Яйца вкрутую

Глава 1

Это - продолжение истории о семье Сорокиных. Первую книгу, "Яйца всмятку", читайте здесь: https://litnet.com/shrt/VUDV

Оля

За окном сегодня потрясающий снегопад! Господи, как я люблю зиму. Ещё с детских лет. Для меня новый год – это ёлка, приготовленный вместе с бабулей салат «Оливье» и подарки от деда Мороза. В которого я по наивности верила очень долго.

Наверное, я и сейчас в него верю? В то, что есть кто-то свыше, который спускается, чтобы взглянуть как я сплю. И наградить, если я того заслужила. Да, пускай подарки уже не те, что в детстве. Заветная кукла, к примеру! Или коробка конфет. Но они стали нематериальны. Ощущение чуда присутствует в каждом моменте. И оно тем сильнее, чем ближе становится сам новый год…

Я в который раз подхожу к шкафу, чтобы его распахнуть. И снова окинуть взглядом свой новогодний наряд. Именно в нём я буду блистать на корпоративе. Причём, блистать – в прямом смысле слова! Наряд был одобрен дочерью. Катюша – теперь мой имиджмейкер.

Это - платье. Длинное, в пол. Ткань струится, под собственной тяжестью чуть провисая. Она пронизана тонкой сияющей нитью. И хоть само оно чёрное. Но на свету переливается так, будто соткано из мелких бриллиантов.

К такому платью и украшения нужны соответствующие.

Заказала себе на маркете один наборчик. Долго его выбирала! Там серьги просто потрясные. Гвоздики, от которых по шее идут две тонюсеньких ниточки. Тоже сияющих стразами. Браслет лаконичный. Всё в тон. Ещё каблуки прикупила. Удобные, чёрные. Ведь я буду отплясывать! А вот пить буду мало. И только вино. Или только коньяк.

В дверь звонят. Проходя мимо зеркала, я бегло смотрю на своё отражение. Патчи под глазами. Снимать, или нет? По часам ещё десять минут. Ну, это если для полного действия. А с другой стороны, какая мне разница, в каком виде предстать перед курьером. Ведь там же курьер?

Поправляю халатик, чтобы кружево прикрывало всё, чего курьеру видеть не надобно. Купила новый халат. Взамен тому, что Сорокин порвал на мне. И новое боди, тоже кружевное. То пришлось выбросить. Гад!

Звонок опять трезвонит. Вот же какой нетерпеливый, вы только подумайте! Ничего, что я жду его уже полдня? Смотрю в глазок. Там мужик в жёлтой куртке. Ну, точно! Курьер.

- Кто там? – говорю на всякий случай. Не спросив, никогда не открываю. И Катю учу этому.

- Доставка! – рявкает голос. Какой-то возрастной что ли? Видно, у них там с кадрами большой напряг.

Поворачиваю замок, готовясь принять свой заказ…

Моему взору предстаёт картина. Мужские ботинки. Возле них – чемодан. Сам мужчина отнюдь не курьер. А… Сорокин! Сжав в рукаве свою шапку, он пытается прочистить горло. Вероятно, хочет что-то сказать? Взгляд затравленный. А под глазом - синюшный фингал.

- Извините, вы ошиблись дверью! – спешу я закрыть.

Но он хватает дверь и тянет на себя:

- Оль! Оль, подожди!

Я упираюсь, готовая крикнуть что есть сил.

- Оль, ну подожди ты! Я ж с миром пришёл, - напирает Сорокин.

Пока я «ловила ворон», он просунул свою громадную ступню между дверью и луткой. И теперь мне никак не закрыть.

Отчаявшись, я отступаю:

- Я вызываю полицию, - грожусь ему, хватаю с комода смартфон. Набираю.

- Оль, Оль, - Сорокин внедряется в дом, держа ладони перед собой.

- Уйди! Пошёл вон! – отступаю назад по коридору.

Он и в самом деле уходит. И я выдыхаю. Но рано! Он ушёл лишь затем, чтобы втянуть внутрь квартиры свой чемодан.

- Так, ну всё, - бормочу себе под нос. Набираю «112». В последний раз набирала этот номер тогда, сидя в Мазде, и приняв Сашу за похитителя.

Сорокин, в два шага приблизившись, становится возле меня. Накрывает широкой ладонью мои. Произносит:

- Олюнь…

- Не вздумай, - рычу сквозь зубы, - Если ты ещё раз…

- Я ни разу! Ни разу, - убеждает он, глядя сверху вниз.

Вблизи его фингал ещё более красочный. И мне так охота спросить: «Это ж кто его так?».

- Какого чёрта тебе здесь надо? – вместо этого спрашиваю, - Вещи забрать пришёл? Забирай! Только здесь твоего ничего не осталось!

- Я знаю… Я…, - надув щёки, он становится похож на морского ежа. Или как там называют эту рыбу колючую? Небритый, с растрёпанной плешью. И что это за куртка на нём? Рабочая что ли…

- Что?! Что, ты? – повышаю я голос.

На правах хозяйки могу себе позволить его выгнать. Мы хоть ещё не в разводе. Но от адвоката я точно знаю, что на эту квартиру мой муж не имеет прав. Осталось поставить штамп в паспорте, и я буду свободна уже официально. К слову, Сорокин поклялся, что даст мне развод.

- Я, - физиономия мужа смягчается, желваки опадают, уголки рта ползут вверх, а глаза выражают такую эмоцию. Как у побитого пса, - Я вернулся, - говорит он вполголоса.

- Чего ты? – повторяю я непонимающим тоном. Не верю своим ушам.

- Я вернулся, Олюнь, - произносит Сорокин уже чуть громче и чуть увереннее.

От неожиданности я даже смеюсь. Только смех этот нервный!

- Ты… Ты в своём уме, Женя?

- Абсолютно! – серьёзнеет он.

- Аааа, - тяну я, - Поняла! Это шутка такая? Только сегодня не первое апреля, ты перепутал, родной.

Лицо Сорокина вмиг обретает присущую жёсткость:

- Это ты перепутала, милая! Я вообще-то живу тут, забыла?

Теперь моё недоверие сменяется твёрдой уверенностью в своей правоте:

- Сорокин, - стучу себе по лбу, - Ты тут не живёшь! Ты живёшь у своей прошмандовки. Вот к ней и иди!

Он шумно пыхтит. Я оборачиваюсь к зеркалу и снимаю патчи. Из-за него передержала!

- Вообще-то, я тут прописан, - вкрадчиво делится он, - Это так, для информации.

- Да что ты? – изображаю удивление в зеркале, - Вообще-то это легко исправить. Пускай тебя пропишет твоя Анжелика! У неё же квартирка имеется? Она у тебя дама с жилплощадью.

- Я ушёл от неё, - с грустным вздохом роняет Сорокин.

- Ооо! – всплёскиваю я руками, - Какое несчастье! Любовь продлилась недолго. Даже не стану спрашивать почему, мне это неинтересно.