Зависимость от тебя. 3к.

Милан. Осень. 2023г.

Порта Нуова... Квартал, где даже воздух, кажется, пропитан запахом денег и амбиций. Я бы сказал, что он похож на новенький смартфон последней модели - блестящий, функциональный, но при этом абсолютно бездушный.

Этот финансовый центр - словно кусочек Нью-Йорка, перенесенный в сердце Италии. Здесь каждое здание кричит о своей современности и инновационности, словно подросток, пытающийся доказать, что он уже взрослый. Стеклянные небоскребы тянутся к небу, будто пытаясь дотянуться до облаков и урвать себе кусочек небесной недвижимости.

По улицам снуют люди в костюмах, стоимость которых равна годовому бюджету небольшой африканской страны. Они все куда-то спешат, словно за ними гонится сама смерть. А может, это просто кофеин из их утреннего эспрессо дает о себе знать.

Между футуристическими зданиями притаились островки старого Милана. Эти архитектурные ветераны выглядят здесь как бабушка на рейв-вечеринке - немного не в своей тарелке, но с неожиданным шармом.

Осень тут - это время, когда природа пытается конкурировать с архитектурой в яркости красок. И, надо сказать, небезуспешно. Листья на немногочисленных деревьях окрашиваются в цвета, которые могли бы быть логотипами крупных корпораций.

В воздухе витает аромат амбиций, смешанный с запахом дорогих духов и свежеотпечатанных банкнот. Этот коктейль - квинтэссенция миланского делового центра. Вдохнешь - и сразу почувствуешь себя то ли магнатом, то ли банкротом. А может, и тем, и другим одновременно.

Этот район живет в своем ритме. Здесь время измеряется не часами, а колебаниями биржевых индексов. Каждый день - это забег. Забег за успехом, за признанием, за место в рейтинге самых богатых людей планеты. Хотя какой успех? Над Миланом нависли тучи, тяжелые, как угрызения совести финансиста после очередного экономического кризиса.

А вечером, когда офисы пустеют, квартал преображается. Он становится похож на межгалактический лайнер, приземлившийся в центре старинного европейского города. Фонари загораются, отражаясь в стеклянных фасадах, создавая иллюзию, будто это не район, а какая-то футуристическая инсталляция.

В этом финансовом сердце Милана даже птицы выглядят так, будто они только что прилетели с биржи. Они важно прохаживаются по тротуарам, словно говоря: "Мы здесь не обитаем, мы просто изучаем рынок недвижимости".

Осенний ветер гоняет по улицам обрывки финансовых отчетов. Кажется, даже мусор здесь имеет свою рыночную стоимость. А может, это просто остатки чьих-то разбитых мечтаний о богатстве и успехе.

Так и живет Порта Нуова своей особенной жизнью. Здесь каждый день - как новый эпизод реалити-шоу "Кто хочет стать миллиардером". Только вместо вопросов и ответов - сделки и инвестиции. Хотя, кто знает, может, за этими стеклянными фасадами скрываются такие тайны, что любой детектив позавидует. Но это уже совсем другая история...

По улицам миланского "Сити" шел человек. Шел так, будто знал какую-то тайну, о которой не догадывались остальные прохожие. Его походка была легкой и уверенной, словно он не шел, а танцевал какой-то неведомый танец, известный только ему одному.

Глаза этого загадочного персонажа были как два омута - глубокие и непроницаемые. В них читался опыт человека, повидавшего жизнь во всех ее проявлениях, но при этом в уголках глаз притаился озорной блеск, намекающий на то, что владелец этих глаз еще не разучился удивляться миру.

Его костюм... О, это был особый костюм. На первый взгляд, ничего особенного - ни кричащих лейблов, ни вызывающих деталей. Но стоило присмотреться, и становилось ясно: этот костюм стоил больше, чем годовая зарплата среднестатистического офисного работника. Он сидел на фигуре незнакомца как влитой, словно был не сшит, а вырос на нем естественным образом, как вторая кожа.

Каждая деталь его образа была подобрана с точностью швейцарских часов. Запонки, словно случайно выглядывающие из-под рукавов, на самом деле были расположены с математической точностью. Галстук, казалось, сам нашел идеальное положение на рубашке, не нуждаясь в постоянных поправках. Даже носовой платок в нагрудном кармане лежал так, будто его положение было рассчитано с помощью сложных алгоритмов.

Возраст этого человека определить было невозможно. Он мог быть как хорошо сохранившимся пятидесятилетним, так и рано повзрослевшим тридцатилетним. В его облике было что-то от вечности, словно он существовал всегда и будет существовать еще очень долго.

Он шел по улице, и казалось, что весь мир вращается вокруг него. Деловые люди в дорогих костюмах вдруг начинали чувствовать себя неуместно, словно они были одеты в мешковину. Женщины провожали его взглядами, в которых читалось восхищение, смешанное с легкой завистью.

Его появление на улицах финансового квартала было подобно появлению экзотической птицы в курятнике. Он выделялся, но не кричаще, а как-то... естественно. Словно это не он был чужаком здесь, а весь остальной мир вдруг оказался не к месту.

Каждый его шаг был похож на отдельное произведение искусства. Казалось, что под его ногами не асфальт, а красная дорожка Каннского фестиваля. Он не шел, он дефилировал по подиуму, имя которому - жизнь.

В руках у него не было ни портфеля, ни дипломата, ни даже смартфона. Создавалось впечатление, что все необходимое он носит в своей голове. А может, ему просто ничего не было нужно, кроме самого себя.

Он проходил мимо стеклянных небоскребов, и те, казалось, склонялись, чтобы лучше его рассмотреть. Фонтаны, мимо которых он проходил, начинали бить сильнее, словно отдавая ему честь. Даже голуби, обычно безразличные ко всему, кроме хлебных крошек, провожали его уважительными взглядами.

Этот человек был подобен ходячей загадке. Глядя на него, хотелось немедленно узнать его историю, понять, кто он и откуда. Но в то же время возникало ощущение, что любая попытка разгадать эту тайну только добавит новых вопросов.

Он шел по улицам Милана, и город, казалось, замирал, чтобы посмотреть на него. А он шел, не обращая внимания на произведенный эффект, словно для него это было обычным делом - заставлять мир крутиться вокруг себя.