хватке сжавших плечо пальцев, обладатель голоса тоже остался прежним. – Пойдем, разговор есть.

- Итак, Томаш Новак, тридцать шесть лет, холост, детей нет, близких родственников тоже. Не судим, в армии не служил по состоянию здоровья. Безработный. Живет за счет частных уроков рисования и торговли живописью. Ни то, ни другое не приносит стабильного дохода. Снимает чердак на окраине. Все правильно?
Томаш рассеяно наблюдал за тем, как тает пенка на поданном ему капучино. Аромат кофе манил. Художник давно не пил ничего подобного, с утра до вечера хлебая растворимую дрянь по 50 крон за банку. Ему странно было думать, что содержимое маленькой чашки, стоящей перед ним, стоит в разы дороже. В ресторане, в который его привели, о дороговизне кричало все, начиная от нахально блестящих столовых приборов, заканчивая вычурными зеркалами в полстены. Это тоже казалось странным: хозяин ресторана, Павел Моравек, отнюдь не выглядел безвкусным человеком. Подтянутый и элегантный, он совсем не вписывался в атмосферу чрезмерной роскоши, которая окружала его. Впрочем, Томаш в своих стареньких джинсах, потертой куртке и черпающих воду ботинках наверняка выглядел здесь еще более чужеродно. 
- Вы молчите. Я что-то упустил?
- Нет, все правильно. 
- Тогда почему вы молчите?
- Простите, я задумался.
- О чем же, если не секрет?
- У вас прекрасное заведение. Я... никогда не бывал в таких местах.
Моравек довольно осклабился и полез в карман. Щелкнул портсигар, запах кофе растворился в тонкой струйке табачного дыма. Тоже, как ни странно, ароматного.
- Не сомневаюсь. Итак, господин Новак, как вы уже поняли, я тщательно изучил вашу биографию. Полагаю, вы также догадываетесь, почему я это сделал. И что мне от вас нужно.
    Вместо ответа Томаш перевел взгляд на сидящего по правую руку от Моравека человека. Художник уже знал, зачем его привели сюда и кому он обязан сомнительной радостью знакомства с одним из влиятельных дельцов Праги. Они с Петером никогда не были приятелями, но вышло так, что именно случайно встреченному однокласснику Томаш выболтал секрет, который не доверял никому. Позднее он не раз жалел об этом. Как видно, не зря.
    - И что же?
    - Вы хотите, чтоб я говорил прямо? Хорошо. Петер рассказал мне вашу историю. Разумеется, сначала я не поверил. Спьяну любой наболтает все, что угодно, а уж когда речь заходит о натурах творческих, с тонкой душевной организацией... Умение менять человеческую судьбу посредством картинок – чушь какая! – Моравек неприятно усмехнулся. – Однако Петер был весьма убедителен. К тому же он не похож на легковерного человека. Ему нужны были доказательства, и он получил их. Что там у вас в папке? Портреты? Думаю, про некоторые из них мой помощник многое может рассказать. Но суть не в этом... Видите ли, Томаш, я нуждаюсь в ваших услугах.
    Новак вновь уставился в чашку. Он знал, что будет дальше. Сейчас Моравек предложит свою цену. Потом увеличит ее вдвое. Потом втрое, вчетверо... Насколько хватит его щедрости. А потом начнет угрожать. Томаш хорошо умел читать по лицам. Слишком хорошо.
    Он понял это еще в школе, когда впервые попробовал рисовать не обычные детские каракули, а настоящие портреты. Стоило ему взять карандаш и повнимательней вглядеться в лицо человека, как он вдруг понимал, что у того на душе, что его гнетет или радует, о чем он больше всего думает и чего страстно желает. А потом Томаш начинал рисовать, и все менялось. Отдаленное, скрытое неприступной стеной времени будущее вдруг становилось ближе, сначала обретая лишь размытые очертания, но постепенно становясь все четче и четче. Это он, Томаш рисовал то, чего еще нет, но что теперь обязательно случится. Одноклассница залила чернилами белый фартук и боится, что ее отругают дома? Ничего подобного, ее отца после долгого ожидания наконец-то повысили по службе, поэтому в доме сегодня будет праздник и никто не обратит внимания на испорченную школьную форму. Учительница пришла на урок с темными кругами под глазами из-за того, что всю ночь просидела у постели больной матери? Не беда, старушка поправится и проживет еще десяток лет, радуя всех не по годам здравым умом и хорошим настроением. У кондуктора в трамвае умерла собака? Через три месяца он найдет у своего порога смешного лопоухого щенка, который станет ему верным другом. Незнакомая молодая женщина рыдает на парковой скамье, из-за того, что две недели назад потеряла долгожданного ребенка? Через полтора года у нее родится двойня, мальчик и девочка... 
