Я все же есть или нет?

Я все же есть или нет?

Письмо 2

  Я все же есть или нет?

   И снова тишина...

   Снова ночь, я одна...

   Все та же стена...

   Фонарь, луна...

   Теперь чай, кофе нет. Кончился. Нужна еще чашка. Встала, усталость берет свое, спина. Сигарета истлела. В ушах играет знакомая музыка. Закрываю глаза. И слышу:

   " Ночь унесла тяжелые тучи

   Но дни горьким сумраком полны

   Мы расстаемся - так будет лучше

   Вдвоем нам не выбраться из тьмы...

   Я любил и ненавидел

   Но теперь душа пуста

   Все исчезло, не оставив и следа

   И не знает боли в груди осколок льда...

   "..."" (В.Кипелов. "Осколок льда")

   Мелодия, слова, хлыстом по сердцу бьют. А я снова вижу заката осколки в глазах твоих. Пусть этот огонь сожжет меня. Желтые глаза, водопад волос. Ты призрак, фантом, ты не реальность, мечта, которая промелькнула и ушла. Тебя уже нет. Но сейчас я хочу тебя. Хочу услышать голос, проигрыш струны, признание в любви. Хочу вспомнить, как оно было. Ведь было? Хочу уйти в мир далеких, прошлых грез. Туда где был ты и где была я. Туда куда уже не попаду никогда на Яву, но хочу сейчас потрогать мечту. И потому закрываю глаза. Музыка, прошу унеси в прошлое, унеси к нему!

   Темнота, и слова, и голос солиста. Поет о любви. И я вижу:

   Улица старых домов, далеких сталинских годов. Машины летят мотыльками, к далекому, зыбкому свету смешных задач, нелепых целей. За прибылью гонятся муравьи. Живет муравейник, по асфальту стучат каблуки. Где бы лупу найти?

   Я вижу тебя. Трепещет все внутри. Ты спешишь легкой походкой. Словно летишь. Мне так никогда не суметь. А впрочем плевать. Ты, как всегда опоздал. Незаметным движение мою сумку себе на плечо, а пальцы в мою ладонь. Глаза смеются желтым огнем. Ты точно душу продал, я не могу на тебя злиться. Мы идем, а мимо поток муравьев. Миллионы миров. Каждый о чем-то мечтает, каждый где-то ползает, а мы просто летим. Твой широкий шаг всем говорит, что тебе глубоко плевать. Ты уже давно все решил, ты давно нашел ответы на все вопросы. Конский хвост волной за спиной. Запах кожи от куртки. Запах пота от футболки. Ну и конечно, запах мыла от волос, ты забыл шампунь. Я тихо смеюсь своей догадке, какой ты простой, мой тихий зверь. Ты что-то говоришь, а я смотрю по сторонам.

   Поворот, переход. Серой стеной встает, череда витрин. Среди домов, блестит стеклом.

   - Ловушки для слепых мотыльков! - говоришь мне ты, взгляд проследив.

   Вижу дом. Ты набираешь код, а дверь молчит. Ты пинаешь дверь. Щелчок и мы в подъезде. Старая лестница ведет в никуда. Я иду за тобой. Вижу свою сумку, у тебя за спиной. Вижу старую куртку. Отдала бы сейчас все, за нее. Железная дверь. Поворот ключа. Не сработало. Стихотворный мат из твоих уст, уходит на третий этаж. Снова поворот ключа, двери пинок и вот...

   Я дома. Снимаю обувь, куртку, шарф. Ты поцелуем губы запечатав, вешаешь мои вещи на крючок.

   - Ты знаешь, а тебя ждал мой щенок!- с самой довольной улыбкой говоришь ты. Я понимаю: "Мама! Не надо".

   Ты открываешь дверь зала и я слышу, как что-то большое мягко падает на пол. В два прыжка эта здоровая тварь около меня. Сшибает с ног и счастливо виляет хвостом. Вот скажи: зачем ты ирландского волкодава завел? Но что тут уж, врать. Люблю я эту слюнявую пасть. Люблю пса, как впрочем и хозяина.

   - Боб, а ну как фу! - смеясь командуешь ты.

   Я думала, что приличного размера пони не может так каясь ползти. Ан нет, вот ползет. Очень ему стыдно. Поджав хвост и уши, в комнату ушел.

   - Очень смешно! - зло шиплю я, вытирая рот.

   - А по моему тебе идет! - звучит в ответ. И я точно знаю: тебя ждет, ночью страшная месть...

   Ты подаешь мне руку и приглашаешь на кухню. Она так мала, что в ней нет стола. Пришлось сделать барную стойку, чтобы места сэкономить. Я вижу под ней три высоких стула. В голове проноситься, что я так мала, просто дюймовочка. Всегда так думаю, на них усаживаясь.

   - Чай, кофе, водка, секс?

   В ответ звучит мой смех.

   - Значит все равно. - решаешь ты и поворачиваешься спиной, готовить кофе мой.

   Ставишь чашку. Я молча пью.

   - Ну что пойдем? - твои брюки говорят лучше тебя.

   - Нет, постой!- отвечаю я, стараясь не смотреть на ширинку. - Мне надо кое что у тебя спросить...Надо поговорить, прошу!

   - О-у, все так серьезно, ты бросаешь меня? Нет, молю только не сейчас! - ты картинно хватаешься за сердце, а глаза смеются. Ты лукавый зверь.

   - Дурак! - говорю я, хватаю за футболку и к себе. Один поцелуй, но все же...

   - Хорошо, хорошо! - ты берешь свою чашку и встаешь напротив меня, упершись задом в кухонную тумбу. - Что случилось?

   - Скажи, кто я есть? Я вообще есть?

   - Интересный поворот! - желтые глаза вперились в меня. - Это все с чего?

   - Ну тебя же здесь нет. А может и меня нет? Может это я фантом, у тебя в голове? Кто я вообще?

   - Ты хочешь узнать кто такие люди?

   - Я хочу понять... кто я? Может это я иллюзия? Ведь, что мы есть по сути ? Миф прошлых ошибок. Мы прошлое, нас как бы нет. Нами руководит память. Руководит зыбкий опыт далеких побед, а годы спустя и их вроде бы нет. Мы принимаем решения, вспоминая боль поражений. Может и я не живу, может меня тоже нет, как далекого прошлого, что из памяти стерто на век. Так кто я есть?