Я никогда...

Хорошо-то как. Просто лежать обнаженной на кровати, ничего не делать и смотреть на укутанное в паутину тюля окно. А за окном давно стемнело. Танцуют в свете фонаря белоснежные хлопья, сминают снег машины, отбрасывая призрачный свет фар на серый в полумраке потолок...

— Не зажигай свет, — прошу я.

Он защелкивает на моей шее застежку нитки янтаря, гладит пальцами золотистые бусинки:

— Солнечный камень...

Янтарь приятно холодит шею. Его шепот напротив — обжигающе горяч. Холод и жар.

— Медовый… Моя медовая девочка…

Девочка… но ведь мне уже за тридцать. А влюбилась как подросток. Искренне, пламенно. Да еще в девятнадцатилетнего мальчишку.

— Привяжу к себе, — его тихий шепот в полумраке, — никому не отдам…

Мед поцелуев на коже. Сладкий яд по венам. Дрожь предвкушения и танец на грани. Вихрь льнущих к стеклу снежинок. И теплом обжигает и холодом, и уже не знаешь, чего жаждешь больше — продолжать или остановиться. Пронзающая тело дрожь, соль на губах и прохладные, влажные от пота простыни.

А потом томительная нега, полное опустошение. Ни двигаться, ни куда-то идти. Ничего не хочу. Просто вот так смотреть на танец снега за окном. Это так хорошо...

— Мне пора, — сказала я, сладко потянувшись.

— Зачем тебе домой? — в очередной раз спросил он, садясь на кровати. — Зачем тебе муж? Разве меня мало?

— Мы уже говорили на эту тему…

— …не хочешь менять свою жизнь, — он ласково провел пальцами по моей щеке, убирая прилипший к коже влажный локон. — Не хочешь ранить мужа, а обманываешь.

— Скоро ты насытишься, меня забудешь, — я встала с кровати и под его пронизывающим взглядом принялась наскоро одеваться.

Сказать по правде, уходить не хотелось. Но у меня семья. И годы. И я знаю, что этот рай когда-нибудь закончится. Он устанет. Иначе и быть не может…

А муж? Муж был, есть и будет. Всегда. Немного скучноватый, немного надоевший, но теплый и уютный. Как мягкий, знакомый до боли плед в морозный вечер.

— Люблю тебя, почему не веришь?

В голосе сладкого мальчика послышалась мука. Я задумчиво погладила бусинки янтаря и потянулась за расческой.

— Мне пора.

Действительно пора. Надо зайти в магазин, приготовить ужин, заняться стиркой. Надо убрать квартиру к приходу мужа. Паша любит чистоту и уют. Никогда не говорит этого прямо, никогда не упрекает за беспорядок, просто... Он отвечает на заботу ласковой, теплой улыбкой и счастливым взглядом. Как огромный пес, что безмолвно трется мордой о ладони хозяйки и рычит на остальных, осмелившихся подойти ближе чем на два шага. Только со мной бережен. Только со мной ласков.

— Лиза…

А мой любовник — мальчик. Еще и хулиганистый. Соблазняет, пытается остановить грацией дикого, молодого зверя. Полным страсти взглядом, улыбкой, медленными, плавными движениями. И уже не хочется никуда идти, хочется поддаться охватившей тело неге, ответить поцелуем на поцелуй, забыть и трели мобильного...

— Не отвечай, прошу.

— Я должна ответить… — прошептала я, вырываясь.

— Не отвечай…

Я взяла мобильник, нажала на кнопку и выдохнула:

— Да…

Миша обнял меня со спины, поцеловал в шею.

— Лиза, — голос свекрови был каким-то странным… усталым, наверное.

— Да?

— Паша…

Телефон выпал из ладони. Пальцы дрожали. Я оттолкнула Мишу и медленно, все еще не осмеливаясь поверить, опустилась в кресло. Мой мальчик задернул шторы, окончательно отрезая нас от снежного вальса. Волшебство исчезло. Искусственный свет развеял последнюю надежду, что все это неправда.

— Что? — невозмутимо спросил он, надевая штаны и застегивая ремень.

— Муж в реанимации… Сердце. Он видел… наши фотографии…

— Естественно видел, — Миша издевательски улыбнулся.

Циничный мальчик, разбалованный. Как я раньше не замечала? Мальчик.

— Я их сам выслал. С твоего мобильного. Пока ты была в ванной. И пока мы с тобой кувыркались в кровати, твоего мужа увозили на скорой.

Спокойно как сказал. Убил словами.

Миша потянулся к моим сигаретам, щелкнул зажигалкой, затянулся горьким, пахнущим ментолом дымом:

— Как ты можешь курить эту гадость? — тихо просил он.

— Как ты… можешь? — задохнулась я.

— Знаешь…