Забытьё

Забытьё

Холодные капли дождя смывали кровь с моей одежды. Я с ужасом взирала на свои руки, до последнего не осознавая происходящее. Передо мной лежало тело человека. Судя по всему, именно я его убила. Мужчина лет тридцати, в чёрном как смоль костюме, лежал на земле с огромной дырой в теле. Однако почему я здесь? Неужели это я его убила? Перевожу взгляд на тёмную липкую лужицу под своими ногами. Да, выходит, что я. Неужели это снова происходит со мной? Удивлённо моргаю. Пытаюсь вспомнить, что произошло.

Но в голове полная пустота, будто нечто или некто стёр мою память. Лишь через десять минут до меня доходит мысль о бегстве. Меня же могут найти в любую минуту! Не стоит стоять столбом! Срываюсь с места, словно молния, намереваясь скрыться с места преступления.

Спотыкаюсь в темноте, ничего не вижу, но благополучно сбегаю с заброшенной стройки. Поймают ли меня? Скорее всего. Ведь раньше я не просыпалась рядом с мёртвыми. Мои кошмары на яву никогда ещё не были такими детальными и настоящими. Останавливаюсь на пол пути. Тяжело дышу, со свистом, словно кросс пробежала. Похоже, так оно и было. Боюсь оборачиваться назад, хотя никто за мной не гонится. Чувствую чьё-то незримое присутствие рядом с собой.

Но ведь там никого нет, правда?

***

Ветер дует в спину, подталкивает меня в перёд. Ледяные капли воды, падающие с неба, попадают мне за шиворот. Вздрагиваю. Нужно идти. Накидываю плотный капюшон на голову. С каждым шагом идти становится всё тяжелее. Мигрень набирает обороты, слабость в мышцах говорит о том, что я уже давно не отдыхала. Почему я чувствую себя уставшей? Не обращаю внимание на боль. Нужно вспомнить хоть что-то, но это бесполезно. Ведь подобное происходит далеко не в первый раз. Когда всё это началось? Несколько лет назад, даже не могу припомнить, когда именно. Скольких же я убила? Нервно хихикаю, как сумасшедшая. Похоже, так и есть. Я- убийца. Разве может нормальный человек совершать такие ужасные вещи?

***

Возвращаюсь в свою уютную квартиру. Осматриваю скудный интерьер: надувной матрас на полу, ноутбук с забытым в нём, модеме, миниатюрный холодильник и стиральная машина в углу. Снимаю грязные вещи и привычным движением закидываю в барабан стиральной машины, насыпаю порошок и наблюдаю, как вода внутри окрашивается в алый цвет.

Что же я натворила? Надеваю привычную белую сорочку на голое тело. Дышу с надрывом. Руки сами тянутся к мобильнику, что лежит под ногами. Но вместо этого я ложусь на пол. Темнота заполняет каждую клеточку, поглощает каждый уголок души. Меня трясёт. Я совершила убийство. Интересно, какое по счёту?

— Кто-нибудь, остановите это... - многократно повторяю эту фразу, обращённую к пустоте.

Никто мне не отвечает, хотя я чувствую, здесь есть кто-то помимо меня. Скорее всего этот кто-то знает обо мне гораздо больше, чем я о себе. Слышит ли он меня? Кто стоит за всем? Кто дёргает за ниточки? Хотелось бы мне знать ответы на эти вопросы. Но пока что мне стоит ждать ареста. Я наследила на месте преступления. Мне конец. Жизнь Элизабет Кортер кончена. Богатая внучка олигарха сядет в тюрьму, дедушка лишит меня наследства.

Громко хмыкаю. Странно, но почему-то именно деньги деда пришли на ум. Будто сейчас больше ничего не имеет смысла... Дёргаюсь от резкого звука. Испуганно гляжу в окно. Всего-лишь ветка рябины царапает стекло, а у меня внутри всё оборвалось. Туман в сознании поглощает меня, стук в висках становится невыносимым. Засыпаю с дикой, режущей болью в висках. Нужно выспаться перед завтрашним днём. Я должна хорошо выглядеть во время своей казни.

***

Но на утро в новостях ничего не показывают. Листаю страничку в интернете, но не вижу никаких упоминаний про убийство, совершенное мной. Глубоко вздыхаю, пью крепкий кофе. Решительно встаю с метса.

Нужно во чтобы то не стало проверить, не приснилось ли мне это. Надеваю привычные синие джинсы, топ, длинную чёрную накидку и кеды. Перед выходом кладу нож в карман. Осторожность не помешает, мало ли с кем я столкнусь на стройке. Люди проходят мимо меня, будто не замечают мою тонкую фигуру в пространстве. На миг мне кажется, что я и правда не существую. Пока я не встречаюсь взглядом с ярко накрашенной старушкой, которая в упор разглядывает мою персону. Громко цокая, женщина удаляется. Пожимаю плечами. Не понимаю причину её негодования. Странная какая-то.

Невольно ускоряюсь, желая убедиться в содеянном. Прохожу мимо свалки, огороженной ржавым забором, мимо заброшенных гаражей и наконец-то останавливаюсь у серого двухэтажного здания. Без окон и без дверей, данная постройка даже посреди дня внушала страх. Будто бесформенное каменное чудовище смотрит на вас из бездны...

Осматриваю всё вокруг на наличие мёртвых и живых мужчин в костюмах. Кровь могло смыть в канализацию, а тело просто так исчезнуть не могло. Да и судя по всему, убитый мной не был рядовым гражданином. Богатей какой-то разодетый. Ничего не нахожу. Ошарашенная, ухожу отсюда куда подальше. Ноги сами несут вперёд. Не успеваю заметить, как оказываюсь рядом с полицейским участком. Не придумываю ничего лучше, чем спросить у охранника об убитом.

— Добрый день, подскажите... - восклицаю я.

Мой голос срывается на хрип. Напряжение, повисшее в воздухе, можно было резать ножом. Хмурый тучный мужчина поднимает на меня взгляд. Ему явно не нравятся мои взъерошенные светлые волосы, небрежный вид и бледное лицо. Он внимательно изучает меня минут пять, прежде чем решается ответить.

— Что вам нужно? — раздражённо рычит мужчина.

— Я потеряла дядю... - на ходу придумываю я. - Как подать заявление на его исчезновение?

После этих слов меня отводят к следователю. Напрягаю память и составляю автопортрет мертвеца. Было темно, но я запомнила каждую чёрточку того грубо слепленного, лица. Припоминаю позолоченные кварцевые часы на запястье трупа и шрам над левым ухом. Правда имя «дяди» приходится выдумывать. Хорошо, что я выгляжу достаточно бедно для внучки великого Кортера. Ухожу из участка спустя час после допроса.