Записки из скетчбука. Страница 1.
Я часто пишу в скетчбуке. Удобно носить с собой, страницы не промокают под чернильной ручкой, и можно иногда порисовать (схемы, только сюжетные схемы и абстракции, ибо художник я от слова "худо"). За время графоманской деятельности скопилось большое количество кусочков. Некоторые из них - записи "с натуры", как например большинство историй Веры Алексеевны из "Клуба Твайлайт", подслушанное и подсмотренное. Есть кое-что, не вошедшее в "Клуб..." ( и так получается сериал-многа-букофф) и "Блог уходящего детства" . По малочисленным просьбам читателей буду иногда выкладывать тут маленькие истории: вбоквелы и бэкстейдж. Не пойдёт - брошу.
Страница 1. Из невошедшего в "Блог уходящего детства"
Славка.
Я никого не ждал. Сидел, обсыхал после дождя. Пока добрался домой, отсырел и пропитался запахом мокрой пыли. Слава богу, успел заскочить в подъезд, прежде чем с неба хлынуло, как из ведра. Начался такой ливень, что Клаксон вместо любимого пейзажа за окном наблюдал только релаксирующий во всех отношениях поток воды сплошняком по стеклу.
В дверь позвонили. Я открыл. Поднял глаза и шарахнулся вместе с Клаксоном, который тоже решил узнать, кто там пришел. На пороге стояла Славка. Вся грязная, как приблудная собачонка. Левая сторона у нее еще ничего была, относительно чистая, а вот правая… Краска вокруг глаз у нее растеклась, как у страшного клоуна из какого-нибудь фильма ужасов. Она дрожала так, что челка с фиолетовыми прядками трепыхалась надо лбом.
— Ну ты… чего? — только и смог сказать я. — Заходи! Ну!
— Под дождь попала, — простучала зубами Скобцева. — Дэн, прости, к тебе ближе всего было. Какой-то гад пид*ский на машине окатил.
— Наверное, самую грязную лужу выбрал, — сказал я.
— Меня в маршрутку не пустили. Зонт сломался. Тетка трубку не берет, у них сейчас совещание. А я ключи забыла. Полный абзац!
— Быстро в душ. Я тебе мамин халат дам запасной.
— А твои дома? — с опаской спросила Славка.
— Нет никого, расслабься.
— Мне все равно неловко.
— Поверь, будь моя Мамель дома, ты бы уже в горчице ноги парила. Так что топай прямо по коридору.
Я закинул в ванную чистое полотенце и мамин плюшевый халатик. Минут через двадцать появилась закутанная в него розовая и отмытая Славка. Она поместилась в халат вся, целиком, и вид у нее был неимоверно счастливый. Дождь за окном не унимался.
Я как раз чай успел заварить.
— Я голову помыла, — извиняющимся тоном произнесла одноклассница, — твоей мамы шампунем.
— На здоровье. Плюхайся, — сказал я. — Сейчас чай будем пить.
Я поставил на стол вазочку с печеньем и конфеты. Скобцева помялась и сказала:
— Слушай, я два часа на допе по биологии просидела. Жрать хочу – умираю. Может, у тебя найдется какой-нибудь черствый бутерброд?
— Прости, Славка, — сказал я. — Я что-то сразу не вперил, что ты голодная. Жаркое будешь?
— Ага, — сказала одноклассница, проглатывая слюну.
Я разогрел для Славки тарелку жаркого из кролика. Она набросилась на еду – ела, макая в подливку кусочки черного хлеба. У меня при виде ее здорового аппетита тоже забурчало в животе. Я отрезал себе «бородинского» и положил на него кусочек докторской колбасы.
— Уф, — сказала Славка. — Ты спас меня от голодной смерти. Теперь можно и чаю.
Я налил ей «ёрл грей». Скобцева пила чай из ложечки. Я поразился, какая она без краски на лице — другая, ей на вид больше пятнадцати не дашь. Она поставила на батарею мокрый рюкзак, отмытый от грязи. Рядом сохли влажные тетрадки со встопорщенными корешками. Телефон был в чехле и не промок. Славка набрала тетку, та не отвечала.
— Она увидит пропущенный и перезвонит. Я шмотки в пакет положила, — сказала Скобцева. — Дома постираю. Все насквозь. Попрошу Риту вещи привезти. Ничего?
— Ничего, — ответил я.
— Со мной всегда в этот день что-нибудь плохое происходит. Сегодня годовщина.
— Годовщина? А, — дошло до меня.
Я засомневался, продолжать тему или нет. Вроде как надо выразить сочувствие. А оно, это сочувствие, Славке нужно, вообще? Поэтому спросил нейтрально:
— Это ты в каком классе была?
— В восьмом, — ответила Славка.
Мы помолчали.
— Трудно без матери? — спросил я.
