Замок завтра

Замок завтра

...этот замок был брошен как будто с самого сотворения мира – замок, в котором мы собирались, иногда по вечерам, иногда на выходные, а иногда и вовсе на несколько дней, а то и на месяцы. Так получилось, что ни у кого из нас не было подходящей работы – а порой и вовсе не было работы – поэтому замок становился длительным прибежищем.

Только не надо думать, что мы жили в роскошных условиях, спали на шикарных кроватях, укрываясь пологами, ходили в дорогущих мехах и накрывали на стол изысканные яства в огромном обеденном зале. Даже в летние дни в замке было холодновато, и нам приходилось прятаться на ночлег в спальные мешки – а уж если нам приходилось обосновываться в замке осенью и весной, мы не знали, как согреть себя в сыром промозглом холоде. Топить очаг мы боялись – замок казался слишком ветхим, грозился рухнуть ежеминутно.

Вообще мы не понимали, как держится наш замок – мы не знали его названия, поэтому говорили просто – «наш замок» - некоторые его стены обрушились настолько, что верхние этажи держались каким-то непостижимым образом, а башня, увенчанная чугунным драконом, и вовсе висела в пустоте. Впрочем, мы достаточно быстро научились ходить из комнаты в комнату, перепрыгивать провалы, а изредка кое-кому из нас удавалось даже подняться по несуществующей лестнице или – не глядя себе под ноги, обязательно не глядя – пробежать по обрушенной анфиладе.

Не смущало нас и то, что как мы не искали, не могли найти никаких сведений о замке – ни в интернете, ни в старых газетах, ни в книгах, ни в чьих бы то ни было воспоминаниях. О замке не упоминали путеводители, история нашей страны обходила замок стороной. Даже если вы спрашивали у кого-то дорогу, и святое дело было ответить, так идите в сторону замка, а потом туда-то – отвечающий мялся, давился словами, чесал в затылке, бормотал что-то, так это же... так там же... так вроде бы... и будут говорить что угодно, лишь бы не упоминать замок.

Мы приезжали сюда на велосипедах из разных городков, где власти предоставляли нам какое-никакое жилье, чтобы пристроить нас хоть куда-нибудь, потому что надо было с нами со всеми что-то делать. Что-то в судьбах пошло не так, наши родители не встретились, мы не родились, нас нельзя было устроить врачами, инженерами или летчиками, чтобы не перековеркать ход истории.

Я жил с кучей таких же, как я, в доме, который городские власти построили из пустых коробок из-под чая – потому что надо же было их куда-то девать, как надо было куда-то девать нас. Впрочем, кому-то повезло еще меньше – кто жил в домах из старых дискет, видеокассет или домах из ярлычков от чайных пакетиков.

Итак, время от времени мы собирались в замке, о котором никто ничего не знал, устраивались в большом зале с камином, у которого были ветвистые рога, и –

.

«....Я добираюсь до неприступной стены, я рассекаю титановые стены синим лазером, я пробираюсь в узкие коридоры, откуда так дразняще тянется куриный дух. Я поднимаюсь на две ноги, потягиваю длинным носом, повожу острыми ушами, приподнимаю шлем, приглаживаю шерсть под шлемом. Шерсть у меня только на голове – потому что мои бесконечно далекие предки были людьми...»

.

«...Я не сразу заметил, что силуэт незнакомки просвечивает насквозь, я даже успел спросить:

- Кто вы? Что вам нужно?

Прежде чем она вместо ответа взяла в руки свою голову и сняла её с плеч, как будто протягивала мне...»

.

«…больше всего маленький особнячок на Квин-стрит мечтал перебраться куда-нибудь в маленький городок или паче того, в уютную деревушку, жить на лоне природы, по утрам выходить в сад и срезать розы, а потом пить чай на веранде и смотреть на бескрайние зеленые холмы. Стоять на оживленном перекрестке в окружении бесконечного потока машин нашему герою нравилось меньше всего...»

.

...читали друг другу истории, которые написали в сводах замка. Проще было бы сказать – наши истории – но это было бы неправдой, потому что они не были нашими, и мы это знали. Это были чьи-то другие истории, которые напишет кто-то когда-то через много лет, если не через много веков. Мы восхищались фантазией неизвестного автора, мы соревновались друг с другом, кто отыщет более интересную историю.

Иногда мы задумывались, кто же тот человек, который напишет все это в далеком будущем – но как-то так сами понимали, что он где-то там, там, бесконечно далеко, и мы никогда его не увидим. Тем более сильно мы удивились, когда однажды я и еще две девушки из ниоткуда вошли в замок и увидели, что в просторном холле у камина сидит высокий худой человек с темными волосами. Мы еще думали, что это заблудившийся путник – на улице моросил нешуточный дождь – но первые же его слова  разрушили наши предположения.

- Собственно, мне интересно... – начал он, - а кто вам дал право воровать мои произведения?

Отпираться было бесполезно – мы и еще трое подоспевших парней понимали это.

- Что вы... мы ничего не воруем... мы не публикуем ваши произведения, мы читаем их друг другу, обсуждаем... нам очень-очень нравится, честное слово... мы восхищены вашим талантом...

- Но вы хоть понимаете, что после того, как вы урвали мой рассказ или роман, я уже не смогу его написать! – возмутился автор.

- Не беспокойтесь, уважаемый автор, мы сию минуту снимем копию со всех произведений....

- Сию же минуту! – возмущенно закричал автор.

Чтобы не злить автора, мы поспешно сделали копии всех его историй, отдали ему рукописи. Автор, казалось, сменил гнев на милость – но как мы поняли, только казалось.

По крайней мере, когда мы утром не нашли одного из нас – мы первым делом подумали на автора, хотя девушки еще говорили что-то, что, быть может, наш друг уехал домой, как будто у кого-то из нас вообще был дом. Но всем было понятно – наш приятель исчез, растворился, будто его никогда и не было. Тем более, что его и правда, не было никогда.

На следующий вечер исчезла одна из девушек – мы нашли только её одежду, брошенную на кровати так, словно там секунду назад было человеческое тело. Теперь мы уже нисколько не сомневались, что...