    Томаш рисовал все чаще и чаще, отыскивая в толпе угрюмые, озабоченные, усталые, печальные, окаменевшие от горя лица. С головой погружаясь в чужую жизнь, он бережно, с любовью выправлял те линии, которые казались ему неправильными. Хорошие люди не должны страдать, так пусть они улыбаются, смеются, радуются каждому дню, не боясь, что когда-нибудь за этим последует новая боль. Томаш рисовал счастье и был счастлив сам. 
    Его мало волновало, что творчество отбирает слишком много его собственной жизни. По сути, этой жизни у него и не было. Он жил в маленькой комнатушке под самой крышей, перебиваясь скудными завтраками из хлеба, консервов и дрянного кофе и еще более скудными ужинами из чего придется. Летом его убежище превращалась в пекло, а зимой – в ледяную берлогу, а по ночам было слышно, как по черепице стучат коготками голуби и вороны. Плохонькие акварельки с изображениями любимых туристами достопримечательностей не пользовались спросом – кто захочет покупать что-то у тощего, похожего на бродягу типа с длинными патлами, но позволяли хоть как-то сводить концы с концами. Ни друзей, ни родных у Томаша не было, но он привык к этому. Одиночество тяготило его лишь изредка, когда он долго никого не рисовал. Тогда он шел на улицу и очень скоро снова нырял в ласковые и теплые волны будущего счастья,  пусть не своего, но зато им самим сотворенного. Это было делом его жизни, его предназначением... И все же он изменил ему. Всего однажды, но последствия той ошибки долго отравляли память Томаша. Поддавшись кратковременной ярости – чувству разрушительному и непривычному, он убедился, что умеет не только дарить счастье, но и отнимать. И второе удалось ему едва ли не лучше... Он обещал себе никогда больше не совершать подобного, но теперь Моравек потребует именно этого. И Томашу придется согласиться, потому что отказа его опасный наниматель не потерпит.
    - Господин Новак? – напомнил о себе Моравек. – Вы меня вообще слышите? 
    - Да, слышу.
    - Ну так что же?
    - Вы хотите, чтоб я написал портрет вашего знакомого... вашего врага, - обреченно произнес Томаш. – Вы хотите, чтобы я нарисовал его несчастным, раздавленным, уничтоженным. Вы бы могли использовать свои связи, чтобы достать его, но не хотите марать руки. Этот человек увел вашу жену и сбежал с ней и частью ваших денег. Теперь вы хотите отомстить. Для этого вам нужен я.
    Бледно-зеленые глаза Моравека удивленно расширились. Несколько секунд он потрясенно взирал на Томаша, а затем медленно растянул губы в улыбке. Редкие, тяжелые аплодисменты гулко разнеслись по почти пустому в непопулярный утренний час ресторану. 
    - Ай да Петер! Вот теперь я верю. Ты и впрямь привел того, кого нужно. Господин Новак, признаюсь, вам удалось меня не на шутку удивить, а это редко кому удается. В таком случае, ближе к делу. Какова ваша цена?
    Томаш виновато улыбнулся и вновь перевел взгляд на Петера. Старый знакомый красноречиво поднял брови, призывая не дурить. Он чувствовал повисшее над столом напряжение и боялся разочаровать своего хозяина. Томаш лишь пожал плечами.
    - Я не приму этот заказ.
    Улыбка не сбежала с губ Моравека, но она больше не сияла притворным радушием. Так мог бы улыбаться василиск, превращая свою жертву в камень одним взглядом. Вот только Томаш почему-то не каменел, напротив, он наконец-то притронулся к чашке с кофе и даже отпил пару глотков. Петер дернул щекой и задрал глаза к потолку. 
    - Что ж, мой помощник предупредил, что вы вряд ли сразу согласитесь. Давайте цену назову я. Две тысячи долларов вас устроит?
    На эти деньги Томаш мог бы прожить несколько месяцев, а то и полгода. Облизав приставшую к губам кофейную пенку, он отрицательно покачал головой.
    - Мало? Ну хорошо, три тысячи.
    Томаш повторил свое движение. Петер скрипнул зубами и принялся теребить браслет выглядывающих из-под рукава пиджака часов. 
    - Четыре? Пять? – почти радостно предложил Моравек, подаваясь вперед.
    - Я не приму этот заказ.
    - Не наглейте, Томаш. Десять тысяч – моя последняя цена.
    Новак закрыл глаза и постарался успокоить бешено скачущие мысли. Десять тысяч – это много. Это очень много для такого оборванца, как он. Квартиру на них не купить, да, но если подойти к делу с умом... Но он ведь не сможет. Он медленно будет тратит эти деньги все на ту же плохую еду и некачественную одежду, а еще на бумагу, краски, тушь и карандаши, и в итоге останется тем же, кем был. Вот только на его совести будет уже не одно, а два несмываемых пятна. Да, он не знает того человека, которому хочет навредить его наниматель... Пока не знает. Если Томаш возьмется за его портрет, неведомый враг Моравека на какое-то время станет для него ближе всех на свете. Он заглянет в его душу, чтобы обречь на страдание, так как он сможет потом просто умыть руки и пойти дальше своей дорогой? Даже если он никогда больше не услышит об этом человеке, даже если в этот раз все обойдется... Хотя вряд ли Моравек заплатит ему прежде, чем убедится, что его замысел сработал. Наверняка он дождется подтверждения этого и лишь потом радостно сообщит Томашу об их общем успехе, с улыбкой вручая деньги. Ради этого удовольствия Моравек не побрезгует встретиться с художником лично, как бы он ни презирал нищего выскочку, пытающегося в одиночку изменить мир. 