Я думал, она скажет, типа: ты че, Дэн, без такой матери намного легче, чем с ней, или что-нибудь в этом роде. Но она втянула губами чай из ложечки и просто сказала:
— Трудно.
— А тетка?
— Рита? Да нормально. Я же ее почти не вижу. Утром: доброе, вот деньги, чмоки-чмоки. Вечером: как день, у меня тоже, как оценки, вот и славно, споки-споки. Нас это обеих устраивает.
— Ну, — сказал я. — Если устраивает… Еще чаю?
— Да, — сказала Славка. — Блин, руку тянет на погоду, переохладилась. Перелом зажил, а рука болит.
— Давай я тебе малины в чай положу, — сказал я. — Самое то, чтобы не простудиться.
Скобцева кивнула. Она смотрела, как я наливаю чай и перекладываю в вазочку варенье. Две ложки варенья я положил ей в чашку. Запахло так вкусно, что я облизнулся. Тоже, что ли, к малине приложиться, для профилактики? Славка вдруг заговорила:
— Рита тогда в Омске жила, там у нее жених был. Она приехала и говорит: собирайся, мы уезжаем после похорон. А я сбежала на три дня. Сидела у Чижа в доме, в квартире на втором этаже, откуда жильцы уже съехали, на звонки не отвечала, Чиж мне еду со стола воровал, пока его мама не засекла. Допросила, схватила меня за ухо – и к нам домой. Как раз к похоронам. Ритка за эти дни килограмм на десять похудела, с ментами меня искала. После похорон мы с ней сели, и она мне все спокойно объяснила, в смысле, какие у меня перспективы, с ней и без нее. Я в детдом не хотела, разумеется. Наобещала ей кучу всего, лишь бы она отстала, — Славка усмехнулась. — Знаешь, у мелкого брата Чижа однажды ухо болело. Он никого к себе не подпускал. Забился в шкаф и орал, чтобы его не трогали. Вот так и я. Я и сейчас такая: первая реакция на проблему – спрятаться, чтобы все мимо прошло, пока я голову в песке держу.
— Мы все такие, — сказал я. — Просто некоторые уже шишки набили, а некоторые еще нет.
— Ты набил? — спросила Скобцева.
— Не знаю, — сказал я. — еще не понял.
— Тебе повезло с родаками, — сказала Славка. — Я офигела, когда узнала, что у тебя мачеха. Вы с ней на одно лицо.
— Да прям уж.
— Точняк. Я ведь в десятом к вам пришла, меня Кисличенко просветила, я не верила долго, думала, она пургу гонит. И как тебе? Трудно без матери? — Славка хитро на меня посмотрела.
— Нормально, — усмехнулся я в ответ. — Меня все устраивает. Так лучше.
— Вот и мне. Так лучше, — сказала Славка. — Я вспоминать не хочу о том, как все это было. Я ее ненавидела. А в такой же день, как сегодня, пришла домой, а там кипиш – пьянка идет. Мне один придурок в комнату стал ломиться. Мать на него орать стала. А потом вдруг замолкла… и все… и тишина. Эти разбежались по-тихому. Захожу – она лежит на полу, тромб оторвался.
Меня передернуло. Я представил, как Славка была в одной комнате с мертвой матерью. Подумал: до чего мы с ней похожи! Но мне повезло больше.
9 комментариев
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарий
ВойтиЯ очень хочу прочесть эту книгу , но к моему сожелению....
Спасибо )))
Как я такие кусочки люблю...
Спасибо, очень интересно. Книга только в бумаге вышла?
Ой, а я помню этот эпизод со Славкой из первоначальной версии с СИ. Еще когда недавно перечитывала издательскую версию, подумала, что чего-то не хватает. Зря они ее "почикали", очень хорошая, наполненная смыслом сцена.
Буду рада почитать, если выложите еще что-то из не вошедшего :)
P.S. Я редко отписываюсь, но читаю все ваши обновления и очень рада, что круг ваших читателей растет))
Вполне законченный рассказ...
Сижу вот и думаю: я свои первые два-три черновника просто удаляю. И судя по тому, что получается у вас, я, вероятно, не права.
Спасибо за идею.
Дорогой автор,обязательно надо вести блог,а лучше блоги!А то один Дэн за всех отдувается.Надо ему помочь в этом деле))
Нет-нет, не бросать! Эти наброски, заметки, вбоквелы добавляют новые штрихи и нюансы, рассказывают о событиях, которые упоминались вскользь... Так здорово узнавать еще немного нового о любимых героях.
Ну, наконец-то!
Удаление комментария
Вы действительно хотите удалить сообщение ?
Удалить ОтменаКомментарий будет удален безвозвратно.
Блокировка комментирования
Вы дейтсвительно хотите запретить возможность комментировать ?
Запретить Отмена