Дарю промики в честь дня всех Влюбленных!

Автор: Мария Слуницкая / Добавлено: 13.02.24, 14:34:21

Дорогие читатели!

В честь дня Святого Валентина я дарю промики на свою трилогию о прекрасной Карамельке!

История эта о борьбе за свободу и о поисках настоящей любви!

Дин или Фолк?

Кто окажется тем самым?

Fz4kfTIZXerZ4rTqObTE6GLITPaIUMp4ljbDfIjdMtSbnOgOTbi9UmN8ceoK_6GOz1NHRAukyCTXuWT_oa5uCcv54iDyzNKUyRwV9H9eLLBxi6_Rrxb2uyenf_W1Wl5oijjA6GUvIjvndgVcLOwfPrk

100 ГРАММ ПРЕДАТЕЛЬСТВА. КНИГА 1

БЕСПЛАТНО!

Получив послание от таинственного незнакомца, Кара Мель решается на побег. Но вместо загадочного красавца Дина ее встречает грубый и нахальный Фолк. Кару ждут опасные и захватывающие приключения, ей придется столкнуться с предательством, интригами и коварством. Кто же окажется врагом, а кто протянет руку помощи в трудную минуту?..

ОТРЫВОК:

– Да ты ранен... – охаю я.

На левой руке Фолка от самого плеча до локтя темнеет глубокий порез.

– Царапина. На мне как на собаке... – отмахивается тот и лезет в рюкзак.

– Но у тебя кровь... Надо перевязать.

– Да не надо ничего. На вот, твоя рубашка...

Принимаю рубашку, но вместо того, чтобы надеть, отрываю рукав.

– А ну повернись. И не спорь...

Фолк вздохнув, всё-таки подчиняется. В тусклом свете фонаря аккуратно стираю кровь оторванным рукавом и выбрасываю «бинт» в ближайший угол.

Странно. Здесь, внизу, воздух такой холодный, а от Фолка исходит тепло, отчего я чувствую себя неуютно. Быстро накладываю повязку, стараясь вспомнить всё, чему меня учили, но выходит так себе – рана слишком большая и повязка то и дело сползает, а пациент нервирует своей близостью.

– Нам идти нужно... – торопит Фолк, снова залезая в рюкзак. – Возьми хоть мою рубашку...

– Нет уж. Надевай сам. Так повязка будет лучше держаться.

Поворчав, Фолк всё-таки натягивает рубашку и снова светит фонарём по сторонам. Вокруг нас змеями переплелись провода, а коридоры расходятся в разные стороны. Одинаково тёмные и мрачные. Почему спасение всегда прячется во тьме?..

– Какой выберем?

– Выбирай ты, Карамелька... – уступает Фолк.

– Ну уж нет. Не желаю, чтобы ты до конца моих дней припоминал мне ещё и это... Мне хватило твоих подначек о книжке.

– Если б не твоя книжка, мы бы вообще не оказались здесь! – парирует Фолк. – На вот... Поешь! – выудив из рюкзака яблоко, он протягивает его мне и шагает к одному из коридоров.

– Почему ты выбрал именно этот?.. – с наслаждением кусаю яблоко.

– Я выбрал наугад.

– Ну мне прям полегчало…

2ptKxETvuI6nTyIKeFWilz3Xz2mxXXaDN2QhAEK1Xy_RSNTTnrI7YkL-d1f8a5Dr93791t94xcIm-y1-Jq9I4diNqry6E_ImRnj461XTXF2Z2fsPB9qEy-TqDw2q9GSmozSevlBxWQVSCVwREgIbEjI

100 ГРАММ СМЕРТИ. КНИГА 2

Сбежав из тюрьмы, Кара возвращается на остров Свободы, где однажды обрела свой Дом. Но разве можно вернуться в прошлое? Ведь изменилась не только Кара, но и сам остров и даже его обитатели. А жених и вовсе превратился в холодного незнакомца.

Но шаткий мир Кары снова рушится, потому что смерть, как известно, не стреляет холостыми, а Регентство не дремлет... Тяжёлые испытания вынуждают девушку не только покинуть Либерти, но и сделать сложный выбор между любовью и справедливостью. Но что выбрать, если оба пути неминуемо приведут к катастрофе? В этом уравнении нет ответа, а Фолк и Дин – главные его составляющие…

ОТРЫВОК:

– Решила немного попотеть, Карамелька?..

Фолк.

Вот он подходит ближе, размахивая футболкой. Опять снял...

