Заветное желание

Глава 01

Автор сердечно благодарит Анну Казакову, которая нашла в себе силы рецензировать все это.

Песня «Последний оплот черного Солнца» принадлежит Inn Morke, который пожелал остаться в тени. Ему тоже отдельное спасибо.

Автор песни  «Умри внутри» - Илья Максимов.

«Будьте осторожны со своими желаниями, они ведь могут и исполниться...»

Не помню, кто сказал, но в точку (автор)

Ростислав Коротков возвращался домой c вечерних курсов по информатике, которые были необходимы для будущего поступления в перспективный технический вуз. Под подошвами хлюпала ноябрьская жижа, стремясь попасть внутрь дешевых полуботинок, с неба накрапывал мерзкий моросящий дождь.  Настроение у Ростислава  было под стать погоде, но в свои шестнадцать он уже привык к подобному состоянию. Слишком уж мало радостей было в жизни, и даже те, которые были, всегда норовили ускользнуть, оставив невезучего парня ни с чем...

Коротков покинул ярко освещенный проспект и шагнул в арку, похожую на пасть какого-то чудовища, в нутре у которого царила непроглядная тьма. Родной двор был почти не освещен, и юноша внимательно смотрел  под ноги. Ему вовсе не хотелось поскользнуться на раннем ледке и упасть в уличную грязь или собачьи нечистоты.

- Помогите... – донеслось из темноты. Голос был хриплым и слабым.

- Кто здесь? – спросил Ростислав, поправив очки с толстыми стеклами...

«Опять слабоватые стали...» - мимоходом подумал паренек. Бросаться на зов о помощи очертя голову он не собирался. Район был беспокойным, и по ночам ходить одному было если и не опасно, то крайне рискованно. Особенно для худого и физически слабого подростка, полуслепого, тому же.

- Помогите, пожалуйста... – прохрипела темнота.

Ростислав, проклиная свою доверчивость, шагнул с дорожки в заросли кустов, направляясь на голос.

- Где Вы? – спросил он своим ломающимся баском.

- Сейчас... – что-то тихо щелкнуло, и зажегся маленький огонек. Блеснуло золото с маркировкой «Zippo».

 Ростислав  увидел, что прямо перед ним, придавленный мусорным баком за ноги, лежал незнакомый черноволосый мужчина средних лет, одетый в аккуратный черный костюм. На руке золотились швейцарские часы, глаза были, несмотря на темноту, закрыты огромными, в пол-лица, солнечными очками.

- Помогите... – прохрипел мужчина, кашлянув кровью.

Ростислав нагнулся в полной уверенности, что не сдвинет наполовину заполненный мусором и мокрым снегом бак. В следующий миг он отпрянул с невнятным писком. Из груди незнакомца торчал средневековый меч с тонким и прямым лезвием и гардой в виде расправленных крыльев. Рана явно была очень глубокой, и Ростислав не понимал, каким образом этому мужику удается говорить и вообще жить...

- Вытащи... меч...  – попросил незнакомец, - Не бойся...

- Я н-не боюсь... – дрожащим голосом соврал Коротков. Он всегда до смерти боялся ран, крови, уколов и всего что с этим было связано.

Ростислав взялся за крестовину вспотевшими ладонями и потянул. Лезвие с влажным хрустом вышло из груди человека, тот мучительно застонал, а Ростислав, которого замутило от этих звуков, полетел в подтаявший сугроб, на поверку оказавшийся припорошенной мокрым снегом кучей мусора. Меч так и остался в его руке...

Незнакомец тем временем сел, потянулся, и, словно картонную коробку, отбросил железный контейнер, отлетевший метров на десять. Тот с грохотом ударился о стену и замер, вывалив во двор свое содержимое. Человек встал, рассмеялся, будто нашел во всем происходящим что-то забавное, потом подошел к подростку, который уже раскаивался в том, что помог этому типу…

- Вставай, - сказал он низким и властным голосом. Казалось, звук исходил сразу со всех сторон...

Ростислав, будто во сне, протянул руку, и мужчина рывком поставил его на ноги.

- В-вы кто?.. – спросил юноша, мелко дрожа от страха. Что-то в облике незнакомца внушало странный суеверный ужас.

- У меня множество имен, - улыбнулся тот, -  Ты бы хотел услышать все?

- Хотя бы одно... – робко попросил Ростислав.

- Люди твоего мира когда-то называли меня Молох, - улыбнулся мужчина, отряхивая костюм. От раны на груди не осталось и следа, даже кровь с пиджака и рубашки исчезла, - Но теперь я хотел бы кое-что услышать от тебя, Ростислав Максимович Коротков.

- Откуда вы меня знаете? - спросил тот.

- Я много чего знаю.

«И кто же он такой?» - подумал Ростислав, у которого в уме пронеслось несколько жутких образов из  голливудских фильмов... Фредди Крюгер? Пришелец? Вампир?..

- Я… хм…  волшебник, - заявил Молох, словно отозвавшись на эту мысль.

- Так не бывает, - сказал Коротков, правда, больше самому себе, - Я уже не маленький, чтобы верить в чудеса…