Я тоже её люблю

1

Юля

– Улыбайся, моя дорогая жёнушка. На нас все смотрят, – горячая рука скользит по моей пояснице вниз и, задержавшись на талии, опускается на ягодицы.

– Тагир, убери, пожалуйста, руку.

– Чтобы все вокруг подумали, что мы в ссоре? Да ни за что.

С высоко поднятой головой иду по банкетному залу фешенебельного ресторана, цокая каблучками по керамическому граниту. Вокруг всё кричит о немыслимой роскоши. Мой муж, Батурин Тагир, привык кичиться своим достатком перед всеми знакомыми, среди которых водятся даже министры.

Поэтому сегодня закатили банкет в одном из самых помпезных заведений в столице. Сюда можно было бы позвать на ужин королеву Англии, ну или сыграть свадьбу дочери президента. А как по мне, всё слишком раздуто. Всего лишь красивая оболочка для таких напыщенных индюков, как мой муж.

– Тагир Даянович, добрый вечер, – к нам подходит представитель прессы с фотоаппаратом, – разрешите вас с супругой сфотографировать?

– Да, конечно, – обаятельно улыбнувшись, муж смотрит на меня обожающим взглядом, – идём, любимая. Немного поулыбаемся для папарацци.

И я послушно иду к большому прессволлу – фотозоне, оформленной воздушными шарами.

Тагир легко обнимает меня за талию, притягивая к своему телу.

Со стороны мы выглядим идеально.

И я знаю, сейчас на нас смотрят десятки людей, а точнее, женщин, и некоторые из них продали бы душу самому дьяволу, чтобы оказаться на моём месте. Ещё бы! Батурин – видный мужчина, и богатый. Даже не знаю, что больше в нём привлекает женщин: правильные черты лица и подтянутая фигура с подкачанными мышцами, вылепленные будто скульптором, или же толстый кошелёк в придачу с яхтами, дорогими иномарками и счетами в офшорах.

Я фальшиво улыбаюсь и с трудом терплю на своей талии мужскую руку. Платье с открытой спиной, поэтому Тагир постоянно перемещает ладонь на мою поясницу и, незаметно для остальных, настойчиво гладит.

– Ты выглядишь сногсшибательно, – говорит муж, а я вижу, как дёргается кадык на его горле, как напрягаются мускулы на лице. – Подаришь мне один танец?

Вздыхаю. Я бы сейчас с огромным удовольствием сбежала отсюда, но до конца вечера придётся изображать любящую супругу.

– Конечно, милый, – отвечаю елейным голосом специально, потому что тот фотограф всё ещё крутится возле нас и даже щёлкает затвором, когда Тагир целует меня в щеку.

Вечер набирает обороты. И после того как муж здоровается за руку с самыми почтенными господами, я незаметно отхожу в сторону и теряюсь среди приглашённых на банкет гостей.

Подхожу к бару и, подобрав подол длинного платья, опускаюсь на высокий стул. Заказываю колу со льдом, хотя сейчас с большим удовольствием попросила бармена плеснуть в стакан чего-нибудь покрепче, но воздерживаюсь.

– Моя дорогая жёнушка, – на мою талию опускает ладонь и я от неожиданности вздрагиваю. – Я весь вечер тебя ищу. Не думал, что найду своё сокровище в баре.

– Я и не пряталась, – ехидно улыбнувшись, подношу стакан с напитком и делаю большой глоток.

– Кола? Молодец! Я тоже пить не буду. Нам пора подумать о наследнике.

Мне хочется закатить глаза на весь этот бред, что несёт Батурин. Я никогда не рожу ему ребёнка и он это знает. Знает, но каждый раз выводит меня из себя, цепляет специально!

– Я хочу тебя познакомить с моим новым партнёром. Идём.

– Зачем? Чтобы похвастаться мной как экзотической обезьянкой?

На мою брошенную реплику Тагир лишь снисходительно улыбается. И не дожидаясь, пока я допью напиток, тянет меня за руку – негрубо, но настойчиво.

***

Егор

Ночной город завораживает. Любимая столица с её будничной суетой, бесконечным хаосом, извечными пробками в центре города. За окном мерцают огни: фары встречных автомобилей, рекламные щиты, стоящие вдоль дороги, и светящиеся вывески на фасадах зданий.

– Егор Антонович, приехали, – окликает водитель, когда я, задумавшись, продолжаю смотреть в окно.

– Спасибо, Славик. Можешь ехать домой.

– А вы?

– А я на такси. Потом.

Устало улыбаюсь. Тянусь к ручке на дверце и сразу же ощущаю поток холодного воздуха, который дует прямо в лицо.

– Егор Антонович…

– Да? – обернувшись, заглядываю в салон иномарки.

– Может, я вас всё-таки подожду?

– Слав, езжай домой. Жена обрадуется.

– Это точно. В последнее время жалуется, что боится оставаться по вечерам одной.

– Сколько уже “вам”?

– Тридцать девять недель.

– Сына ждёте?

– Нет, – качнув головой, растягивает улыбку до самых ушей. – Доченьку.

Доченьку…

Я тоже когда-то хотел. Чтобы была похожа на неё: большие карие глаза, слегка раскосые, чёрные пушистые ресницы, брови домиком, аккуратный курносый носик.

От одних только воспоминаний становится трудно дышать. Столько лет прошло, но всё было будто вчера.

– Рад за тебя, Слав.

– Угу, спасибо.

– Ну, давай, домой. Люсе привет и не обижай мне её, понял? – шутя, грожу пальцем.

– Да её обидишь.

Захлопываю дверь. Расправляю плечи и задираю голову, смотря на ночное небо, усыпанное россыпью звёзд.

Чёрт. Опять напьюсь. В одиночестве до утра…

Медленным шагом двигаюсь вперёд. У входа в ресторан примечаю группу людей. Свои? Нет, не похоже. Останавливаюсь на половине пути, когда к зданию подъезжает знакомая иномарка со столичными номерами.

Батурин?

Со стороны водителя открывается дверца, сзади – ещё одна.

Батурин и не один.

Засматриваюсь на женский силуэт. Женщина в длинной шубе и капюшоном на голове, больше ничего не рассмотреть – темно, да и пялиться на чужих жён, или с кем он там заявился, неприлично как-то.

Уже внутри ресторана сдаю пальто в гардеробную. Здороваюсь за руку с председателем банка, затем – депутатом областного совета, ну и на закуску – ректором национального университета.

Чего ж вас так много, уважаемые?! Ожидал скромного вечера в узком кругу, но вижу, собрался весь местный бомонд.