– А ты что здесь делаешь? – спрашиваю хрипло, будто в одночасье простыла.

– То же, что и ты... Решил потренироваться.

– Я надеялась, что в такую рань, здесь никого не будет...

– Как и я... С чего хочешь начать?

Память услужливо подсовывает пыльную коробку с пазлами и вываливает в руки тот самый, от которого сердце сжимается от тоски: вот мы с Дином стоим напротив мишеней, он кладёт руки мне на талию, выравнивая корпус...

– Э... Думала, пройти полосу препятствий, но ещё слишком темно...

– Это верно... Давай, я пока лучше погоняю тебя на матах?

«Откажись! – уговаривает внутренний голос. – К добру это точно не приведёт...»

Вместо ответа скидываю ботинки и ступаю на мат. Ступням становится холодно, а вот щёки отчего-то горят... Принимаю стойку. Фолк встаёт напротив. Секунда, и он делает коварный выпад, ставит подножку и вот я уже в его руках, в нескольких сантиметрах от поверхности мата.

Фолк смотрит на меня. Не отпускает, но и не позволяет подняться...

– И что дальше? – шепчу я на выдохе.

– Ничего из того, о чём ты подумала... – произносит он, склоняясь ещё ниже.

– Но ты даже не знаешь, о чём я подумала... – возражаю, затаив дыхание.

– Конечно, знаю... Ты думаешь, поцелую я тебя или нет... И ненавидишь себя за эти мысли.

FRPvUcaQ_qWqPm9yS1oaIHM7-AbgE34P48KtMlYHYnq53Sfa2S4kmYCGNoz-xmMWb8ntvDPEbY_IOjZw01vdZBDTH4NGuDROrABbyZkjxnu7-LO7psHjH15YypZ0nqhHPRJNzm1ik6nRSHr-uJO4-yc

100 ГРАММ СВОБОДЫ. КНИГА 3

Выбор сделан. Теперь они по разные стороны баррикад, но так ли отчётливы эти границы? Попытки Кары помешать осуществлению коварной мести переплетаются с отчаянным поиском правды. Ей предстоит не только выяснить, что делает Регентство с испорченными, но и примерить на себя зловещую роль, окунувшись в мир боли и безнадёги... Здесь всё иначе – враг может неожиданно стать союзником, а смерть – избавлением.

Выбравшись из ада, Кара решает напомнить жителям Эйдолона об утраченной свободе, совсем забыв одну простую истину – порой за неё приходится отдавать всё, что у тебя есть…

ОТРЫВОК:

Сначала я различаю гул шагов. Затем слышу голоса. Затвор винтовки. Такой механический и безжизненный... Но так легко отнимающий чью-то жизнь.

Кажется, прошли мимо.

Неужели пронесло?

Но я всё продолжаю жаться к стене, как будто она способна нас защитить... Иллюзия, ибо в этом городе нет спасения.

Наконец, Фолк находит мою ладонь и от тепла его пальцев хочется заплакать, потому что чувствовать человеческое тепло сейчас кажется каким-то бесконечно неправильным и... сказочным. Будто рука Фолка вынырнула из другого мира, где царит тепло и уют.

А ещё солнце. Непременно, там должно быть солнце. Блестящее. Начищенное. Как старинная монета, которую мне однажды показывал Дин в зале Памяти.

Не время об этом думать. Не время вспоминать. А будет ли оно, это самое время, чтобы вспомнить? Вспомнить всё то, что случилось со мной когда-то, вспомнить всех тех, кто...

– Скорей...

Пальцы Фолка больше не кажутся тёплыми. Наверное, это я заразила его холодом. Поспешно одёргиваю руку. Так правильнее.

Бах.

Чей-то короткий вскрик.

Бах-бах-бах.

И снова тишина.

Спустя несколько долгих минут или часов, как знать, мы всё-таки покидаем своё укрытие. Тротуар Цветочного бульвара кажется очень широким.

Мы шагаем по самой обочине, то и дело натыкаясь на помятые церберские шлемы и щиты, осколки стекла, а кое-где чернеют пятна крови. И никаких цветов.

EZVBShKrs0TwHWv_rLvaEpTiy_O6pHQyAiZDN_EQ4T19yONcn-1josKoSgVPR1Ao1-AYQxZ_OSBkwv-yTQTXtjX-QVNu00viJA_NK68MjpM4aoITAwI5axa29UL3OpWk_wCvl9RoOTsVzTjMqzfdZQA