Записки сумасшедшей
Начало
День.
Ночь.
День.
Ночь.
День.
Ночь.
День...
Сбилась какой по счёту. Ничего не меняется кроме того, что темнота сменяется серыми буднями.
Сменяются числа, дни недели, месяцы, года, а я словно застыла вне времени.
Словно всё проходит мимо меня.
Мне кажется я схожу с ума, или уже сошла.
Где грань между безумием и реальностью? Может мы все давно живём в мире своих иллюзий, а ничего этого нет? Если это всего лишь игра нашего воображения?
Вдох.
Выдох.
Вдох.
Выдох.
Вдох.
Пытаюсь сосредоточиться на дыхание. Кто я? И что значу в этом мире?
В чем моя ценность?
Что я сделала для человечества?
Ответ прост: я ничто...
В понимании мироздания я - лишь пыль.
Прожив отведенный мне отрезок времени я превращусь в прах...
Мы без ничего приходим в этот мир и уходим ни с чем...
Кто-то раньше, кто-то позже...
Что заставляет нас чувствовать себя живыми?
Счастье?
Нет.
Счастье такая же иллюзия, как и всё остальное...
В погоне за которым люди часто теряют себя.
Оно как призрак, все знают, что оно есть, но мало кто его видел, ощущал...
Счастье - лишь миг эйфории, который заставляет нас снова и снова искать это чувство...
Его так легко перепутать с чем-то другим...
Счастье наоборот помогает на короткое мгновение сбежать от действительности...
Каждому для счастья нужно что-то своё, кому-то больше, кому-то меньше, но нам вечно чего-то для него не хватает...
Счастье лишь яркая вспышка...
Боль.
Вот что действительно даёт понять, что ты ещё жив. Что ты ещё существуешь на этой планете.
Боль - единственное, что реально.
Её чувствовал каждый, хоть раз в жизни... Физическую, моральную, не важно.
Боль - это то, что заставляет нас чувствовать, вырывая из состояния анабиоза.
В большинстве своём, мы не живём, а лишь терпим и существуем, в ожидании чего-то...
Понять бы ещё чего?
Все мы сумасшедшие, просто кто-то это чуть лучше скрывает...
Отредактировано: 22.11.2024
Добавить в библиотеку 