    - Я не могу, - устало повторил Томаш. – Вы не понимаете, о чем просите...
    - Нет, Томаш. Это вы не понимаете, от чего отказываетесь. Какое вам дело до судьбы этого подлеца? Спасайте бедных овечек и невинные души. Могу вас заверить: он к их числу не относится. Он предал меня. Разве хороший человек способен на предательство? Он унизил меня, обманул, выставил на посмешище. Разве это заслуживает прощения или жалости?
    - Я не знаю.
    - Как мило, - восхитился Моравек. – Такой знаток морали, как вы, и не знаете. Ваша совесть и так уже запятнана, к чему столь трепетно оберегать ее? Напомните, кстати, что стряслось с тем мерзавцем, который чем-то вам не угодил? Он, кажется, повесился?
    Томаш дернулся, как от пощечины. Внимательно следивший за его реакцией Моравек довольно кивнул.
    - Вряд ли вы добивались именно такого финала... Но что произошло, то произошло. Меня это вполне устраивает. Не то чтобы я желал своему недавнему приятелю смерти, но не скрою, мне будет приятно, если он ни с того ни с сего полезет в петлю. Изящное решение.
    - Ни за что! – в ужасе выдохнул Томаш.
    - Ну что за ослиное упрямство, ей-богу. Десять тысяч, господин Новак. Подумайте хорошенько.
    - Нет!
    Его собеседник с досадой откинулся на спинку стула и потянулся за новой сигаретой. Он больше не улыбался.
    - Это глупо, - задумчиво произнес Моравек, поигрывая зажигалкой. – Вы ведь поняли, что у меня в голове, значит, вы можете предугадать и то, что последует за вашим отказом. Поэтому угрожать я вам, пожалуй, не стану. Вы выслушаете меня все с той же скорбной миной и снова откажетесь. Угрозы хороши, когда они подкреплены действиями... Петер, закрой ненадолго ресторан и позови сюда Кувалду.
    - Соглашайся, придурок! – процедил сквозь зубы Петер, нехотя поднимаясь из-за стола. – Лучше сейчас.
    Томаш упрямо мотнул головой. Ему было страшно, но не настолько, чтобы принять предложение Моравека. Страху он противостоять умел. Страху, но не боли...
    Кувалда оправдал свое прозвище. Двухметровый дылда с улыбкой дауна взглянул на Томаша сверху вниз и деловито закатал рукава. 
    - Мизинец. Левый, - лениво приказал Моравек.
    Когда в суставе что-то хрустнуло, Томаш взвыл и вцепился в скатерть, дернув ее на себя. Остатки кофе выплеснулись на белоснежную салфетку, жалобно звякнула оставленная в чашке ложечка. Кувалда отпустил его руку и почти бережно положил на стол.
    - Мизинец – палец, конечно, полезный, но не самый необходимый для художника, - изрек Моравек, внимательно изучая вьющуюся над столом струйку дыма. – У вас есть еще целых девять, не так ли? Каким продолжим?
    Томаш не отвечал, баюкая здоровой рукой искалеченную кисть. Злые слезы обожгли глаза и ушли, оставив после себя четкое и ясное понимание: он согласится. Не сейчас, так секундой позже, когда Кувалда возьмется за следующий палец. Так зачем тянуть...
    - Кувалда, на твой выбор, - широким жестом предложил Моравек. Здоровяк хмыкнул, осмотрев руки Томаша, и потянулся к ним своими лапищами. Новак тихо застонал.
    - Томаш, ну прекрати! – не выдержал Петер. Он хотел было взять художника за плечо, но короткое «Не лезь!» Моравека прозвучало раньше.
    - Кувалда, продолжай.
    - Я согласен, - выдохнул Томаш за миг до того, как почувствовал шершавое прикосновение чужих рук. – Я согласен! Только перестаньте...
    - Так бы сразу, - Моравек досадливо цокнул языком, выражая свое глубокое неодобрение. – Что вам потребуется для работы?
    - У меня все есть.
    - А наш натурщик? Лично я вам его, к сожаленью, представить не смогу, но есть фото и видео. 
    - Лучше видео. Но фото тоже. 
    - Когда вы сможете приступить к работе?
    - Как только заживет палец. Сейчас слишком больно, это отвлекает...
    - Я понимаю. Хорошо, я найду вам врача. Сроки?
    - Два-три часа.
    - С вами приятно иметь дело, господин Новак, - обрадовался Моравек. - Петер, подготовь все. О гонораре поговорим по завершении работы.